tag:blogger.com,1999:blog-37143698732377945242024-02-20T10:10:06.904-05:00PalabralabAdelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.comBlogger212125tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-91501286302519459482024-01-25T15:40:00.005-05:002024-01-25T16:56:00.240-05:00FICCIONES: Un curso de Alfredo de Jorge<p class="p1" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHGA4MAV21U81sh7LHAYwuN6iEJw28TcMSxMPkAtVIrkfapEHQCkuvavQGerBItTdPznnC8hP9dTpoJ5Sjq3uscUur5CcJ1-yy8UFpPXI3HA5QVsLd6sgdJqlVqHqbkmFy4-Ij7Y3wNFOegMKQZP6aE64VKpBo9ltunk2EezJYyPBPZWBGsMeFkpVnJw2u/s1748/Untitled%20design%20(2).png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1240" data-original-width="1748" height="227" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHGA4MAV21U81sh7LHAYwuN6iEJw28TcMSxMPkAtVIrkfapEHQCkuvavQGerBItTdPznnC8hP9dTpoJ5Sjq3uscUur5CcJ1-yy8UFpPXI3HA5QVsLd6sgdJqlVqHqbkmFy4-Ij7Y3wNFOegMKQZP6aE64VKpBo9ltunk2EezJYyPBPZWBGsMeFkpVnJw2u/s320/Untitled%20design%20(2).png" width="320" /></a><span style="font-family: inherit;"></span></div><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Quizás no sea la primera vez que leas a Jorge Luis Borges o, quizás leíste uno o dos cuentos de </span><i style="font-family: inherit;">Ficciones</i><span style="font-family: inherit;"> y dijiste: wow, qué acaba de pasar aquí. Quizás eres un relector y te interesa escuchar una clase sobre este libro. Quizás solo tengas curiosidad por saber qué pasa con Borges que sus lectores lo idolatramos y/o, quizás nunca nos confieses que abandonaste uno de los libros de cuentos más </span><span style="font-family: inherit;">emblemáticos de la literatura universal porque, tengo que decirlo: los </span><i style="font-family: inherit;">borgeanos</i><span style="font-family: inherit;"> somos más intensos que los </span><i style="font-family: inherit;">swfties</i><span style="font-family: inherit;">.</span></div></span><p class="p1" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p1" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Pensando en ti que quizás estés leyendo esto, Alfredo de Jorge y yo, Adelaida Jaramillo, te proponemos que busques <i>Ficciones</i> en tu librero, que lo desempolves y que lo releas este año junto a nosotros, o por tu cuenta, como quieras, pero no te pierdas este llamado para leer a uno de los escritores más importantes de <span style="font-family: inherit;">habla hispana.</span></span></p><div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p1" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><b><span style="font-family: inherit;">PLAN DE LECTURA</span></b></p><p class="p1" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p2" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">El plan de nuestro curso incluye el análisis de 6 cuentos de Borges, listados a continuación con su respectiva fecha. ¿Por qué las fechas están tan distanciadas entre clase y clase? Porque, aunque no analicemos todo el libro, te proponemos que lo leas todo, entonces tienes tiempo para ir tajando los títulos poco a poco.</span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p2" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Alfredo ha curado los títulos de “menos a más” para que, con las clases aproveches mejor la comprensión de los cuentos de este escritor. Advertimos que Borges escribe universos, así que nosotros vamos a acercarte, solo, a algunos planetas.</span></p><p class="p2" style="font-family: "Helvetica Neue"; font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-size: 13px; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><br /></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">Instruc</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">tor: Alfredo De Jorge</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="color: #0b5394; font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"><br /></span></p><p><span style="color: #0b5394; font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">ENERO</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">Clase 0: 25 de enero, 7 PM (EC)</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 16.4612px; font-weight: 700; letter-spacing: 0em;">INTRODUCCIÓN A FICCIONES</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 16px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">Vía YouTube</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"><br /></span></span></p><p><span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">FEBR</span><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">ERO</span></span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">Clase 1: 19 de febrero, 7 PM (EC)</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">EL SUR</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><br /></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">MARZ</span><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">O</span></span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; letter-spacing: -0.05em;">Las ruinas circulares</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"> *</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; letter-spacing: -0.05em;">La forma de la espada</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"> *</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="color: #0b5394; font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"><br /></span></p><p><span style="color: #0b5394; font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">ABRIL</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">Clase 2: 15 de abril, 7 PM (EC)</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">EL FIN</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"><br /></span></span></p><p><span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">MAY</span><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">O</span></span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; letter-spacing: -0.05em;">El milagro secreto </span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">*</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; letter-spacing: -0.05em;">Funes el memorioso</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"> *</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="color: #0b5394; font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"><br /></span></p><p><span style="color: #0b5394; font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">JUNIO</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">Clase 3: 10 de junio, 7 PM</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">LA MUERTE Y LA BRÚJULA (clase)</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; letter-spacing: -0.05em;">El jardín de senderos que se bifurcan </span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">*</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"><br /></span></span></p><p><span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">JULI</span><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">O</span></span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; letter-spacing: -0.05em;">Tema del traidor y del héroe</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"> *</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; letter-spacing: -0.05em;">Tres versiones de Judas </span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">*</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><br /><span style="color: #0b5394; font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"><br /></span></p><p><span style="color: #0b5394; font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">AGOSTO</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">Clase 4: 12 de agosto, 7 PM (EC)</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">LA BIBLIOTECA DE BABEL</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="color: #0b5394; font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"><br /></span></p><p><span style="color: #0b5394; font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">SEPTIEMBRE</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; letter-spacing: -0.05em;">La loteria en Babilonia</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"> *</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; letter-spacing: -0.05em;">La secta del Fénix </span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">*</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="color: #0b5394;"><br /><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"><br /></span></span></p><p><span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">OCTUBRE</span></span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">Clase 5: 14 de octubre</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.7335px;">, 7 PM (EC)</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">PIERRE MENARD, AUTOR DEL QUIJOTE</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; letter-spacing: -0.05em;">Examen de la obra de Herbert Quain</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"> *</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"> </span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"><br /></span></span></p><p><span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">NOVIEM</span><span style="font-size: 18.6666px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">BRE</span></span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">Clase 6: 18 de noviembre</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.7335px;">, 7 PM (EC)</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 0.5; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">TLÖN</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">, U</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">QBAR</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">, O</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">RBIS</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"> T</span><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">ERTIUS</span></p><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"><span style="color: #0b5394; font-size: 18.6666px; letter-spacing: -0.05em;"><br /></span></span></p><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;"><span style="color: #0b5394; font-size: 18.6666px; letter-spacing: -0.05em;">DICIEM</span><span style="color: #0b5394; font-size: 18.6666px; letter-spacing: -0.05em;">BRE</span></span></p><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">Fiesta virtual de cierre</span></p><p><span style="font-size: 14.67px; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">Fecha y hora incierta</span></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 1.52; margin-left: 0px; text-align: center;"><p><br /></p></div><div style="direction: ltr; line-height: 1.52; margin-left: 0px; text-align: center;"><p class="p1" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Como verás, no es un curso que abarcará la totalidad del libro, insisto que solo recibiremos 6 clases magistrales en las que Alfredo nos hará revisar detalles que enriquezcan la lectura. Vamos a tener la oportunidad de llevar preguntas al chat, que responderemos con una periodicidad semanal y respuestas en las aulas de Zoom para las que te hayas registrado.</span></p><p style="text-align: center;"><b><br /></b></p><p style="text-align: center;"><b>REGISTRO</b></p><p style="text-align: justify;">Si quieres sumarte a la lectura conjunta y recibir las clases tienes la opción de unirte a las 6 clases o, recibir 1, 2 ó 4, las que te interese pero de manera individual. Solo tienes que hacer clic en este enlace cuando tengas el comprobante de pago para que lo adjuntes en el formulario y quedar, oficialmente, registrado.</p><p style="text-align: center;"><b><a href="https://forms.gle/TYoJhpgjEiBU1PEb9" target="_blank">Fomulario de inscripción</a></b></p><p style="text-align: center;"><b><br /></b></p><p style="text-align: center;"><b>COSTO</b></p><p style="text-align: justify;">Una de las cosas que consideramos con Alfredo es que la tarifa sea diferenciada, solamente, para el público argentino por temas de tipo de cambio y relación de ingresos, de este modo el costo del curso para todo el mundo, excepto Argentina es el siguiente:</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: center;">Curso de 6 clases por Zoom: $60 USD.</p><p style="text-align: center;">Clase de análisis de un solo cuento (a escoger del pénsum) por Zoom: $15 USD.</p><p style="text-align: center;">Costo para miembros del Club: $0 USD.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"><i><b>Para Argentina</b></i></p><p style="text-align: center;">Curso de 6 clases por Zoom: $50 USD.</p><p style="text-align: center;">Clase de análisis de un solo cuento (a escoger del pénsum) por Zoom: $10 USD.</p><p><span style="font-size: 16px; letter-spacing: -0.05em;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit; letter-spacing: -0.8px;"><b>FORMA DE PAGO</b></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; letter-spacing: -0.8px;">Para inscritos locales deben hacer la transferencia a la cuenta de Palabralab SAS.</span></p><p class="p1" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: start;"><span style="font-family: inherit;">Palabralab SAS</span></p><p class="p1" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: start;"><span style="font-family: inherit;">Banco Guayaquil</span></p><p class="p1" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: start;"><span style="font-family: inherit;">Cuenta corriente 15257849</span></p><p class="p1" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: start;"><span style="font-family: inherit;">RUC 0993272035001</span></p><p class="p1" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: start;"><span style="font-family: inherit;">ade@palabralab.com</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; letter-spacing: -0.8px;">En caso de que se inscriban desde el extranjero deben hacer el pago vía PayPal al correo: ade@palabralab.com.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; letter-spacing: -0.8px;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; letter-spacing: -0.8px;">Si tienes alguna duda comunícate por WhatsApp al </span><span style="background-color: white; color: #202124; font-family: docs-Roboto; font-size: 14.6667px; text-align: start;">+593 93 996 3419 o por correo a ade@palabralab.com</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; letter-spacing: -0.8px;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><span style="letter-spacing: -0.05em;">*Estos textos no tendrán una guía de análisis, pero han sido</span><span style="letter-spacing: -0.133em;"> </span><span style="letter-spacing: -0.075em;">incluidos </span><span style="letter-spacing: -0.133em;"> e</span><span style="letter-spacing: -0.05em;">n el programa, como sugerencia de lectura, para quienes quieran leer todos los cuentos de </span><span style="font-style: italic; font-weight: 700; letter-spacing: -0.05em;">Ficciones</span><span style="letter-spacing: -0.05em;"> hasta noviembre. El cursillo solo incluye el acompañamiento de los 6 cuentos a los cuales se les ha asignado una fecha y un horario en este documento. La clase 0 es abierta al público. Las clases del 1 al 6 son para los inscritos en el cursillo.</span></span></p></div></div>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-11940258234926023282022-01-24T18:36:00.002-05:002022-02-22T02:24:34.129-05:00LECTURA GUIADA DEL ULISES<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgyuB8e-pU18uuvPU5rm2zNliZ3brrkX49_6d0zMvtGRdqvq2lyycp41Sthc2LIgjVkWfD_L5rIiGANNV692aWaSZnpY5H2TcZL3tfaSDwEMulk4wvkpoz6zh8g-WgaTkW8BZz6Npj1ogi2DSzPJwZDPTia0lRLuWZSnob1CkJlVfTE11RR_yhdsPbhTQ=s4032" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgyuB8e-pU18uuvPU5rm2zNliZ3brrkX49_6d0zMvtGRdqvq2lyycp41Sthc2LIgjVkWfD_L5rIiGANNV692aWaSZnpY5H2TcZL3tfaSDwEMulk4wvkpoz6zh8g-WgaTkW8BZz6Npj1ogi2DSzPJwZDPTia0lRLuWZSnob1CkJlVfTE11RR_yhdsPbhTQ=w300-h400" width="300" /></a></div><br />Este mes de febrero nos vamos a retar a leer un libro muy difícil de terminar: el <i>Ulises</i> de James Joyce y, lo haremos porque el miércoles 2 de febrero, este libro cumple 100 años de haber sido publicado por primera vez. A ver, también lo leemos porque nos encantan los desafíos. <p></p><p style="text-align: justify;">A este reto están invitados todos los lectores que quieran embarcarse en la travesía bajo dos modalidades: colectiva y personalizada.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><b>1. LECTURA COLECTIVA</b></p><p style="text-align: justify;">Según nuestra planificación vamos a leer esta novela en 4 meses empezando el 2 de febrero después de que se termine el video en vivo por nuestro canal de <a href="http://www.youtube.com/palabralab1" target="_blank">YouTube</a>. jEsa transmisión será dirigida por nuestro instructor <i>René López Villamar,</i> de <i><a href="https://www.youtube.com/channel/UChMeU2hM5kQ0LQ3gQigTM2A">Teoría del Caos</a></i>. En esta modalidad no vamos a comentar el libro a diario, pero los invitamos a seguir las redes sociales de Palabralab, sobre todo <i>Instagram, </i>para que sigan las transmisiones mensuales para comentar los hitos de lectura y, porque semanalmente tendremos una sección de preguntas y respuestas con sus inquietudes que serán resueltas, al menos, una vez por semana.</p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgqJiHn6IiorwxnAehFCcf946TCJhgLqqIIWY7129j991_I6eJmJuj8trkSbqOgA7Qr-0keuTp2ZFxNvxTZcerZbOnOtvyi-TzlC4N76NCrZGXbLFPyO1ktoFFR1_Xm-J8U092mdK-irQSauEFFtuQl8IGMhBfWgygl1wp8p_fzWvSWlnEeCVykw2fogw=s800" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgqJiHn6IiorwxnAehFCcf946TCJhgLqqIIWY7129j991_I6eJmJuj8trkSbqOgA7Qr-0keuTp2ZFxNvxTZcerZbOnOtvyi-TzlC4N76NCrZGXbLFPyO1ktoFFR1_Xm-J8U092mdK-irQSauEFFtuQl8IGMhBfWgygl1wp8p_fzWvSWlnEeCVykw2fogw=s320" width="320" /></a></div>Algunas de las transmisiones tendrán escritores invitados y no descartamos sumar otras actividades sociales que les anunciaremos de manera oportuna.<p></p><p style="text-align: justify;"><b>CALENDARIO</b></p><p style="text-align: justify;">2 de febrero: intro. Claves. Historia de la publicación.</p><p style="text-align: justify;">5 de marzo: <i>live</i> con escritores invitados.</p><p style="text-align: justify;">23 de abril: día del libro con invitados.</p><p style="text-align: justify;">26 de mayo: <i>live</i> con escritores invitados.</p><p style="text-align: justify;">16 de junio: cierre. Celebración y recorrido.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><b><br /></b></p><p style="text-align: justify;"><b>2. LECTURA GRUPAL GUIADA</b></p><p style="text-align: justify;">Además de estas sesiones para ir conversando sobre los avances tendremos un grupo de lectores que trabajará el texto en 9 sesiones de dos horas académicas (una hora y treinta minutos en total) en las que estudiaremos el libro, de acuerdo a las instrucciones de René. Además podemos unirnos a los '<i>lives</i>' con autores, hacer preguntas en redes sociales, pero nosotros contaremos con un chat de <i>whatsapp</i> para preguntarle directamente al instructor.</p><p style="text-align: justify;">Este curso tiene un costo de $150 USD por los 4 meses (aceptaremos pagos con depósito, transferencia, tarjeta de crédito o PayPal). Para los miembros del club de Palabralab y estudiantes (deben enviar credencial o documento que lo certifique) tendrá un costo de $120 USD (pago por transferencia o depósito o, se incrementará 5% a los pagos con tarjeta y PayPal). </p><p style="text-align: justify;">A continuación pueden ver el plan de lectura con fechas y capítulos que vamos a trabajar de manera ordenada. Por ejemplo: el 2, como les comentamos, no deben leer nada más allá de las lecturas previas (como <i>La Odisea</i> o <i>Los muertos</i>), pero el 17 de febrero sí nos vemos con la primera parte del libro completa, es decir, los tres primeros capítulos del <i>Ulises</i>.</p><google-sheets-html-origin><table border="1" cellpadding="0" cellspacing="0" dir="ltr" style="border-collapse: collapse; border: none; font-family: Calibri; font-size: 12pt; table-layout: fixed; width: 0px;" xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml"><colgroup><col width="70"></col><col width="323"></col><col width="100"></col></colgroup><tbody><tr style="height: 20px;"><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"Sesión"}" style="background-color: black; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); color: white; overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">Sesión</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"Programa"}" style="background-color: black; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); color: white; overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">Programa</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"Fecha"}" style="background-color: black; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); color: white; overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">Fecha</td></tr><tr style="height: 20px;"><td data-sheets-value="{"1":3,"3":0}" style="background-color: #b6d7a8; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); color: white; overflow: hidden; padding: 0px 3px; text-align: right; vertical-align: bottom;">0</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"Intro. Claves. Historia de la Publicación"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">Intro. Claves. Historia de la Publicación</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"2 de febrero"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">2 de febrero</td></tr><tr style="height: 20px;"><td data-sheets-value="{"1":3,"3":1}" style="background-color: #b6d7a8; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); color: white; overflow: hidden; padding: 0px 3px; text-align: right; vertical-align: bottom;">1</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"La Telemaquia (1-3)"}" style="background-color: white; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); font-family: Roboto; overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">La Telemaquia (1-3)</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"17 de febrero"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">17 de febrero</td></tr><tr style="height: 20px;"><td data-sheets-value="{"1":3,"3":2}" style="background-color: #b6d7a8; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); color: white; overflow: hidden; padding: 0px 3px; text-align: right; vertical-align: bottom;">2</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"Calipso y Comedores de loto (4-5)"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">Calipso y Comedores de loto (4-5)</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"3 de marzo"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">3 de marzo</td></tr><tr style="height: 20px;"><td data-sheets-value="{"1":3,"3":3}" style="background-color: #b6d7a8; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); color: white; overflow: hidden; padding: 0px 3px; text-align: right; vertical-align: bottom;">3</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"Hades, Eolo y Lestrigones (6-8)"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">Hades, Eolo y Lestrigones (6-8)</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"17 de marzo"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">17 de marzo</td></tr><tr style="height: 20px;"><td data-sheets-value="{"1":3,"3":4}" style="background-color: #b6d7a8; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); color: white; overflow: hidden; padding: 0px 3px; text-align: right; vertical-align: bottom;">4</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"Scila y Caribdis (9). Releer o ver Hamlet."}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">Scila y Caribdis (9). Releer o ver Hamlet.</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"31 de marzo"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">31 de marzo</td></tr><tr style="height: 20px;"><td data-sheets-value="{"1":3,"3":5}" style="background-color: #b6d7a8; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); color: white; overflow: hidden; padding: 0px 3px; text-align: right; vertical-align: bottom;">5</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"Rocas errantes y Sirenas (10-11)"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">Rocas errantes y Sirenas (10-11)</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"7 de abril"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">7 de abril</td></tr><tr style="height: 20px;"><td data-sheets-value="{"1":3,"3":6}" style="background-color: #b6d7a8; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); color: white; overflow: hidden; padding: 0px 3px; text-align: right; vertical-align: bottom;">6</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"Cíclope y Nausícaa (12-13)"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">Cíclope y Nausícaa (12-13)</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"21 de abril"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">21 de abril</td></tr><tr style="height: 20px;"><td data-sheets-value="{"1":3,"3":7}" style="background-color: #b6d7a8; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); color: white; overflow: hidden; padding: 0px 3px; text-align: right; vertical-align: bottom;">7</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"Bueyes del sol y Circe(14-15)"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">Bueyes del sol y Circe(14-15)</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"5 de mayo"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">5 de mayo</td></tr><tr style="height: 20px;"><td data-sheets-value="{"1":3,"3":8}" style="background-color: #b6d7a8; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); color: white; overflow: hidden; padding: 0px 3px; text-align: right; vertical-align: bottom;">8</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"Eumeo e Ítaca (16-17)"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">Eumeo e Ítaca (16-17)</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"19 de mayo"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">19 de mayo</td></tr><tr style="height: 20px;"><td data-sheets-value="{"1":3,"3":9}" style="background-color: #b6d7a8; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); color: white; overflow: hidden; padding: 0px 3px; text-align: right; vertical-align: bottom;">9</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"Penélope (18)"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">Penélope (18)</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"2 de junio"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">2 de junio</td></tr><tr style="height: 20px;"><td data-sheets-value="{"1":3,"3":10}" style="background-color: #b6d7a8; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); color: white; overflow: hidden; padding: 0px 3px; text-align: right; vertical-align: bottom;">10</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"Cierre. Fiesta. Recorrido."}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">Cierre. Fiesta. Recorrido.</td><td data-sheets-value="{"1":2,"2":"16 de junio"}" style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); overflow: hidden; padding: 0px 3px; vertical-align: bottom;">16 de junio</td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><google-sheets-html-origin>Las sesiones tendrán una estructura de 30 minutos de preguntas y 1 hora de clase. </google-sheets-html-origin>Todas las sesiones quedarán grabadas para que puedan revisarlas o, verlas en caso de no poder asistir.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></google-sheets-html-origin><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhlx2ZWpsRr0wVes-qhHG-uyJHGxPjCna4IOQSgAyAKLa2Pn5va0tqAIjJFcbMVSmI05zZKDSMR93k0DbblKJEh4qlZXDNQw5QB56AIc41QA9GH09NhSE5Wq-ygKV4cBBFgWS4MmXY93YPXhBrMPA1W5Q0z9VC3k9DJtLYyCsqgBbX8XTbVBmbdbjGE4A=s640" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="405" data-original-width="640" height="203" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhlx2ZWpsRr0wVes-qhHG-uyJHGxPjCna4IOQSgAyAKLa2Pn5va0tqAIjJFcbMVSmI05zZKDSMR93k0DbblKJEh4qlZXDNQw5QB56AIc41QA9GH09NhSE5Wq-ygKV4cBBFgWS4MmXY93YPXhBrMPA1W5Q0z9VC3k9DJtLYyCsqgBbX8XTbVBmbdbjGE4A=s320" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">El día 16 de junio haremos un recorrido por la lectura que nos tomó tanto esfuerzo concluir y festejaremos el famoso <i>Bloomsday</i> quizás aquí... Quizás con un 'live' desde el Dublín de Joyce.</div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Si se animan a tomar este desafío de lectura junto a René y Adelaida pueden escribirnos para registrarse por<a href="https://bit.ly/bloomsday100"> whatsapp pueden hacer clic en este enlace </a>o pueden escribir a <a href="mailto:info@palabralab.com">info@palabralab.com</a>.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Nosotros ya queremos empezar a leer, ojalá que estén tan animados como nosotros.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>RECOMENDACIONES PREVIAS</b></div><div style="text-align: justify;"><ol><li>Leer los estudios introductorios y esquemas (usualmente las encuentran al final) de las ediciones del Ulises que tengan. </li><li>Es preferible buscar una traducida por José María Valverde.</li><li>Revisar o tener a la mano <a href="https://www.doylecollection.com/blog/exploring-the-dublin-of-james-joyce-a-guide-map">el mapa del Dublín de Joyce.</a></li><li>Si alcanzan a (re)leer los siguientes títulos estaría muy bien: <i>La Odisea</i> de Homero, Cuentos <i>Araby</i> y <i>Los muertos</i> del libro <i>Dublineses</i> de James Joyce, <i>Retrato del artista adolescente</i> de James Joyce y <i>Hamlet</i> de William Shakespeare.</li><li>Pero si llegan el 2 y no han leído nada y les dan ganas de unirse: háganlo.</li></ol><div><b>PERFIL DEL INSTRUCTOR</b></div><div><br />René López Villamar (Ciudad de México, 1979) estudió Ingeniería Electrónica en la Universidad La Salle y Letras Hispánicas en la Universidad Autónoma de México. Colabora como crítico literario, ensayista, cuentista en varias publicaciones de México y España como Quimera, Pez Banana, La Tempestad, Hermano Cerdo y Tierra Adentro. Fue editor de estas dos últimas publicaciones.</div><div><br /></div><div>En el área profesional se ha desempeñado como editor y consultor en el área de nuevas tecnologías para la industria editorial. Actualmente es responsable de contenidos de <i>Storytel</i> para América Latina.</div><div><br /></div><div>Desde el 2016 gestiona el canal de YouTube <i><a href="https://www.youtube.com/channel/UChMeU2hM5kQ0LQ3gQigTM2A" target="_blank">Teoría del Caos</a></i> donde publica videoensayos y recomendaciones de literatura.</div><div><br /></div></div>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-53489807068570704022022-01-22T00:32:00.001-05:002022-01-22T00:32:54.381-05:00PARENTESIS DE FEBRERO<p style="text-align: justify;"><span style="text-align: center;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh_oxzXkoYZVCBnD-7E5yI5OsL2FubMPq6P4Bp7Xkvk9ozYcSIIoybGzMPJtp5BWHU3eW7cEkKwXO_tSk1XYxy5RwzO-WJkM-bVOXwi5uNjyqMykEjt0Hdt6PHgLDf9lSV2_eK0-4QXPB4ABmqputk83l-6s_pL-6_GdDE1DQ8V-Xw85j3Pjj3Gfo4Ucg=s800" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh_oxzXkoYZVCBnD-7E5yI5OsL2FubMPq6P4Bp7Xkvk9ozYcSIIoybGzMPJtp5BWHU3eW7cEkKwXO_tSk1XYxy5RwzO-WJkM-bVOXwi5uNjyqMykEjt0Hdt6PHgLDf9lSV2_eK0-4QXPB4ABmqputk83l-6s_pL-6_GdDE1DQ8V-Xw85j3Pjj3Gfo4Ucg=s320" width="320" /></a></div><br />En el mes de <b>febrero</b> nuestro <i>Paréntesis</i> se abre con una charla para hablar sobre el amor<span style="text-align: center;"> </span><span style="text-align: center;">dictada por la antropóloga</span><i style="text-align: center;"> Tatiana Rojas</i><span style="text-align: center;"> </span><span style="text-align: center;">(Col). El libro que analizaremos será "</span><b style="text-align: center;">Los días perfectos</b><span style="text-align: center;">" de</span><span style="text-align: center;"> </span><i style="text-align: center;">Jacobo Bergarache</i><span style="text-align: center;"> </span><span style="text-align: center;">publicado por Libros del Asteroide y, además, ten</span><span style="text-align: center;">dremos una microcharla con el artista Leandro Pesantes sobre su exhibición <i>Los huesos del universo </i>y si el panorama pandémico mejora haremos convocatorias espontáneas al teatro, galerías y museos.</span><p></p><p style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEitPtFCRaLNGvWz5-wr0g8mXU05yaVswnhsXKmmZopoDccfSYmgR5gRDd-NoWxD5Mhv5ago7T-ZRWpQknyjaXrIGG5J9pNgSCBo-uIPgX_2R-K_k8UNLAqMKPy2gJYuvYS9I06gN7DQgGmdL2RFAAaub1lN-0xBc4CmlpTZH5dWUfZv_0dSSaA2VuiCcw=s1778" imageanchor="1" style="clear: left; display: inline !important; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1306" data-original-width="1778" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEitPtFCRaLNGvWz5-wr0g8mXU05yaVswnhsXKmmZopoDccfSYmgR5gRDd-NoWxD5Mhv5ago7T-ZRWpQknyjaXrIGG5J9pNgSCBo-uIPgX_2R-K_k8UNLAqMKPy2gJYuvYS9I06gN7DQgGmdL2RFAAaub1lN-0xBc4CmlpTZH5dWUfZv_0dSSaA2VuiCcw=w320-h235" title="Leandro Pesantes" width="320" /></a></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="text-align: center;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="text-align: center;">¿Qué entra dentro del Parén<b>tesis</b>?</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: center;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: center;">Palabra<b>lab</b> es un laboratorio de lenguaje y, contamos como formas de expresión comunicativa no solo a la literatura, pero a la música, al cine, al teatro, a la fotografía, al arte y a todo lo que nos permite experimentar emociones que, en cierta medida, nos cambian la vida.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: center;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="text-align: center;">Entonces... ¿qué haremos en <b>Paréntesis</b>?</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Este mes tendrá:</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Una sesión de análisis literario (separados en grupos presenciales en Samborondón y Los Ceibos, y uno virtual).</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Una charla de cultura general en modalidad de clase magistral (una conexión para todos los grupos).</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Uno o varios boletines con información de lanzamientos, presentaciones, muestras, obras teatrales, reseñas, etc.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Convocatorias para asistir a eventos, charlas y agenda cultural en general.</div>Chat para comunicarnos entre los miembros activos y coordinar convocatorias y socializar el contenido de los boletines.<div>Votación por el libro del mes.<br /><div><br /></div><div><div style="text-align: right;">¿Qué pasa si no llego a la sesión de Parén<b>tesis</b>?</div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Por temas de aforo no es posible asistir a una reunión que no sea la del grupo al cual perteneces, sin embargo, las sesiones quedarán registradas y podrás tomar la clase que perdiste a tu tiempo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: right;">¿Cuál es el costo del club de cultura Parén<b>tesis</b>?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El costo de la membresía mensual es de $40USD para los clubes presenciales y virtuales. Cabe aclarar que el presencial, en realidad, es semipresencial, pues las actividades grupales fuera del análisis literario son siempre son virtuales. La ventaja de este formato es que si no llegas a la sesión correspondiente y te toca ver la sesión grabada.</div><div><br /></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;">¿Qué hago para entrar en el Parén<b>tesis</b>?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><p><span style="text-align: justify;">Tu participación está sujeta a un cupo. Para solicitarlo debes escribir por WhatsApp al <a href="https://bit.ly/CatalogoPalabralab">+593980250253</a>, o al correo info@palabralab.com, para recibir información sobre las fechas disponibles.</span></p></div>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-10850900796782419122022-01-13T15:55:00.000-05:002022-01-13T15:55:02.665-05:00RETO DE LECTURA 2022<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://drive.google.com/file/d/1vi5fPneVt2hgJ-uSk--dc_eVi6JLIjhL/view?usp=sharing" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="2334" height="330" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjmVzlSyr3Y2fva5-RLTY68xOEdydqSmoE4KTjjZYYCuAjGXUh0Osfn0AUI1kHo6htR36v8ZWBjE9l2Q7Fr_vUkC61eBF9iOmdo_EfHMYgo7Rqn1Y6ixiiaHO8wXZZDWti2CpihjOHNIn1fW90PuQvrr9sYDQhBx3AfFyr7umce2AVi0KknxXDAzxuhyw=w640-h330" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Llegamos como todos los años.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><b>¿Qué es lo diferente de este reto?</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Pues está bastante parecido, pero este año están divididos los retos en: lectura, cultura y superreto.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><b>¿Cuáles son los retos de lectura?</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Son 14 retos que puedes cumplir en cualquier orden y, que puedes combinar. Aunque es mejor si tachas cada reto con un libro nuevo.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><ol><li>Libro publicado en el 2022: tenemos todo el año para elegir, pero se vienen libros nuevos de Natalia García Freire, Brenda Navarro, Camila Sosa, ufff que pinta buenísimo este año.</li><li>Libro premiado: este libro puede haber ganado un premio como obra o porque su autor ha recibido un reconocimiento por trayectoria. Por ejemplo: sirve si lees "Los abismos" de Pilar Quintana porque con esa novela se ganó el Alfaguara o, puedes leer cualquier libro de Orhan Pamuk, porque se ganó el Nobel de Literatura por toda su obra.</li><li>Libro de poesía: ojo, tiene que ser de un poeta vivo.</li><li>Libro de cuentos: igual que el anterior.</li><li>Libro de un escritor de tu país de origen: esto dependerá del lugar desde donde tomes el reto, Nosotras leeremos a un ecuatoriano.</li><li>Libro de una autora a la que no hayas leído: cada día hay más publicaciones de autoras así que te será fácil encontrar una recomendada.</li><li>Libro de literatura policial: esto comprende la policial, la novela negra, los thrillers y el suspense.</li><li>Libro clásico: el clásico se extiende a contemporáneo que son esos títulos que están más cercanos a nosotros. En resumen puedes leer a Shakespeare como a Margaret Atwood para cumplir este reto.</li><li>Libro de literatura de imaginación: en esta categoría entran la ciencia ficción, la fantasía y el terror. Escoge uno y busca autores geniales como Neil Gaiman, Ursula K. Le Guin, Kazuo Ishiguro, Mariana Enriquez, Stephen King, etc.</li><li>Lectura pendiente: aquí no te podemos ayudar. Fíjate qué tienes en tu mesita de noche y abre una página al azar, léela y si el tono te engancha inicia la lectura.</li><li>Libro de un autor de África o Asia: es que tenemos que leer otras cosas, gente. Está bien leer autores hispanoamericanos novísimos, está bien leer a los autores de trayectoria; pero cómo trazamos líneas entre nuestras realidades y las de los otros "Otros". Leyendo.</li><li>Libro publicado por editorial independiente: porque estas editoriales suelen ser más arriesgadas que las grandes editoriales y es menester encontrar estas joyas.</li><li>Libro leído en el Club de Lectura de Palabralab: hemos leído más de 100 títulos, así que haremos un post solo para que tengas de dónde elegir; sin embargo, siempre es una buena fuente de consulta nuestra cuenta de Instagram.</li><li>Una relectura: porque en las relecturas nos reencontramos.</li></ol></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><b>¿Cuáles son los retos de cultura?</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Desde el año pasado nuestro espacio dio un giro y nos ocupa no solo la literatura, pero animarlos a retomar el consumo de productos culturales en general. Así que este año les extendemos esta propuesta a ustedes.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><ol><li>Regalar o intercambiar un libro: que los libros se muevan y que encuentren lectores.</li><li>Leer en voz alta a otra persona: este puede ser literal o, pueden leer en redes sociales y enganchar lectores.</li><li>Asistir a un evento literario: puede ser presencial, pero también cuentan las virtuales, como cuando asistes a "Entrevistas bicéfalas".</li><li>Visitar un museo: o una galería o, recinto de exhibición de arte, cultura o antropología. Cuentan las visitas virtuales, pero no abandonen la idea de la visita como experiencia física.</li><li>Escribir una reseña de un libro: que la pueden publicar en un blog, en sus redes sociales y que debe tener una extensión suficiente como para motivar a sus lectores a tomar su recomendación. Si le ponen el hashtag #RetoPalabralab se las publicamos en nuestras historias.</li><li>Ver una película basada en un libro: esto es a libre elección, pero les daremos ayuda.</li></ol><div><b>¿Y el superreto?</b></div><div><br /></div><div>Leer el Ulises de James Joyce en el aniversario de su publicación es un reto que cuenta como todos los retos. En nuestra cuenta de instagram vamos a tener varias acciones para motivarlos a leer. Estén atentos. Para quienes quieran leerla por su cuenta vamos a tener conexiones en vivo para medir avances y conversar con escritores. Para quienes quieran leerlo con un maestro vamos a tener a un maestro que ha leído dos veces el texto y que nos guiará y anticipará cómo avanzar y no decaer en el intento: René López Villamar, es escritor, editor y content manager de Storytel en México. Estudió literatura en la UNAM, tiene dos publicaciones en antologías de cuento y poesía y es creador de <a href="https://www.youtube.com/c/Teoríadelcaos79/playlists" target="_blank">Teoría del Caos</a> nuestro canal de videoensayos de Youtube FAVORITO.</div><div><br /></div><div><b>¿Dónde puedo pedir recomendaciones para los retos?</b></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhj-x5SN7QODYf8zsAvg2jKejoh7fF0DYbLcrIvoK2a7gcI49OOwxL-3wHvYEHd7Ar65JXX1qZYyA_xeoFRUOEiJKLt-Fzrfes4bf9Pr_GdAQkpjN1syjdOSBHptPnyEMehxHh8PjH8EMZ1vr91sZ9GQLOAaQV4nX8gV5bUYrVnv-aUqEgKdqb9IP3kdQ=s1667" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1667" data-original-width="1667" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhj-x5SN7QODYf8zsAvg2jKejoh7fF0DYbLcrIvoK2a7gcI49OOwxL-3wHvYEHd7Ar65JXX1qZYyA_xeoFRUOEiJKLt-Fzrfes4bf9Pr_GdAQkpjN1syjdOSBHptPnyEMehxHh8PjH8EMZ1vr91sZ9GQLOAaQV4nX8gV5bUYrVnv-aUqEgKdqb9IP3kdQ=w400-h400" width="400" /></a></div><br />Puedes usar las redes sociales de Palabralab, pero también puedes meterte en el grupo de <a href="http://t.me/palabralabEC" target="_blank">Telegram</a> de Palabralab para estar al día con las noticias de nuestro espacio cultural y estar acompañados en el reto.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Creo que esto es todo lo que necesitas saber para embarcarte en esta aventura de leer que debemos concluir antes del 31 de diciembre del 2022. Haciendo clic en la tabla del reto puedes descargarla o haciendo clic <a href="https://drive.google.com/file/d/1vi5fPneVt2hgJ-uSk--dc_eVi6JLIjhL/view?usp=sharing" target="_blank">AQUÍ</a>.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>¡Buen viento y buena mar, queridos lectores!</div><div><br /></div><div>Eso y muchos abrazolabs. Que sea un año de lecturas inolvidables.</div></div><p></p>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-61883059148974156662022-01-13T14:10:00.000-05:002022-01-13T14:10:02.680-05:00CUENTO: Tres rosas amarillas de Raymond Carver<p style="background-color: white; text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiEHBVRBKF0X7YIXSv-VOISQ-_5efiUQRBnga2dzdMNERdCWNFCZG3l9RBr5RgphUYaU18M4azdlc0ilLO2rbJ7u0rRO7RmyDrazIQTrXVN7LjsY4aq71Vv4rtaRN-YbSFU54GYGwEcNJ4ufylAp503ijgdphIUEOE80LlJ7FOo6g9lOy2Btb9iHS_avw=s1000" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="643" data-original-width="1000" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiEHBVRBKF0X7YIXSv-VOISQ-_5efiUQRBnga2dzdMNERdCWNFCZG3l9RBr5RgphUYaU18M4azdlc0ilLO2rbJ7u0rRO7RmyDrazIQTrXVN7LjsY4aq71Vv4rtaRN-YbSFU54GYGwEcNJ4ufylAp503ijgdphIUEOE80LlJ7FOo6g9lOy2Btb9iHS_avw=w400-h258" width="400" /></a></div><div style="background-color: white; line-height: 18pt; margin: 3pt 0in 0.0001pt 0.3in; text-indent: 0in;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-variant-caps: small-caps; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; text-align: left; text-indent: 0in;">Chejov. La noche</span><span style="text-align: left; text-indent: 0in;"> </span><span style="text-align: left; text-indent: 0in;">del 22 de marzo de 1897, en Moscú, salió a cenar con su amigo y confidente Alexei Suvorin. Suvorin, editor y magnate de la prensa, era un reaccionario, un</span><span style="text-align: left; text-indent: 0in;"> </span><em style="text-align: left; text-indent: 0in;">self-made man</em><span style="text-align: left; text-indent: 0in;"> </span><span style="text-align: left; text-indent: 0in;">cuyo padre había sido soldado raso en Borodino. Al igual que Chejov, era nieto de un siervo. Tenían eso en común: sangre campesina en las venas. Pero tanto política como temperamentalmente se hallaban en las antípodas. Suvorin, sin embargo, era uno de los escasos íntimos de Chejov, y Chejov gustaba de su compañía.</span></span></div><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left; text-indent: 0in;"> Naturalmente, fueron al mejor restaurante de la ciudad, un antiguo palacete llamado L’Ermitage (establecimiento en el que los comensales podían tardar horas —la mitad de la noche incluso— en dar cuenta de una cena de diez platos en la que, como es de rigor, no faltaban los vinos, los licores y el café). Chejov iba, como de costumbre, impecablemente vestido: traje oscuro con chaleco. Llevaba, cómo no, sus eternos quevedos. Aquella noche tenía un aspecto muy similar al de sus fotografías de ese tiempo. Estaba relajado, jovial. Estrechó la mano del maître y echó una ojeada al vasto comedor. Las recargadas arañas anegaban la sala de un vivo fulgor. Elegantes hombres y mujeres ocupaban las mesas. Los camareros iban y venían sin cesar. Acababa de sentarse a la mesa, frente a Suvorin, cuando repentinamente, sin el menor aviso previo, empezó a brotarle sangre de la boca. Suvorin y dos camareros lo acompañaron al cuarto de baño y trataron de detener la hemorragia con bolsas de hielo. Suvorin lo llevó luego a su hotel, e hizo que le prepararan una cama en uno de los cuartos de su suite. Más tarde, después de una segunda hemorragia, Chejov se avino a ser trasladado a una clínica especializada en el tratamiento de la tuberculosis y afecciones respiratorias afines. Cuando Suvorin fue a visitarlo días después, Chejov se disculpó por el «escándalo» del restaurante tres noches atrás, pero siguió insistiendo en que su estado no era grave. «Reía y bromeaba como de costumbre», escribe Suvorin en su diario, «mientras escupía sangre en un aguamanil.»</span></div></span><span style="color: black; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left; text-indent: 0in;"> Maria Chejov, su hermana menor, fue a visitarlo a la clínica los últimos días de marzo. Hacía un tiempo de perros; una tormenta de aguanieve se abatía sobre Moscú, y las calles estaban llenas de montículos de nieve apelmazada. Maria consiguió a duras penas parar un coche de punto que la llevase al hospital. Y llegó llena de temor y de inquietud.</span></div></span><span style="color: black; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left; text-indent: 0in;"> «Anton Pavlovich yacía boca arriba», escribe Maria en sus</span><span style="text-align: left; text-indent: 0in;"> </span><em style="text-align: left; text-indent: 0in;">Memorias</em><span style="text-align: left; text-indent: 0in;">. «No le permitían hablar. Después de saludarle, fui hasta la mesa a fin de ocultar mis emociones.» Sobre ella, entre botellas de champaña, tarros de caviar y ramos de flores enviados por amigos deseosos de su restablecimiento, Maria vio algo que la aterrorizó: un dibujo hecho a mano —obra de un especialista, era evidente— de los pulmones de Chejov. (Era de este tipo de bosquejos que los médicos suelen trazar para que los pacientes puedan ver en qué consiste su dolencia.) El contorno de los pulmones era azul, pero sus mitades superiores estaban coloreadas de rojo. «Me di cuenta de que eran ésas las zonas enfermas», escribe Maria.</span></div></span><span style="color: black; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left; text-indent: 0in;"> También Leon Tolstoi fue una vez a visitarlo. El personal del hospital mostró un temor reverente al verse en presencia del más eximio escritor del país. (¿El hombre más famoso de Rusia?) Pese a estar prohibidas las visitas de toda persona ajena al «núcleo de los allegados», ¿cómo no permitir que viera a Chejov? Las enfermeras y médicos internos, en extremo obsequiosos, hicieron pasar al barbudo anciano de aire fiero al cuarto de Chejov. Tolstoi, pese al bajo concepto que tenía del Chejov autor de teatro («¿Adónde le llevan sus personajes», le preguntó a Chejov en cierta ocasión. «Del diván al trastero, y del trastero al diván»), apreciaba sus narraciones cortas. Además —y tan sencillo como eso—, lo amaba como persona. Había dicho a Gorki: «Qué bello, qué espléndido ser humano. Humilde y apacible como una jovencita. Incluso anda como una jovencita. Es sencillamente maravilloso». Y escribió en su diario (todo el mundo llevaba un diario o dietario en aquel tiempo): «Estoy contento de amar… a Chejov».</span></div></span><span style="color: black; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left; text-indent: 0in;"> Tolstoi se quitó la bufanda de lana y el abrigo de piel de oso y se dejó caer en una silla junto a la cama de Chejov. Poco importaba que el enfermo estuviera bajo medicación y tuviera prohibido hablar, y más aún mantener una conversación. Chejov hubo de escuchar, lleno de asombro, cómo el conde disertaba acerca de sus teorías sobre la inmortalidad del alma. Recordando aquella visita, Chejov escribiría más tarde: «Tolstoi piensa que todos los seres (tanto humanos como animales) seguiremos viviendo en un</span><span style="text-align: left; text-indent: 0in;"> </span><em style="text-align: left; text-indent: 0in;">principio</em><span style="text-align: left; text-indent: 0in;"> </span><span style="text-align: left; text-indent: 0in;">(razón, amor…) cuya esencia y fines son algo arcano para nosotros… De nada me sirve tal inmortalidad. No la entiendo, y Lev Nikolaievich se asombraba de que no pudiera entenderla».</span></div></span><span style="color: black; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left; text-indent: 0in;"> A Chejov, no obstante, le produjo una honda impresión el solícito gesto de aquella visita. Pero, a diferencia de Tolstoi, Chejov no creía, jamás había creído, en una vida futura. No creía en nada que no pudiera percibirse a través de cuando menos uno de los cinco sentidos. En consonancia con su concepción de la vida y la escritura, carecía —según confesó en cierta ocasión— de «una visión del mundo filosófica, religiosa o política. Cambia todos los meses, así que tendré que conformarme con describir la forma en que mis personajes aman, se desposan, procrean y mueren. Y cómo hablan».</span></div></span><span style="color: black; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left; text-indent: 0in;"> Unos años atrás, antes de que le diagnosticaran la tuberculosis, Chejov había observado: «Cuando un campesino es víctima de la consunción, se dice a sí mismo: “No puedo hacer nada. Me iré en la primavera, con el deshielo”». (El propio Chejov moriría en verano, durante una ola de calor.) Pero, una vez diagnosticada su afección, Chejov trató siempre de minimizar la gravedad de su estado. Al parecer estuvo persuadido hasta el final de que lograría superar su enfermedad del mismo modo que se supera un catarro persistente. Incluso en sus últimos días parecía poseer la firme convicción de que seguía existiendo una posibilidad de mejoría. De hecho, en una carta escrita poco antes de su muerte, llegó a decirle a su hermana que estaba «engordando» y que se sentía mucho mejor desde que estaba en Badenweiler.</span></div></span></span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="background-color: white; line-height: 18pt; margin: 3pt 0in 0.0001pt 0.3in; text-align: left; text-indent: 0in;"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><br /></span></div><span style="color: black; font-family: inherit; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> Badenweiler era un pequeño balneario y centro de recreo situado en la zona occidental de la Selva Negra, no lejos de Basilea. Se divisaban los Vosgos casi desde cualquier punto de la ciudad, y en aquellos días el aire era puro y tonificador. Los rusos eran asiduos de sus baños termales y de sus apacibles bulevares. En el mes de junio de 1904 Chejov llegaría a Badenweiler para morir.</span></div><span style="color: black;"><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> A principios de aquel mismo mes había soportado un penoso viaje en tren de Moscú a Berlín. Viajó con su mujer, la actriz Olga Knipper, a quien había conocido en 1898 durante los ensayos de</span><span style="text-indent: 0in;"> </span><em style="text-indent: 0in;">La gaviota</em><span style="text-indent: 0in;">. Sus contemporáneos la describen como una excelente actriz. Era una mujer de talento, físicamente agraciada y casi diez años más joven que el dramaturgo. Chejov se había sentido atraído por ella de inmediato, pero era lento de acción en materia amorosa. Prefirió, como era habitual en él, el flirteo al matrimonio. Al cabo, sin embargo, de tres años de un idilio lleno de separaciones, cartas e inevitables malentendidos, contrajeron matrimonio en Moscú, el 25 de mayo de 1901, en la más estricta intimidad. Chejov se sentía enormemente feliz. La llamaba «mi poney», y a veces «mi perrito» o «mi cachorro». También le gustaba llamarla «mi pavita» o sencillamente «mi alegría».</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> En Berlín Chejov había consultado a un reputado especialista en afecciones pulmonares, el doctor Karl Ewald. Pero, según un testigo presente en la entrevista, el doctor Ewald, tras examinar a su paciente, alzó las manos al cielo y salió de la sala sin pronunciar una palabra. Chejov se hallaba más allá de toda posibilidad de tratamiento, y el doctor Ewald se sentía furioso consigo mismo por no poder obrar milagros y con Chejov por haber llegado a aquel estado.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> Un periodista ruso, tras visitar a los Chejov en su hotel, envió a su redactor jefe el siguiente despacho: «Los días de Chejov están contados. Parece mortalmente enfermo, está terriblemente delgado, tose continuamente, le falta el resuello al más leve movimiento, su fiebre es alta». El mismo periodista había visto al matrimonio Chejov en la estación de Potsdam cuando se disponían a tomar el tren para Badenweiler. «Chejov», escribe, «subía a duras penas la pequeña escalera de la estación. Hubo de sentarse durante varios minutos para recobrar el aliento.» De hecho, a Chejov le resultaba doloroso incluso moverse: le dolían constantemente las piernas, y tenía también dolores en el vientre. La enfermedad le había invadido los intestinos y la médula espinal. En aquel instante le quedaba menos de un mes de vida. Cuando hablaba de su estado, sin embargo —según Olga—, lo hacía con «una casi irreflexiva indiferencia».</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> El doctor Schwöhrer era uno de los muchos médicos de Badenweiler que se ganaba cómodamente la vida tratando a una clientela acaudalada que acudía al balneario en busca de alivio a sus dolencias. Algunos de sus pacientes eran enfermos y gente de salud precaria, otros simplemente viejos o hipocondríacos. Pero Chejov era un caso muy especial: un enfermo desahuciado en fase terminal. Y un personaje muy famoso. El doctor Schwöhrer conocía su nombre: había leído algunas de sus narraciones cortas en una revista alemana. Durante el primer examen médico, a primeros de junio, el doctor Schwöhrer le expresó la admiración que sentía por su obra, pero se reservó para sí mismo el juicio clínico. Se limitó a prescribirle una dieta de cacao, harina de avena con mantequilla fundida y té de fresa. El té de fresa ayudaría al paciente a conciliar el sueño.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> El 13 de junio, menos de tres semanas antes de su muerte, Chejov escribió a su madre diciéndole que su salud mejoraba: «Es probable que esté completamente curado dentro de una semana». ¿Qué podía empujarle a decir eso? ¿Qué es lo que pensaba realmente en su fuero interno? También él era médico, y no podía ignorar la gravedad de su estado. Se estaba muriendo: algo tan simple e inevitable como eso. Sin embargo, se sentaba en el balcón de su habitación y leía guías de ferrocarril. Pedía información sobre las fechas de partida de barcos que zarpaban de Marsella rumbo a Odessa. Pero</span><span style="text-indent: 0in;"> </span><em style="text-indent: 0in;">sabía</em><span style="text-indent: 0in;">. Era la fase terminal: no podía no saberlo. En una de las últimas cartas que habría de escribir, sin embargo, decía a su hermana que cada día se encontraba más fuerte.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> Hacía mucho tiempo que había perdido todo afán de trabajo literario. De hecho, el año anterior había estado casi a punto de dejar inconclusa</span><span style="text-indent: 0in;"> </span><em style="text-indent: 0in;">El jardín de los cerezos</em><span style="text-indent: 0in;">. Esa obra teatral le había supuesto el mayor esfuerzo de su vida. Cuando la estaba terminando apenas lograba escribir seis o siete líneas diarias. «Empiezo a desanimarme», escribió a Olga. «Siento que estoy acabado como escritor. Cada frase que escribo me parece carente de valor, inútil por completo.» Pero siguió escribiendo. Terminó la obra en octubre de 1903. Fue lo último que escribiría en su vida, si se exceptúan las cartas y unas cuantas anotaciones en su libreta.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> El 2 de julio de 1904, poco después de medianoche, Olga mandó llamar al doctor Schwöhrer. Se trataba de una emergencia: Chejov deliraba. El azar quiso que en la habitación contigua se alojaran dos jóvenes rusos que estaban de vacaciones. Olga corrió hasta su puerta a explicar lo que pasaba. Uno de ellos dormía, pero el otro, que aún seguía despierto fumando y leyendo, salió precipitadamente del hotel en busca del doctor Schwöhrer. «Aún puedo oír el sonido de la grava bajo sus zapatos en el silencio de aquella sofocante noche de julio», escribiría Olga en sus memorias. Chejov tenía alucinaciones: hablaba de marinos, e intercalaba retazos inconexos de algo relacionado con los japoneses. «No debe ponerse hielo en un estómago vacío», dijo cuando su mujer trató de ponerle una bolsa de hielo sobre el pecho.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> El doctor Schwöhrer llegó y abrió su maletín sin quitar la mirada de Chejov, que jadeaba en la cama. Las pupilas del enfermo estaban dilatadas, y le brillaban las sienes a causa del sudor. El semblante del doctor Schwöhrer se mantenía inexpresivo, pues no era un hombre emotivo, pero sabía que el fin del escritor estaba próximo. Sin embargo, era médico, debía hacer —lo obligaba a ello un juramento— todo lo humanamente posible, y Chejov, si bien muy débilmente, todavía se aferraba a la vida. El doctor Schwöhrer preparó una jeringuilla y una aguja y le puso una inyección de alcanfor destinada a estimular su corazón. Pero la inyección no surtió ningún efecto (nada, obviamente, habría surtido efecto alguno). El doctor Schwöhrer, sin embargo, hizo saber a Olga su intención de que trajeran oxígeno. Chejov, de pronto, pareció reanimarse. Recobró la lucidez y dijo quedamente: «¿Para qué? Antes de que llegue seré un cadáver».</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> El doctor Schwöhrer se atusó el gran mostacho y se quedó mirando a Chejov, que tenía las mejillas hundidas y grisáceas, y la tez cérea. Su respiración era áspera y ronca. El doctor Schwöhrer supo que apenas le quedaban unos minutos de vida. Sin pronunciar una palabra, sin consultar siquiera con Olga, fue hasta el pequeño hueco donde estaba el teléfono mural. Leyó las instrucciones de uso. Si mantenía apretado un botón y daba vueltas a la manivela contigua al aparato, se pondría en comunicación con los bajos del hotel, donde se hallaban las cocinas. Cogió el auricular, se lo llevó al oído y siguió una a una las instrucciones. Cuando por fin le contestaron, pidió que subieran una botella del mejor champaña que hubiera en la casa. «¿Cuántas copas?», preguntó el empleado. «¡Tres copas!», gritó el médico en el micrófono. «Y dese prisa, ¿me oye?» Fue uno de esos excepcionales momentos de inspiración que luego tienden a olvidarse fácilmente, pues la acción es tan apropiada al instante que parece inevitable.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> Trajo el champaña un joven rubio, con aspecto de cansado y el pelo desordenado y en punta. Llevaba el pantalón del uniforme lleno de arrugas, sin el menor asomo de raya, y en su precipitación se había atado un botón de la casaca en una presilla equivocada. Su apariencia era la de alguien que se estaba tomando un descanso (hundido en un sillón, pongamos, dormitando) cuando de pronto, a primeras horas de la madrugada, ha oído sonar al aire, a lo lejos —santo cielo—, el sonido estridente del teléfono, e instantes después se ha visto sacudido por un superior y enviado con una botella de Moët a la habitación 211. «¡Y date prisa, ¿me oyes?!»</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> El joven entró en la habitación con una bandeja de plata con el champaña dentro de un cubo de plata lleno de hielo y tres copas de cristal tallado. Habilitó un espacio en la mesa y dejó el cubo y las tres copas. Mientras lo hacía estiraba el cuello para tratar de atisbar la otra pieza, donde alguien jadeaba con violencia. Era un sonido desgarrador, pavoroso, y el joven se volvió y bajó la cabeza hasta hundir la barbilla en el cuello. Los jadeos se hicieron más desaforados y roncos. El joven, sin percatarse de que se estaba demorando, se quedó unos instantes mirando la ciudad anochecida a través de la ventana. Entonces advirtió que el imponente caballero del tupido mostacho le estaba metiendo unas monedas en la mano (una gran propina, a juzgar por el tacto), y al instante siguiente vio ante sí la puerta abierta del cuarto. Dio unos pasos hacia el exterior y se encontró en el descansillo, donde abrió la mano y miró las monedas con asombro.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> De forma metódica, como solía hacerlo todo, el doctor Schwöhrer se aprestó a la tarea de descorchar la botella de champaña. Lo hizo cuidando de atenuar al máximo la explosión festiva. Sirvió luego las tres copas y, con gesto maquinal debido a la costumbre, metió el corcho a presión en el cuello de la botella. Luego llevó las tres copas hasta la cabecera del moribundo. Olga soltó momentáneamente la mano de Chejov (una mano, escribiría más tarde, que le quemaba los dedos). Colocó otra almohada bajo su nuca. Luego le puso la fría copa de champaña contra la palma, y se aseguró de que sus dedos se cerraran en torno al pie de la copa. Los tres intercambiaron miradas: Chejov, Olga, el doctor Schwöhrer. No hicieron chocar las copas. No hubo brindis. ¿En honor de qué diablos iban a brindar? ¿De la muerte? Chejov hizo acopio de las fuerzas que le quedaban y dijo: «Hacía tanto tiempo que no bebía champaña…». Se llevó la copa a los labios y bebió. Uno o dos minutos después Olga le retiró la copa vacía de la mano y la dejó encima de la mesilla de noche. Chejov se dio la vuelta en la cama y se quedó tendido de lado. Cerró los ojos y suspiró. Un minuto después dejó de respirar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> El doctor Schwöhrer cogió la mano de Chejov, que descansaba sobre la sábana. Le tomó la muñeca entre los dedos y sacó un reloj de oro del bolsillo del chaleco, y mientras lo hacía abrió la tapa. El segundero se movía despacio, muy despacio. Dejó que diera tres vueltas alrededor de la esfera a la espera del menor indicio de pulso. Eran las tres de la madrugada, y en la habitación hacía un bochorno sofocante. Badenweiler estaba padeciendo la peor ola de calor conocida en muchos años. Las ventanas de ambas piezas permanecían abiertas, pero no había el menor rastro de brisa. Una enorme mariposa nocturna de alas negras surcó el aire y fue a chocar con fuerza contra la lámpara eléctrica. El doctor Schwöhrer soltó la muñeca de Chejov. «Ha muerto», dijo. Cerró el reloj y volvió a metérselo en el bolsillo del chaleco.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> Olga, al instante, se secó las lágrimas y comenzó a sosegarse. Dio las gracias al médico por haber acudido a su llamada. Él le preguntó si deseaba algún sedante, láudano, quizá, o unas gotas de valeriana. Olga negó con la cabeza. Pero quería pedirle algo: antes de que las autoridades fueran informadas y los periódicos conocieran el luctuoso desenlace, antes de que Chejov dejara para siempre de estar a su cuidado, quería quedarse a solas con él un largo rato. ¿Podía el doctor Schwöhrer ayudarla? ¿Mantendría en secreto, durante apenas unas horas, la noticia de aquel óbito?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> El doctor Schwöhrer se acarició el mostacho con un dedo. ¿Por qué no? ¿Qué podía importar, después de todo, que el suceso se hiciera público unas horas más tarde? Lo único que quedaba por hacer era extender la partida de defunción, y podría hacerlo por la mañana en su consulta, después de dormir unas cuantas horas. El doctor Schwöhrer movió la cabeza en señal de asentimiento y recogió sus cosas. Antes de salir, pronunció unas palabras de condolencia. Olga inclinó la cabeza. «Ha sido un honor», dijo el doctor Schwöhrer. Cogió el maletín y salió de la habitación. Y de la Historia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> Fue entonces cuando el corcho saltó de la botella. Se derramó sobre la mesa un poco de espuma de champaña. Olga volvió junto a Chejov. Se sentó en un taburete y cogió su mano. De cuando en cuando le acariciaba la cara. «No se oían voces humanas, ni sonidos cotidianos», escribiría más tarde. «Sólo existía la belleza, la paz y la grandeza de la muerte.»</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> Se quedó junto a Chejov hasta el alba, cuando el canto de los tordos empezó a oírse en los jardines de abajo. Luego oyó ruidos de mesas y sillas: alguien las trasladaba de un sitio a otro en alguno de los pisos de abajo. Pronto le llegaron voces. Y entonces llamaron a la puerta. Olga sin duda pensó que se trataba de algún funcionario, el médico forense, por ejemplo, o alguien de la policía que formularía preguntas y le haría rellenar formularios, o incluso (aunque no era muy probable) el propio doctor Schwöhrer acompañado del dueño de alguna funeraria que se encargaría de embalsamar a Chejov y repatriar a Rusia sus restos mortales.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> Pero era el joven rubio que había traído el champaña unas horas antes. Ahora, sin embargo, llevaba los pantalones del uniforme impecablemente planchados, la raya nítidamente marcada y los botones de la ceñida casaca verde perfectamente abrochados. Parecía otra persona. No sólo estaba despierto, sino que sus llenas mejillas estaban bien afeitadas y su pelo domado y peinado. Parecía deseoso de agradar. Sostenía entre las manos un jarrón de porcelana con tres rosas amarillas de largo tallo. Le ofreció las flores a Olga con un airoso y marcial taconazo. Ella se apartó de la puerta para dejarle entrar. Estaba allí —dijo el joven— para retirar las copas, el cubo del hielo y la bandeja. Pero también quería informarle de que, debido al extremo calor de la mañana, el desayuno se serviría en el jardín. Confiaba asimismo en que aquel bochorno no les resultara en exceso fastidioso. Y lamentaba que hiciera un tiempo tan agobiante.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> La mujer parecía distraída. Mientras el joven hablaba apartó la mirada y la fijó en algo que había sobre la alfombra. Cruzó los brazos y se cogió los codos con las manos. El joven, entretanto, con el jarrón entre las suyas a la espera de una señal, se puso a contemplar detenidamente la habitación. La viva luz del sol entraba a raudales por las ventanas abiertas. La habitación estaba ordenada; parecía poco utilizada aún, casi intocada. No había prendas tiradas encima de las sillas; no se veían zapatos ni medias ni tirantes ni corsés. Ni maletas abiertas. Ningún desorden ni embrollo, en suma; nada sino el cotidiano y pesado mobiliario. Entonces, viendo que la mujer seguía mirando al suelo, el joven bajó también la mirada, y descubrió al punto el corcho cerca de la punta de su zapato. La mujer no lo había visto: miraba hacia otra parte. El joven pensó en inclinarse para recogerlo, pero seguía con el jarrón en las manos y temía parecer aún más inoportuno si ahora atraía la atención hacia su persona. Dejó de mala gana el corcho donde estaba y levantó la mirada. Todo estaba en orden, pues, salvo la botella de champaña descorchada y semivacía que descansaba sobre la mesa junto a dos copas de cristal. Miró en torno una vez más. A través de una puerta abierta vio que la tercera copa estaba en el dormitorio, sobre la mesilla de noche. Pero ¡había alguien aún acostado en la cama! No pudo ver ninguna cara, pero la figura acostada bajo las mantas permanecía absolutamente inmóvil. Una vez percatado de su presencia, miró hacia otra parte. Entonces, por alguna razón que no alcanzaba a entender, lo embargó una sensación de desasosiego. Se aclaró la garganta y desplazó su peso de una pierna a otra. La mujer seguía sin levantar la mirada, seguía encerrada en su mutismo. El joven sintió que la sangre afluía a sus mejillas. Se le ocurrió de pronto, sin reflexión previa alguna, que tal vez debía sugerir una alternativa al desayuno en el jardín. Tosió, confiando en atraer la atención de la mujer, pero ella ni lo miró siquiera. Los distinguidos huéspedes extranjeros, dijo, podían desayunar en sus habitaciones si ése era su deseo. El joven (su nombre no ha llegado hasta nosotros, y es harto probable que perdiera la vida en la primera gran guerra) se ofreció gustoso a subir él mismo una bandeja. Dos bandejas, dijo luego, volviendo a mirar —ahora con mirada indecisa— en dirección al dormitorio.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> Guardó silencio y se pasó un dedo por el borde interior del cuello. No comprendía nada. Ni siquiera estaba seguro de que la mujer le hubiera escuchado. No sabía qué hacer a continuación; seguía con el jarrón entre las manos. La dulce fragancia de las rosas le anegó las ventanillas de la nariz, e inexplicablemente sintió una punzada de pesar. La mujer, desde que había entrado él en el cuarto y se había puesto a esperar, parecía absorta en sus pensamientos. Era como si durante todo el tiempo que él había permanecido allí de pie, hablando, desplazando su peso de una pierna a otra, con el jarrón en las manos, ella hubiera estado en otra parte, lejos de Badenweiler. Pero ahora la mujer volvía en sí, y su semblante perdía aquella expresión ausente. Alzó los ojos, miró al joven y sacudió la cabeza. Parecía esforzarse por entender qué diablos hacía aquel joven en su habitación con tres rosas amarillas. ¿Flores? Ella no había encargado ningunas flores.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> Pero el momento pasó. La mujer fue a buscar su bolso y sacó un puñado de monedas. Sacó también unos billetes. El joven se pasó la lengua por los labios fugazmente: otra propina elevada, pero ¿por qué? ¿Qué esperaba de él aquella mujer? Nunca había servido a ningún huésped parecido. Volvió a aclararse la garganta.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> No quería el desayuno, dijo la mujer. Todavía no, en todo caso. El desayuno no era lo más importante aquella mañana. Pero necesitaba que le prestara cierto servicio. Necesitaba que fuera a buscar al dueño de una funeraria. ¿Entendía lo que le decía? El señor Chejov había muerto, ¿lo entendía? </span><em style="text-indent: 0in;">Comprenez-vous?</em><span style="text-indent: 0in;"> ¿Eh, joven? Anton Chejov estaba muerto. Ahora atiéndeme bien, dijo la mujer. Quería que bajara a recepción y preguntara dónde podía encontrar al empresario de pompas fúnebres más prestigioso de la ciudad. Alguien de confianza, escrupuloso con su trabajo y de temperamento reservado. Un artesano, en suma, digno de un gran artista. Aquí tienes, dijo luego, y le encajó en la mano los billetes. Diles ahí abajo que quiero que seas tú quien me preste este servicio. ¿Me escuchas? ¿Entiendes lo que te estoy diciendo?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> El joven se esforzó por comprender el sentido del encargo. Prefirió no mirar de nuevo en dirección al otro cuarto. Ya había presentido antes que algo no marchaba bien. Ahora advirtió que el corazón le latía con fuerza bajo la casaca, y que empezaba a aflorarle el sudor en la frente. No sabía hacia dónde dirigir la mirada. Deseaba dejar el jarrón en alguna parte.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> Por favor, haz esto por mí, dijo la mujer. Te recordaré con gratitud. Diles ahí abajo que he insistido. Di eso. Pero no llames la atención innecesariamente. No atraigas la atención ni sobre tu persona ni sobre la situación. Diles únicamente que tienes que hacerlo, que yo te lo he pedido… y nada más. ¿Me oyes? Si me entiendes, asiente con la cabeza. Pero sobre todo que no cunda la noticia. Lo demás, todo lo demás, la conmoción y todo eso…, llegará muy pronto. Lo peor ha pasado. ¿Nos estamos entendiendo?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> El joven se había puesto pálido. Estaba rígido, aferrado al jarrón. Acertó a asentir con la cabeza.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> Después de obtener la venia para salir del hotel, debía dirigirse discreta y decididamente, aunque sin precipitaciones impropias, hacia la funeraria. Debía comportarse exactamente como si estuviera llevando a cabo un encargo muy importante, y nada más. De hecho </span><em style="text-indent: 0in;">estaba llevando a cabo</em><span style="text-indent: 0in;"> un encargo muy importante, dijo la mujer. Y, por si podía ayudarle a mantener el buen temple de su paso, debía imaginar que caminaba por una acera atestada llevando en los brazos un jarrón de porcelana —un jarrón lleno de rosas— destinado a un hombre importante. (La mujer hablaba con calma, casi en un tono de confidencia, como si le hablara a un amigo o a un pariente.) Podía decirse a sí mismo incluso que el hombre a quien debía entregar las rosas le estaba esperando, que quizá esperaba con impaciencia su llegada con las flores. No debía, sin embargo, exaltarse y echar a correr, ni quebrar la cadencia de su paso. ¡Que no olvidara el jarrón que llevaba en las manos! Debía caminar con brío, comportándose en todo momento de la manera más digna posible. Debía seguir caminando hasta llegar a la funeraria y detenerse ante la puerta. Levantaría luego la aldaba y la dejaría caer una, dos, tres veces. Al cabo de unos instantes, el propio patrono de la funeraria bajaría a abrirle.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> Sería un hombre sin duda cuarentón, o incluso cincuentón, calvo, de complexión fuerte, con gafas de montura de acero montadas casi sobre la punta de la nariz. Sería un hombre recatado, modesto, que formularía tan sólo las preguntas más directas y esenciales. Un mandil. Sí, probablemente llevaría un mandil. Puede que se secara las manos con una toalla oscura mientras escuchaba lo que se le decía. Sus ropas despedirían un tufillo de formaldehído, pero perfectamente soportable, y al joven no le importaría en absoluto. El joven era ya casi un adulto, y no debía sentir miedo ni repulsión ante esas cosas. El hombre de la funeraria le escucharía hasta el final. Era sin duda un hombre comedido y de buen temple, alguien capaz de ahuyentar en lugar de agravar los miedos de la gente en este tipo de situaciones. Mucho tiempo atrás llegó a familiarizarse con la muerte, en todas sus formas y apariencias posibles. La muerte, para él, no encerraba ya sorpresas, ni soterrados secretos. Éste era el hombre cuyos servicios se requerían aquella mañana.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> El maestro de pompas fúnebres coge el jarrón de las rosas. Sólo en una ocasión durante el parlamento del joven se despierta en él un destello de interés, de que ha oído algo fuera de lo ordinario. Pero cuando el joven menciona el nombre del muerto, las cejas del maestro se alzan ligeramente. ¿Chejov, dices? Un momento, en seguida estoy contigo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 0in;"> ¿Entiendes lo que te estoy diciendo?, le dijo Olga al joven. Deja las copas. No te preocupes por ellas. Olvida las copas de cristal y demás, olvida todo eso. Deja la habitación como está. Ahora ya todo está listo. Estamos ya listos. ¿Vas a ir?</span></div></span></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; text-indent: 0in;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"> Pero en aquel momento el joven pensaba en el corcho que seguía en el suelo, muy cerca de la punta de su zapato. Para recogerlo tendría que agacharse sin soltar el jarrón de las rosas. Eso es lo que iba a hacer. Se agachó. Sin mirar hacia abajo. Cogió el corcho, lo encajó en el hueco de la palma y cerró la mano.</span></span> </p>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-82245354734306045172022-01-03T09:56:00.002-05:002022-01-03T09:56:07.645-05:00WAKEFIELD: un cuento de Nathaniel Hawthorne<p></p><div class="separator" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgb8-1GYHGQm344brHNAFiUJAe2DpOj4pcs4C9j-HbJA5jgTtgZtXeyVpUgIPVCrS76FkZEGSE15Mtf1uU836qE-V-Le9MoDfUNHNWSciddEMsKrIESRpDNl1WSr3WlCzuLcRpMgcHpI2WQLBtHlqKwtaFkkGOu3VWZUnjuqr28ia7nSsu9RK80uk36iA=s1200" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="1200" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgb8-1GYHGQm344brHNAFiUJAe2DpOj4pcs4C9j-HbJA5jgTtgZtXeyVpUgIPVCrS76FkZEGSE15Mtf1uU836qE-V-Le9MoDfUNHNWSciddEMsKrIESRpDNl1WSr3WlCzuLcRpMgcHpI2WQLBtHlqKwtaFkkGOu3VWZUnjuqr28ia7nSsu9RK80uk36iA=w400-h225" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">Recuerdo haber leído en alguna revista o periódico viejo la historia, relatada como verdadera, de un hombre -llamémoslo Wakefield- que abandonó a su mujer durante un largo tiempo. El hecho, expuesto así en abstracto, no es muy infrecuente, ni tampoco -sin una adecuada discriminación de las circunstancias- debe ser censurado por díscolo o absurdo. Sea como fuere, este, aunque lejos de ser el más grave, es tal vez el caso más extraño de delincuencia marital de que haya noticia. Y es, además, la más notable extravagancia de las que puedan encontrarse en la lista completa de las rarezas de los hombres. La pareja en cuestión vivía en Londres. El marido, bajo el pretexto de un viaje, dejó su casa, alquiló habitaciones en la calle siguiente y allí, sin que supieran de él la esposa o los amigos y sin que hubiera ni sombra de razón para semejante autodestierro, vivió durante más de veinte años. En el transcurso de este tiempo todos los días contempló la casa y con frecuencia atisbó a la desamparada esposa. Y después de tan largo paréntesis en su felicidad matrimonial cuando su muerte era dada ya por cierta, su herencia había sido repartida y su nombre borrado de todas las memorias; cuando hacía tantísimo tiempo que su mujer se había resignado a una viudez otoñal -una noche él entró tranquilamente por la puerta, como si hubiera estado afuera sólo durante el día, y fue un amante esposo hasta la muerte.</div></span></div><p></p><div class="text-justify" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; text-align: justify;"><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">Este resumen es todo lo que recuerdo. Pero pienso que el incidente, aunque manifiesta una absoluta originalidad sin precedentes y es probable que jamás se repita, es de esos que despiertan las simpatías del género humano. Cada uno de nosotros sabe que, por su propia cuenta, no cometería semejante locura; y, sin embargo, intuye que cualquier otro podría hacerlo. En mis meditaciones, por lo menos, este caso aparece insistentemente, asombrándome siempre y siempre acompañado por la sensación de que la historia tiene que ser verídica y por una idea general sobre el carácter de su héroe. Cuando quiera que un tema afecta la mente de modo tan forzoso, vale la pena destinar algún tiempo para pensar en él. A este respecto, el lector que así lo quiera puede entregarse a sus propias meditaciones. Mas si prefiere divagar en mi compañía a lo largo de estos veinte años del capricho de Wakefield, le doy la bienvenida, confiando en que habrá un sentido latente y una moraleja, así no logremos descubrirlos, trazados pulcramente y condensados en la frase final. El pensamiento posee siempre su eficacia; y todo incidente llamativo, su enseñanza.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">¿Qué clase de hombre era Wakefield? Somos libres de formarnos nuestra propia idea y darle su apellido. En ese entonces se encontraba en el meridiano de la vida. Sus sentimientos conyugales, nunca violentos, se habían ido serenando hasta tomar la forma de un cariño tranquilo y consuetudinario. De todos los maridos, es posible que fuera el más constante, pues una especie de pereza mantenía en reposo a su corazón dondequiera que lo hubiera asentado. Era intelectual, pero no en forma activa. Su mente se perdía en largas y ociosas especulaciones que carecían de propósito o del vigor necesario para alcanzarlo. Sus pensamientos rara vez poseían suficientes ímpetus como para plasmarse en palabras. La imaginación, en el sentido correcto del vocablo, no figuraba entre las dotes de Wakefield. Dueño de un corazón frío, pero no depravado o errabundo, y de una mente jamás afectada por la calentura de ideas turbulentas ni aturdida por la originalidad, ¿quién se hubiera imaginado que nuestro amigo habría de ganarse un lugar prominente entre los autores de proezas excéntricas? Si se hubiera preguntado a sus conocidos cuál era el hombre que con seguridad no haría hoy nada digno de recordarse mañana, habrían pensado en Wakefield. Únicamente su esposa del alma podría haber titubeado. Ella, sin haber analizado su carácter, era medio consciente de la existencia de un pasivo egoísmo, anquilosado en su mente inactiva; de una suerte de vanidad, su más incómodo atributo; de cierta tendencia a la astucia, la cual rara vez había producido efectos más positivos que el mantenimiento de secretos triviales que ni valía la pena confesar; y, finalmente, de lo que ella llamaba “algo raro” en el buen hombre. Esta última cualidad es indefinible y puede que no exista.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">Ahora imaginémonos a Wakefield despidiéndose de su mujer. Cae el crepúsculo en un día de octubre. Componen su equipaje un sobretodo deslustrado, un sombrero cubierto con un hule, botas altas, un paraguas en una mano y un maletín en la otra. Le ha comunicado a la señora de Wakefield que debe partir en el coche nocturno para el campo. De buena gana ella le preguntaría por la duración y objetivo del viaje, por la fecha probable del regreso, pero, dándole gusto a su inofensivo amor por el misterio, se limita a interrogarlo con la mirada. Él le dice que de ningún modo lo espere en el coche de vuelta y que no se alarme si tarda tres o cuatro días, pero que en todo caso cuente con él para la cena el viernes por la noche. El propio Wakefield, tengámoslo presente, no sospecha lo que se viene. Le ofrece ambas manos. Ella tiende las suyas y recibe el beso de partida a la manera rutinaria de un matrimonio de diez años. Y parte el señor Wakefield, en plena edad madura, casi resuelto a confundir a su mujer mediante una semana completa de ausencia. Cierra la puerta. Pero ella advierte que la entreabre de nuevo y percibe la cara del marido sonriendo a través de la abertura antes de esfumarse en un instante. De momento no le presta atención a este detalle. Pero, tiempo después, cuando lleva más años de viuda que de esposa, aquella sonrisa vuelve una y otra vez, y flota en todos sus recuerdos del semblante de Wakefield. En sus copiosas cavilaciones incorpora la sonrisa original en una multitud de fantasías que la hacen extraña y horrible. Por ejemplo, si se lo imagina en un ataúd, aquel gesto de despedida aparece helado en sus facciones; o si lo sueña en el cielo, su alma bendita ostenta una sonrisa serena y astuta. Empero, gracias a ella, cuando todo el mundo se ha resignado a darlo ya por muerto, ella a veces duda que de veras sea viuda.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">Pero quien nos incumbe es su marido. Tenemos que correr tras él por las calles, antes de que pierda la individualidad y se confunda en la gran masa de la vida londinense. En vano lo buscaríamos allí. Por tanto, sigámoslo pisando sus talones hasta que, después de dar algunas vueltas y rodeos superfluos, lo tengamos cómodamente instalado al pie de la chimenea en un pequeño alojamiento alquilado de antemano. Nuestro hombre se encuentra en la calle vecina y al final de su viaje. Difícilmente puede agradecerle a la buena suerte el haber llegado allí sin ser visto. Recuerda que en algún momento la muchedumbre lo detuvo precisamente bajo la luz de un farol encendido; que una vez sintió pasos que parecían seguir los suyos, claramente distinguibles entre el multitudinario pisoteo que lo rodeaba; y que luego escuchó una voz que gritaba a lo lejos y le pareció que pronunciaba su nombre. Sin duda alguna una docena de fisgones lo habían estado espiando y habían corrido a contárselo todo a su mujer. ¡Pobre Wakefield! ¡Qué poco sabes de tu propia insignificancia en este mundo inmenso! Ningún ojo mortal fuera del mío te ha seguido las huellas. Acuéstate tranquilo, hombre necio; y en la mañana, si eres sabio, vuelve a tu casa y dile la verdad a la buena señora de Wakefield. No te alejes, ni siquiera por una corta semana, del lugar que ocupas en su casto corazón. Si por un momento te creyera muerto o perdido, o definitivamente separado de ella, para tu desdicha notarías un cambio irreversible en tu fiel esposa. Es peligroso abrir grietas en los afectos humanos. No porque rompan mucho a lo largo y ancho, sino porque se cierran con mucha rapidez.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">Casi arrepentido de su travesura, o como quiera que se pueda llamar, Wakefield se acuesta temprano. Y, despertando después de un primer sueño, extiende los brazos en el amplio desierto solitario del desacostumbrado lecho.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">-No -piensa, mientras se arropa en las cobijas-, no dormiré otra noche solo.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">Por la mañana madruga más que de costumbre y se dispone a considerar lo que en realidad quiere hacer. Su modo de pensar es tan deshilvanado y vagaroso, que ha dado este paso con un propósito en mente, claro está, pero sin ser capaz de definirlo con suficiente nitidez para su propia reflexión. La vaguedad del proyecto y el esfuerzo convulsivo con que se precipita a ejecutarlo son igualmente típicos de una persona débil de carácter. No obstante, Wakefield escudriña sus ideas tan minuciosamente como puede y descubre que está curioso por saber cómo marchan las cosas por su casa: cómo soportará su mujer ejemplar la viudez de una semana y, en resumen, cómo se afectará con su ausencia la reducida esfera de criaturas y de acontecimientos en la que él era objeto central. Una morbosa vanidad, por lo tanto, está muy cerca del fondo del asunto. Pero, ¿cómo realizar sus intenciones? No, desde luego, quedándose encerrado en este confortable alojamiento donde, aunque durmió y despertó en la calle siguiente, está efectivamente tan lejos de casa como si hubiera rodado toda la noche en la diligencia. Sin embargo, si reapareciera echaría a perder todo el proyecto. Con el pobre cerebro embrollado sin remedio por este dilema, al fin se atreve a salir, resuelto en parte a cruzar la bocacalle y echarle una mirada presurosa al domicilio desertado. La costumbre -pues es un hombre de costumbres- lo toma de la mano y lo conduce, sin que él se percate en lo más mínimo, hasta su propia puerta; y allí, en el momento decisivo, el roce de su pie contra el peldaño lo hace volver en sí. ¡Wakefield! ¿Adónde vas?</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">En ese preciso instante su destino viraba en redondo. Sin sospechar siquiera en la fatalidad a la que lo condena el primer paso atrás, parte de prisa, jadeando en una agitación que hasta la fecha nunca había sentido, y apenas sí se atreve a mirar atrás desde la esquina lejana. ¿Será que nadie lo ha visto? ¿No armarán un alboroto todos los de la casa -la recatada señora de Wakefield, la avispada sirvienta y el sucio pajecito- persiguiendo por las calles de Londres a su fugitivo amo y señor? ¡Escape milagroso! Cobra coraje para detenerse y mirar a la casa, pero lo desconcierta la sensación de un cambio en aquel edificio familiar, igual a las que nos afectan cuando, después de una separación de meses o años, volvemos a ver una colina o un lago o una obra de arte de los cuales éramos viejos amigos. ¡En los casos ordinarios esta impresión indescriptible se debe a la comparación y al contraste entre nuestros recuerdos imperfectos y la realidad. En Wakefield, la magia de una sola noche ha operado una transformación similar, puesto que en este breve lapso ha padecido un gran cambio moral, aunque él no lo sabe. Antes de marcharse del lugar alcanza a entrever la figura lejana de su esposa, que pasa por la ventana dirigiendo la cara hacia el extremo de la calle. El marrullero ingenuo parte despavorido, asustado de que sus ojos lo hayan distinguido entre un millar de átomos mortales como él. Contento se le pone el corazón, aunque el cerebro está algo confuso, cuando se ve junto a las brasas de la chimenea en su nuevo aposento.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">Eso en cuanto al comienzo de este largo capricho. Después de la concepción inicial y de haberse activado el lerdo carácter de este hombre para ponerlo en práctica, todo el asunto sigue un curso natural. Podemos suponerlo, como resultado de profundas reflexiones, comprando una nueva peluca de pelo rojizo y escogiendo diversas prendas del baúl de un ropavejero judío, de un estilo distinto al de su habitual traje marrón. Ya está hecho: Wakefield es otro hombre. Una vez establecido el nuevo sistema, un movimiento retrógrado hacia el antiguo sería casi tan difícil como el paso que lo colocó en esta situación sin paralelo. Además, ahora lo está volviendo testarudo cierto resentimiento del que adolece a veces su carácter, en este caso motivado por la reacción incorrecta que, a su parecer, se ha producido en el corazón de la señora de Wakefield. No piensa regresar hasta que ella no esté medio muerta de miedo. Bueno, ella ha pasado dos o tres veces ante sus ojos, con un andar cada vez más agobiado, las mejillas más pálidas y más marcada de ansiedad la frente. A la tercera semana de su desaparición, divisa un heraldo del mal que entra en la casa bajo el perfil de un boticario. Al día siguiente la aldaba aparece envuelta en trapos que amortigüen el ruido. Al caer la noche llega el carruaje de un médico y deposita su empelucado y solemne cargamento a la puerta de la casa de Wakefield, de la cual emerge después de una visita de un cuarto de hora, anuncio acaso de un funeral. ¡Mujer querida! ¿Irá a morir? A estas alturas Wakefield se ha excitado hasta provocarse algo así como una efervescencia de los sentimientos, pero se mantiene alejado del lecho de su esposa, justificándose ante su conciencia con el argumento de que no debe ser molestada en semejante coyuntura. Si algo más lo detiene, él no lo sabe. En el transcurso de unas cuantas semanas ella se va recuperando. Ha pasado la crisis. Su corazón se siente triste, acaso, pero está tranquilo. Y, así el hombre regrese tarde o temprano, ya no arderá por él jamás. Estas ideas fulguran cual relámpagos en las nieblas de la mente de Wakefield y le hacen entrever que una brecha casi infranqueable se abre entre su apartamento de alquiler y su antiguo hogar.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">-¡Pero si sólo está en la calle del lado! -se dice a veces.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">¡Insensato! Está en otro mundo. Hasta ahora él ha aplazado el regreso de un día en particular a otro. En adelante, deja abierta la fecha precisa. Mañana no… probablemente la semana que viene… muy pronto. ¡Pobre hombre! Los muertos tienen casi tantas posibilidades de volver a visitar sus moradas terrestres como el autodesterrado Wakefield.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">¡Ojalá yo tuviera que escribir un libro en lugar de un artículo de una docena de páginas! Entonces podría ilustrar cómo una influencia que escapa a nuestro control pone su poderosa mano en cada uno de nuestros actos y cómo urde con sus consecuencias un férreo tejido de necesidad. Wakefield está hechizado. Tenemos que dejarlo que ronde por su casa durante unos diez años sin cruzar el umbral ni una vez, y que le sea fiel a su mujer, con todo el afecto de que es capaz su corazón, mientras él poco a poco se va apagando en el de ella. Hace mucho, debemos subrayarlo, que perdió la noción de singularidad de su conducta.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">Ahora contemplemos una escena. Entre el gentío de una calle de Londres distinguimos a un hombre entrado en años, con pocos rasgos característicos que atraigan la atención de un transeúnte descuidado, pero cuya figura ostenta, para quienes posean la destreza de leerla, la escritura de un destino poco común. Su frente estrecha y abatida está cubierta de profundas arrugas. Sus pequeños ojos apagados a veces vagan con recelo en derredor, pero más a menudo parecen mirar adentro. Agacha la cabeza y se mueve con un indescriptible sesgo en el andar, como si no quisiera mostrarse de frente entero al mundo. Obsérvelo el tiempo suficiente para comprobar lo que hemos descrito y estará de acuerdo con que las circunstancias, que con frecuencia producen hombres notables a partir de la obra ordinaria de la naturaleza, han producido aquí uno de estos. A continuación, dejando que prosiga furtivo por la acera, dirija su mirada en dirección opuesta, por donde una mujer de cierto porte, ya en el declive de la vida, se dirige a la iglesia con un libro de oraciones en la mano. Exhibe el plácido semblante de la viudez establecida. Sus pesares o se han apagado o se han vuelto tan indispensables para su corazón que sería un mal trato cambiarlos por la dicha. Precisamente cuando el hombre enjuto y la mujer robusta van a cruzarse, se presenta un embotellamiento momentáneo que pone a las dos figuras en contacto directo. Sus manos se tocan. El empuje de la muchedumbre presiona el pecho de ella contra el hombro del otro. Se encuentran cara a cara. Se miran a los ojos. Tras diez años de separación, es así como Wakefield tropieza con su esposa.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">Vuelve a fluir el río humano y se los lleva a cada uno por su lado. La grave viuda recupera el paso y sigue hacia la iglesia, pero en el atrio se detiene y lanza una mirada atónita a la calle. Sin embargo, pasa al interior mientras va abriendo el libro de oraciones. ¡Y el hombre! Con el rostro tan descompuesto que el Londres atareado y egoísta se detiene a verlo pasar, huye a sus habitaciones, cierra la puerta con cerrojo y se tira en la cama. Los sentimientos que por años estuvieron latentes se desbordan y le confieren un vigor efímero a su mente endeble. La miserable anomalía de su vida se le revela de golpe. Y grita exaltado:</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">-¡Wakefield, Wakefield, estás loco!</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">Quizás lo estaba. De tal modo debía de haberse amoldado a la singularidad de su situación que, examinándolo con referencia a sus semejantes y a las tareas de la vida, no se podría afirmar que estuviera en su sano juicio. Se las había ingeniado (o, más bien, las cosas habían venido a parar en esto) para separarse del mundo, hacerse humo, renunciar a su sitio y privilegios entre los vivos, sin que fuera admitido entre los muertos. La vida de un ermitaño no tiene paralelo con la suya. Seguía inmerso en el tráfago de la ciudad como en los viejos tiempos, pero las multitudes pasaban de largo sin advertirlo. Se encontraba -digámoslo en sentido figurado- a todas horas junto a su mujer y al pie del fuego, y sin embargo nunca podía sentir la tibieza del uno ni el amor de la otra. El insólito destino de Wakefield fue el de conservar la cuota original de afectos humanos y verse todavía involucrado en los intereses de los hombres, mientras que había perdido su respectiva influencia sobre unos y otros. Sería un ejercicio muy curioso determinar los efectos de tales circunstancias sobre su corazón y su intelecto, tanto por separado como al unísono. No obstante, cambiado como estaba, rara vez era consciente de ello y más bien se consideraba el mismo de siempre. En verdad, a veces lo asaltaban vislumbres de la realidad, pero sólo por momentos. Y aun así, insistía en decir “pronto regresaré”, sin darse cuenta de que había pasado veinte años diciéndose lo mismo.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">Imagino también que, mirando hacia el pasado, estos veinte años le parecerían apenas más largos que la semana por la que en un principio había proyectado su ausencia. Wakefield consideraría la aventura como poco más que un interludio en el tema principal de su existencia. Cuando, pasado otro ratito, juzgara que ya era hora de volver a entrar a su salón, su mujer aplaudiría de dicha al ver al veterano señor Wakefield. ¡Qué triste equivocación! Si el tiempo esperara hasta el final de nuestras locuras favoritas, todos seríamos jóvenes hasta el día del juicio.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">Cierta vez, pasados veinte años desde su desaparición, Wakefield se encuentra dando el paseo habitual hasta la residencia que sigue llamando suya. Es una borrascosa noche de otoño. Caen chubascos que golpetean en el pavimento y que escampan antes de que uno tenga tiempo de abrir el paraguas. Deteniéndose cerca de la casa, Wakefield distingue a través de las ventanas de la sala del segundo piso el resplandor rojizo y oscilante y los destellos caprichosos de un confortable fuego. En el techo aparece la sombra grotesca de la buena señora de Wakefield. La gorra, la nariz, la barbilla y la gruesa cintura dibujan una caricatura admirable que, además, baila al ritmo ascendiente y decreciente de las llamas, de un modo casi en exceso alegre para la sombra de una viuda entrada en años. En ese instante cae otro chaparrón que, dirigido por el viento inculto, pega de lleno contra el pecho y la cara de Wakefield. El frío otoñal le cala hasta la médula. ¿Va a quedarse parado en ese sitio, mojado y tiritando, cuando en su propio hogar arde un buen fuego que puede calentarlo, cuando su propia esposa correría a buscarle la chaqueta gris y los calzones que con seguridad conserva con esmero en el armario de la alcoba? ¡No! Wakefield no es tan tonto. Sube los escalones, con trabajo. Los veinte años pasados desde que los bajó le han entumecido las piernas, pero él no se da cuenta. ¡Detente, Wakefield! ¿Vas a ir al único hogar que te queda? Pisa tu tumba, entonces. La puerta se abre. Mientras entra, alcanzamos a echarle una mirada de despedida a su semblante y reconocemos la sonrisa de astucia que fuera precursora de la pequeña broma que desde entonces ha estado jugando a costa de su esposa. ¡Cuán despiadadamente se ha burlado de la pobre mujer! En fin, deseémosle a Wakefield buenas noches.</p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;"></p><p align="justify" style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 11px;">El suceso feliz -suponiendo que lo fuera- sólo puede haber ocurrido en un momento impremeditado. No seguiremos a nuestro amigo a través del umbral. Nos ha dejado ya bastante sustento para la reflexión, una porción del cual puede prestar su sabiduría para una moraleja y tomar la forma de una imagen. En la aparente confusión de nuestro mundo misterioso los individuos se ajustan con tanta perfección a un sistema, y los sistemas unos a otros, y a un todo, de tal modo que con sólo dar un paso a un lado cualquier hombre se expone al pavoroso riesgo de perder para siempre su lugar. Como Wakefield, se puede convertir, por así decirlo, en el Paria del Universo.</p></div>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-50786758420840178602021-10-29T13:26:00.006-05:002021-10-29T13:26:42.930-05:00PARENTESIS DE NOVIEMBRE<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbjGPVW-Uq6vs6qGGeUfgMdKV0LsJ5QAaEMN8VpC8cxUrK1BxvqZFEGvcLbHaU9mkWw0JvblsosdhSVs6SSPHeovnBILA4H-mAyKX2CCH7MJ74r0VBLpdIsj_FMob7bb1lZnxHgu-mspa9/s800/PARENTESIS+noviembre-01.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbjGPVW-Uq6vs6qGGeUfgMdKV0LsJ5QAaEMN8VpC8cxUrK1BxvqZFEGvcLbHaU9mkWw0JvblsosdhSVs6SSPHeovnBILA4H-mAyKX2CCH7MJ74r0VBLpdIsj_FMob7bb1lZnxHgu-mspa9/w320-h320/PARENTESIS+noviembre-01.png" width="320" /></a></div><br />En el mes de noviembre nuestro Paréntesis se abre con una charla para celebrar el bicentenario de nacimiento del escritor ruso <i>Fiódor Dostoyevsky</i> dictada por la docente<i> Irina Chilina</i> (Rus), quien fuera nuestra instructora del curso de literatura rusa. El libro que analizaremos será "<b>Un domingo en Ville-d'Avray</b>" de <i>Dominique Barbéris</i> publicado por Libros del Asteroide y, además, tenemos una visita guiada por <b>Transtemporales</b> con la artista <i>María José Argenzio</i> en Casa del Barrio, un Zoom Talk con <i>Xavier Coronel</i> desde el CAC (Quito) para visitar su muestra y visita a la muestra <i>#LaPrimera</i> en el centro cultural Plaza Lagos. A eso le debemos añadir convocatorias espontáneas como asistir a Mandala de En Avant en el Teatro Sánchez Aguilar, visita a Libro Libre, etc.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="text-align: center;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="text-align: center;">¿Qué entra dentro del Parén<b>tesis</b>?</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: center;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: center;">Palabra<b>lab</b> es un laboratorio de lenguajes y, contamos como formas de expresión comunicativa no solo a la literatura, pero a la música, al cine, al teatro, a la fotografía, al arte y a todo lo que nos permite experimentar emociones que, en cierta medida, nos cambian la vida.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: center;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="text-align: center;">Entonces... ¿qué haremos en <b>Paréntesis</b>?</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Este mes tendrá:</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Una sesión de análisis literario (separados en grupos presenciales en Samborondón y Los Ceibos, y uno virtual).</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Una charla de cultura general en modalidad de clase magistral (una conexión para todos los grupos).</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Uno o varios boletines con información de lanzamientos, presentaciones, muestras, obras teatrales, reseñas, etc.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Convocatorias para asistir a eventos, charlas y agenda cultural en general.</div>Chat para comunicarnos entre los miembros activos y coordinar convocatorias y socializar el contenido de los boletines.<div>Votación por el libro del mes.<br /><div><br /></div><div><div style="text-align: right;">¿Qué pasa si no llego a la sesión de Parén<b>tesis</b>?</div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Por temas de aforo no es posible asistir a una reunión que no sea la del grupo al cual perteneces, sin embargo, las sesiones quedarán registradas y podrás tomar la clase que perdiste a tu tiempo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: right;">¿Varía el costo entre el Parén<b>tesis</b> semipresencial y el virtual?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sí, el club virtual tiene un costo inferior aunque el contenido sea el mismo. De todas formas es preciso aclarar que si perteneces al club semipresencial y no llegas a la sesión correspondiente y te toca ver la sesión grabada, el costo sigue siendo el del club semipresencial, porque estás conservando tu espacio que es limitado a 12 personas. El costo de la membresía presencial es de $40USD y el de la virtual es de $30USD.</div><div><br /></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;">¿Qué hago para entrar en el Parén<b>tesis</b>?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><p><span style="text-align: justify;">Tu participación está sujeta a un cupo. Para solicitarlo debes escribir por WhatsApp al +593980250253, o al correo info@palabralab.com, para recibir información sobre las fechas disponibles y el costo de la membresía.</span> </p></div>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-7019461170345314232021-10-03T23:54:00.004-05:002021-10-03T23:54:49.858-05:00BORRADOR: laboratorio de escritura<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTcUPpVJ95Vyo08YOyAKsLgbaOX8JJ-We3MRElA6QOwEpqvHtrQUqdpK80S3hWOlCxwlSc6_yJaXws653wyGXpRBI_tb-vCKC-gk1Ouic1XFcMPQkC61XsHAaouPYONsr2-sZwjCRpXXNf/s2048/SPHR-9136.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1197" data-original-width="2048" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTcUPpVJ95Vyo08YOyAKsLgbaOX8JJ-We3MRElA6QOwEpqvHtrQUqdpK80S3hWOlCxwlSc6_yJaXws653wyGXpRBI_tb-vCKC-gk1Ouic1XFcMPQkC61XsHAaouPYONsr2-sZwjCRpXXNf/s320/SPHR-9136.jpg" width="320" /></a></div>Hola. Si no me conoces aún soy Ade, directora y fundadora de Palabralab. Hace más de 10 años me acerqué a la literatura porque tenía muchas ganas de escribir. En el camino por profesionalizarme entendí varias cosas: la primera es que sin lectura no hay forma de analizar los textos propios; la segunda es que el hábito del escritor es muy importante; y la tercera es que me hubiera gustado tener una retroalimentación que enriqueciera mis cuentos y no solo a instructores alabando mis destrezas literarias. Cuando empezamos a escribir necesitamos dirección y cuando escribimos necesitamos lectores expertos que nos den un comentario que nos ayude a mejorar.<p></p><p style="text-align: justify;">Con esa experiencia en talleres presenciales, a distancia, un diplomado de escritura creativa y la universidad, en la que se nos dictaban clases prácticas de narrativa y lírica, hace 8 años empecé a armar mis propios talleres de escritura creativa, sin embargo, ahora quiero hacer algo más ambicioso: quiero tener un taller de varios meses en los que revisemos conceptos básicos y perfeccionemos nuestro estilo, generando disciplina y el sentido de la urgencia de escribir para entregar un texto en un plazo determinado y que, al final del taller, podamos compilar nuestros textos en una publicación digital de libre circulación.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><b><i>Borrador</i>, ¿será presencial o virtual?</b></p><p style="text-align: justify;">Ambas opciones serán posibles. El taller presencial será los jueves por la noche en Palabralab Ceibos y los sábados por la mañana podrán tomar el taller virtual.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><b>¿Qué debo hacer para ingresar a <i>Borrador</i>?</b></p><p style="text-align: justify;">Para entrar al taller deben enviar una autobiografía de una sola carilla (Garamond 12, interlineado 1,5) que incluya la palabra "distancia" en algún lugar del texto.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><b>¿Qué vamos a hacer en <i>Borrador</i>?</b></p><p style="text-align: justify;">Vamos a leer mucho, sobre todo escritores hispanoamericanos que tengan textos complejos y desafiantes, pero también clásicos contemporáneos; y vamos a escribir, primero fragmentos para perfeccionar estilo y luego vamos a juntar todo lo aprendido para empezar a escribir textos más largos. Vamos a pasar por 4 niveles de 5 sesiones, y en el cuarto nivel vamos a utilizar una metodología más práctica para alcanzar a leer y comentar todos los cuentos.</p><p style="text-align: justify;">A breves rasgos los niveles van con este contenido:</p><p style="text-align: justify;"><b>Primer nivel</b></p><p style="text-align: justify;">En este nivel vamos a despegar con ejercicios creativos que nos den ideas para comenzar a escribir, para desbloquearnos o desoxidarnos y, a la vez, vamos a revisar figuras retóricas, títulos, lugares comunes y opciones de narradores, es decir, a empezar a crear desde el inicio.</p><p style="text-align: justify;"><b>Segundo nivel</b></p><p style="text-align: justify;">Para continuar aprenderemos a leer para narrar, a usar herramientas de la narrativa hispanoamericana contemporánea como la intertextualidad y la autoficción, además pasaremos a revisar personajes, estilos y a no contar sino a mostrar.</p><p style="text-align: justify;"><b>Tercer nivel</b></p><p style="text-align: justify;">Para cerrar la etapa del borrador inicial comenzaremos a darle estructura al texto narrativo construyendo una trama, tono, punto de vista y trabajando en nuestra habilidad para dialogar.</p><p style="text-align: justify;"><b>Cuarto nivel</b></p><p style="text-align: justify;">En este nivel estaremos listos para juntar todo y escribir bajo presión, textos más extensos, con fecha de entrega. En todas la sesiones podremos leer los cuentos en grupo. Los textos producidos en el taller serán comentados de manera individual por la instructora.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><b>¿Cuánto cuesta entrar a este laboratorio de escritura?</b></p><p style="text-align: justify;">Cada nivel cuesta $70, pero si haces un solo pago el taller te costará $250.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><b>¿Qué hago para inscribirme en <i>Borrador</i>?</b></p><p style="text-align: justify;">Escribir por whatsapp al +59390250253 o a info@palabralab.com para solicitar un cupo. Recuerda que debes escribir la autobiografía para ingresar al taller. No te preocupes por tu nivel que es solo un requisito para leer tu estilo.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><b>¿Puedo leer algo que haya escrito la instructora?</b></p><p style="text-align: justify;">Claro. Aquí te dejo un cuento que se publicó en la Revista Soho: </p><p style="text-align: justify;"><a href="https://adeljar.medium.com/el-peso-de-los-kil%C3%B3metros-221ecec50546">https://adeljar.medium.com/el-peso-de-los-kil%C3%B3metros-221ecec50546</a></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Espero que se animen a escribir y que quieran trabajar en un espacio que he creado para que alcancen sus metas personales en relación a la escritura. Estaré pendiente de sus inquietudes, si tuvieran alguna, sino bienvenidos a esta nueva propuesta que abre el primer laboratorio de escritura de Palabra<b>lab</b>.</p>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-84065522520315287142021-09-28T09:59:00.001-05:002021-09-28T10:06:32.002-05:00ABRIMOS UN PARÉNTESIS: el nuevo club de cultura de Palabralab<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheZXWqLHXPueM7r9Bau4Zc49nC0PTzJApsSpBTlwsri__DciUjZPWpb2NiV8TmlBwccksmlq5HIs93jx-nh7jX4YMJerMZNv4qHSS81mI73alilZcB2L1WPi0UHf-JdUxsi-GS7YPnCmbb/s1140/banner+parentesis-01.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="1140" height="169" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheZXWqLHXPueM7r9Bau4Zc49nC0PTzJApsSpBTlwsri__DciUjZPWpb2NiV8TmlBwccksmlq5HIs93jx-nh7jX4YMJerMZNv4qHSS81mI73alilZcB2L1WPi0UHf-JdUxsi-GS7YPnCmbb/w647-h169/banner+parentesis-01.png" width="647" /></a></div><br />¿Qué es Parén<b>tesis</b>?</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Un paréntesis es una intervención, más que una interrupción, que sirve para aclarar ideas que podrían convertirse en dudas. Ese comentario intercalado que enriquece lo que leemos, vemos y escuchamos puede llegar a ser invaluable, por eso hemos decidido darle un lugar permanente en nuestro laboratorio.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Después de sostener la gestión cultural de Palabralab de manera virtual, durante más de un año, sentimos que es necesario volver a estar presentes en nuestras reuniones y retomar esa conexión que se desarticuló en la incertidumbre del confinamiento. <span style="text-align: center;">Después de todo lo que hemos tenido que vivir: pérdidas, incertidumbre, encierro, luto, nos va a venir bien acompañarnos en persona.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: center;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="text-align: center;">¿Qué entra dentro del Parén<b>tesis</b>?</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: center;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: center;">Palabra<b>lab</b> es un laboratorio de lenguajes y, contamos como formas de expresión comunicativa no solo a la literatura, pero a la música, al cine, al teatro, a la fotografía, al arte y a todo lo que nos permite experimentar emociones que, en cierta medida, nos cambian la vida.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: center;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="text-align: center;">¿Qué haremos en <b>Paréntesis</b>?</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Este espacio tiene una periodicidad mensual en que podremos tener varios beneficios invariables listados a continuación:</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Una sesión de análisis literario (separados en grupos presenciales en Samborondón y Los Ceibos, y uno virtual).</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Una charla de cultura general en modalidad de clase magistral (una conexión para todos los grupos).</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Un boletín con información de lanzamientos, presentaciones, muestras, obras teatrales, reseñas, etc.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Convocatorias espontáneas para asistir a eventos, charlas y agenda cultural en general.</div>Chat para comunicarnos entre los miembros activos.<div><br /></div><div><div style="text-align: right;">¿Qué pasa si no llego a la sesión de Parén<b>tesis</b>?</div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Por temas de aforo no es posible asistir a una reunión que no sea la del grupo al cual perteneces, sin embargo, las sesiones quedarán registradas y podrás tomar la clase que perdiste a tu tiempo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: right;">¿Varía el costo entre el Parén<b>tesis</b> semipresencial y el virtual?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sí, el club virtual tiene un costo inferior aunque el contenido sea el mismo. De todas formas es preciso aclarar que si perteneces al club semipresencial y no llegas a la sesión correspondiente y te toca ver la sesión grabada, el costo sigue siendo el del club semipresencial, porque estás conservando tu espacio que es limitado a 12 personas.</div><div><br /></div><div style="text-align: right;">¿Cómo abrimos el Parén<b>tesis</b>?</div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El primer libro que vamos a leer es <i>Cáscara de nuez</i> de Ian McEwan, un libro que nos va a dar para conversar sobre Shakespeare y, además, vamos a tener una charla virtual sobre la <i>Historia del humor en la literatura</i> con el editor mexicano René López Villamar, cuyo canal de videoensayos <a href="https://youtu.be/ycacGIVQQ5g">Teoría del Caos</a> les recomendamos. Nuestro instructor invitado es escritor y Content Manager de Storytel en México.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: right;">¿Qué hago para meterme en el Parén<b>tesis</b>?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Si quieres pedir un cupo para formar parte de uno de nuestros grupos puedes escribir por WhatsApp al +593980250253, o al correo info@palabralab.com, para recibir la información sobre las fechas disponibles y el costo de la membresía.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"></div><blockquote><div style="text-align: center;"></div><blockquote><div style="text-align: center;">Esperamos que esta propuesta que pretende reactivar nuestros consumos culturales se te haga atractiva y que te unas tan pronto puedas a formar parte de esta comunidad de palabras.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div></blockquote><div style="text-align: justify;"></div></blockquote><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-23454761131567204082021-09-03T17:01:00.010-05:002021-09-04T14:27:50.337-05:00Micromecenazgo: Entrevistas bicéfalas<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwpZsqSqn5rB2SvvFnEKzpXDx_qHv8vbztUFSukRnshzPfJX2l9nGemcM6AZLPOVHnu5MeRBxLc7XOw9io2XcXdDhRmGzmXEPFIhyHIrSQpJ-_mjRgw9sy1uA3Q2JTFsqRZNCK0aWbLvlL/s2048/MSHR-9101.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwpZsqSqn5rB2SvvFnEKzpXDx_qHv8vbztUFSukRnshzPfJX2l9nGemcM6AZLPOVHnu5MeRBxLc7XOw9io2XcXdDhRmGzmXEPFIhyHIrSQpJ-_mjRgw9sy1uA3Q2JTFsqRZNCK0aWbLvlL/w400-h266/MSHR-9101.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">El año pasado, cuando Palabralab iba a cumplir diez años, contacté a Natalia García Freire y a Gustavo Faverón Patriau para que conversen sobre sus obras.</div><p></p><p style="text-align: justify;">Natalia había leído las dos novelas de Gustavo: <i>El anticuario</i> y <i>Vivir abajo</i>; Gustavo se acercaba, por primera vez, a<i> Nuestra piel muerta</i> de Natalia por pedido mío.</p><p style="text-align: justify;">Sin embargo, en tiempos de pandemia hasta lo más organizado puede salir mal, y esa entrevista mutua quedó pendiente hasta que se convirtió en uno de los cinco programas que forman la primera temporada de conversaciones sobre la escritura entre autores ecuatorianos e hispanoamericanos al a que llamamos <i><b>Entrevistas bicéfalas</b></i>.</p><p style="text-align: justify;">Cuando pensé en este espacio para mí era importante respetar la equidad, asegurarme de que los entrevistadores lean la obra del autor y autora con antelación, la preparación de la entrevista, como también el reconocer con un pago a todos los que trabajamos para hacer posible esta temporada, es decir, escritores, productor, libreros, editores, diseñadora, comunicadores y por supuesto a la gestión. </p><p style="text-align: justify;">Arrancamos el programa porque recibimos un premio del M.I.Municipio de Guayaquil que entregó fondos a 15 gestores culturales para que pusieran en marcha sus proyectos, pero ese fondo no es suficiente para cubrir la producción de toda la temporada.</p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><b>Aquí es donde entran los micromecenas. Es decir, ustedes.</b></span></p><p style="text-align: justify;">El mecenazgo es el apoyo a las letras y/o el arte para que los que hacemos cultura podamos dedicarnos a nuestros trabajos. En otras palabras: para protegernos como lo hizo Cayo Cilnio Mecenas, consejero de César Augusto, hace cientos de años con poetas como Virgilio; lo que quiere decir que, en parte, a él le debemos la existencia de <i>La Eneida</i>.</p><p style="text-align: justify;">Las <b><i>Entrevistas bicéfalas</i></b> para seguir existiendo necesitan de fondos y hemos pensado en recompensar a nuestros micromecenas con los siguientes regalos por sus aportes:</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><div style="text-align: center;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgETtebecJ9fzs-RiZMcC1i0PHIl9avjM2KyG6HfxYHR_J1JgHUNioQz5aY5hIxhhCypLXiS0MQxlNQZEzLBoIFbvYAlaYdwtOBHL4dbaBwLLT9b9YuPT3AIx3JUWpXF9gopAWCmBc8lbOt/w288-h288/Mockup+tote1-01.png" width="288" /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8hURFJJUsSQdx2OHqrUY10CYXi9jn-kfnNw7C0-0zpg6lBxndViXOVlWlHBCIcCpoUIm_NX3WYtJwlCINmftIKlD9iUksiV5GzmVe_OGezF5OvY4QwEKCfmPDmEK-oEDOxkr3VGcx1ZgI/s800/Mockup+cuaderno-01.png" style="clear: left; display: inline !important; margin-bottom: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="289" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8hURFJJUsSQdx2OHqrUY10CYXi9jn-kfnNw7C0-0zpg6lBxndViXOVlWlHBCIcCpoUIm_NX3WYtJwlCINmftIKlD9iUksiV5GzmVe_OGezF5OvY4QwEKCfmPDmEK-oEDOxkr3VGcx1ZgI/w289-h289/Mockup+cuaderno-01.png" width="289" /></a></div><p style="text-align: justify;"><b>BICÉFALITO*</b></p><p style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Fdt2aE-Uk-6ihqE5dS65h4NCY5mfsrsg9fUIsg5QJTpMQusgkQ8ZhRBXSFvu9bB2r2NDvHD3tzlITmyytCKAUJZXWYjfmqjW_cgZc3-3p4ZypF0YwEDeGlSHFoSNKIMsNIZoXjICWq5K/s2549/IMG_20210615_155512.jpg" style="clear: left; display: inline !important; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;"><img border="0" data-original-height="2549" data-original-width="1234" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Fdt2aE-Uk-6ihqE5dS65h4NCY5mfsrsg9fUIsg5QJTpMQusgkQ8ZhRBXSFvu9bB2r2NDvHD3tzlITmyytCKAUJZXWYjfmqjW_cgZc3-3p4ZypF0YwEDeGlSHFoSNKIMsNIZoXjICWq5K/w155-h320/IMG_20210615_155512.jpg" width="155" /></a>$12</p><p style="text-align: justify;">1 cuaderno de <i>Entrevistas bicéfalas</i>, 80 hojas de una línea, engrapado.</p><p style="text-align: justify;">3 adhesivos de <i>Entrevistas bicéfalas</i>.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><b>BICÉFALO*</b></p><p style="text-align: justify;">$30</p><p style="text-align: justify;">1 bolso de <i>Entrevistas bicéfalas</i>, impreso a color, en lona cruda.</p><p style="text-align: justify;">1 cuaderno de <i>Entrevistas bicéfalas</i>, 80 hojas de una línea, engrapado.</p><p style="text-align: justify;">3 adhesivos de <i>Entrevistas bicéfalas</i>.</p><div><br /></div><p style="text-align: justify;"><b>MONSTRUO BICÉFALO*</b></p><p style="text-align: justify;">$50</p><p style="text-align: justify;">Créditos al final del programa. (Opción anónimo)</p><p style="text-align: justify;">1 bolso de <i>Entrevistas bicéfalas</i>, impreso a color, en lona cruda.</p><p style="text-align: justify;">2 cuaderno de <i>Entrevistas bicéfalas</i>, 80 hojas de una línea, engrapado.</p><p style="text-align: justify;">6 adhesivos de <i>Entrevistas bicéfalas</i>.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><b>VOYEUR BICÉFALO*</b></p><p style="text-align: justify;">$100</p><p style="text-align: justify;">Un saludo en las cintas que se deslizan durante el programa.</p><p style="text-align: justify;">2 bolsos de <i>Entrevistas bicéfalas</i>, impreso a color, en lona cruda.</p><p style="text-align: justify;">2 cuadernos de <i>Entrevistas bicéfalas</i>, 80 hojas de una línea, engrapado.</p><p style="text-align: justify;">6 adhesivos de <i>Entrevistas bicéfalas</i>.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><b>MARCA BICÉFALA*</b></p><p style="text-align: justify;">$200</p><p style="text-align: justify;">Spot de 15 a 30 segundos para pasarse antes de la introducción del programa.</p><p style="text-align: justify;">Créditos al final del programa.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><div><p style="text-align: justify;"><b style="text-align: left;">GRAN MONSTRUO BICÉFALO*</b></p><p style="text-align: justify;">$500</p><p style="text-align: justify;"><span style="text-align: left;">Producción de un spot de 15 a 30 segundos en vertical (tipo historia o reel de Instagram) para utilizar en redes sociales. Adaptación del spot en formato horizontal para usar en la introducción del programa.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="text-align: left;">Mención en redes sociales de Palabralab, una vez a la semana, durante un mes.</span></p><p style="text-align: justify;">Créditos al final del programa.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">¿Te animas a apoyarnos? </p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZHCStiKAToZY0R48f_nDswDTqnnLwlimieSOU6jKn_CLozP54-PMZA4rRIx-LZtuVTTFS-ojhF3AYugjkmYICQqymjUErBWXpsO6OPb-ahEulqbEq-IrKbb1bhZWzROY2M4nTT1QmbcOp/s2048/MSHR-9106.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1583" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZHCStiKAToZY0R48f_nDswDTqnnLwlimieSOU6jKn_CLozP54-PMZA4rRIx-LZtuVTTFS-ojhF3AYugjkmYICQqymjUErBWXpsO6OPb-ahEulqbEq-IrKbb1bhZWzROY2M4nTT1QmbcOp/s320/MSHR-9106.jpg" width="247" /></a></div><b><span style="font-size: large;">¡Gracias!</span></b><p></p><p style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: medium;"><br /></span></b></p><p style="text-align: justify;">Lo único que debes hacer para contactarnos es hacer clic en este enlace de WhatsApp que te dejamos a continuación y enviarnos la transferencia por el paquete de mecenazgo que hayas seleccionado :</p><p style="text-align: justify;"><a href="https://bit.ly/entrevistasbicefalas">https://bit.ly/entrevistasbicefalas</a></p></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div>Los datos de la cuenta de Palabralab son:</div><div>Palabralab SAS</div><div>Banco de Guayaquil</div><div>Cuenta corriente</div><div>15257849</div><div>RUC 0993272035001</div><div>Info@palabralab.com</div></blockquote><div><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Gracias por proteger a este y a otros lugares que se dedican a promover el arte y la cultura en todo tipo de expresión. Este espacio cultural siempre le ha dado las <b>gracias al apoyo de los amigos, </b>solo que ahora queremos nombrarlos como se merecen: nuestros mecenas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">*El valor del paquete no incluye el envío. Se pueden retirar los artículos en la sede de la Nueva Kennedy en Guayaquil o consultar el costo del transporte. Entrega inmediata hasta agotar stock.</div><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><br /></div>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-87961524274974895212020-11-27T12:59:00.001-05:002020-11-27T12:59:10.263-05:00TALLER LITERARIO: Alicia en el País de las Maravillas<p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoTXt3S4EAAxLgzJQGLv8Hag1cM6trQ5f8iETJQGsI5hkYmDRfliyBsX7SKQKeNlePcYzyz4s9-UGW7iWvDhzidiWN0Dalc5OnNwj7_rHoYwv9xH1vQkoPGhx6wlH-H5qg9kypitlnvsiw/s1080/Adobe_Post_20201125_1554110.7022006061213292.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoTXt3S4EAAxLgzJQGLv8Hag1cM6trQ5f8iETJQGsI5hkYmDRfliyBsX7SKQKeNlePcYzyz4s9-UGW7iWvDhzidiWN0Dalc5OnNwj7_rHoYwv9xH1vQkoPGhx6wlH-H5qg9kypitlnvsiw/s320/Adobe_Post_20201125_1554110.7022006061213292.png" /></a></p><div style="text-align: justify;">¿Por qué este libro es un clásico del que han hablado Virginia Woolf y Jorge Luis Borges? ¿Por qué la niña y el autor de este libro se volvieron icónicos? ¿Cuál es el aporte de Lewis Carroll a la cultura pop para convertirse en un personaje que aparece en la portada del disco Sgt. Pepper de Los Beatles y en los vitrales del famoso 'dinner hall' del Christ Church?</div><p></p><p style="text-align: justify;">¿Por qué debemos leer o releer este clásico de la literatura universal?</p><p style="text-align: justify;">Para responder estas y otras preguntas hemos pensado en trabajar tres aspectos de este clásico falsamente infantil en tres seciones distintas:</p><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p>SESIÓN UNO</p><p>Génesis: lectura del poema inicial, historia del libro, el autor y la verdadera Alicia.</p><p>Primera parte (capítulos del 1 al 4)</p><p style="text-align: justify;">Lo maravilloso y lo presente: este libro reinventó a la literatura féerica e introdujo la presencia de lo maravilloso en un mundo de personajes reales. En esta sesión vamos a revisar el inicio de esta historia y la importancia de esta obra que inaugura la nueva literatura infantil.</p><p><br /></p><p>SESIÓN DOS</p><p>Segunda parte (capítulos 5 al 8)</p><p style="text-align: justify;">Política y sociedad. Lo moral y lo insensato: esta es una obra que tiene elementos históricos, culturales, políticos y sociales que nos muestran a la Inglaterra de la era victoriana. Repasaremos esos momentos y también hablaremos de la ausencia del juicio sobre los personajes.</p><p><br /></p><p>SESIÓN TRES</p><p>Tercera parte (capítulos 9 al 12) </p><p style="text-align: justify;">El nonsense, filosofía y lógica: para terminar el taller hablaremos del estilo del "sinsentido" y los momentos filosóficos de un libro que tiene casi 100 preguntas.</p><div><br /></div><div>Como complemento a la lectura del libro vamos a leer ensayos y artículos; y vamos a ver películas y videos musicales.</div><div><br /></div><div><b>ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS</b></div><div>Taller literario virtual</div><div>Duración: 10, 14 y 17 diciembre</div><div>Horario: 19H30 a 21H30 (hora Ec) Se abrirá un horario de 10H00 a 12H00 con 8 inscritos</div><div>Costo: $50 USD</div><div>Imparte: Adelaida Jaramillo</div><div>Registro: ade@palabralab o por whatsapp <a href="http://bit.ly/AliciaPalabralab">bit.ly/AliciaPalabralab</a></div>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-36264906907395068472020-10-30T13:05:00.003-05:002020-10-30T18:17:41.079-05:00TALLER LITERARIO: Análisis y comentario con la autora de "Las Voladoras" <h2 style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjW85LcoVqgNkHItxbRHTGH2npLWv59JnzK0tqnbqWGId-AVkPDHv_a79hykTUvi2LSs3peWv7rAijsnPtpglSchtp3T45SL-On8whR3BMI7XIbxPRdjc9QAB9DsfWhlQdL8gXVcQqWVjg/s1080/Adobe_Post_20201030_1609260.9893391893928175.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjW85LcoVqgNkHItxbRHTGH2npLWv59JnzK0tqnbqWGId-AVkPDHv_a79hykTUvi2LSs3peWv7rAijsnPtpglSchtp3T45SL-On8whR3BMI7XIbxPRdjc9QAB9DsfWhlQdL8gXVcQqWVjg/s320/Adobe_Post_20201030_1609260.9893391893928175.png" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div>Análisis literario del cuentario "Las Voladoras" y sesión comentada con la autora. Taller dirigido por María Fernanda Ampuero</h2><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 16px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Las voladoras, el libro revelación del año, encierra en sus páginas mito, fantasía, imaginación y terror. En este taller analizaremos el extraordinario uso de la metáfora de Ojeda para revelarnos un mundo paralelo en el que la violencia, la pérdida, el amor, el sexo, el miedo y la compasión se transforman en una intoxicante y bella prosa poética muy difícil de olvidar.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 16px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><b>INFORMACIÓN</b> </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Instructora: María Fernanda Ampuero</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt;">Duración:<span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; white-space: pre-wrap;"> 3 sábados, sesiones de 2 horas</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; white-space: pre-wrap;">Horario: 10:30 a 12:30 (Hora Quito, Ec) </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; white-space: pre-wrap;">Inicio: 14 de noviembre (21 y 28 en el mismo horario) </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; white-space: pre-wrap;">Costo: $60 USD</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; white-space: pre-wrap;">Costo solo sesión con la autora: $25 USD (sábado 28 de noviembre) </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; white-space: pre-wrap;">Lugar: aula Zoom de Palabralab </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; white-space: pre-wrap;">Registro: ade@palabralab.com o por whatsapp al 0980250253 </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-45920593160123678792020-09-16T01:28:00.001-05:002020-09-16T01:28:52.349-05:00CLUB DE LECTURA: 10/10<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA3vCT4Wtemk5wSD5ZHKWXUu0oxDV7oFyV9CA0wzqGbNIssZkGDCztDLX0PqO42lyGtBxmCabwMEeGrpAN9ksG392AFsMlsvm7PliQ-9OK6JpfMP-HT6aUFp6ad-9rZQyjgos2c8Xb9IqI/s1080/Adobe_Post_20200916_0054330.1835080909085347.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA3vCT4Wtemk5wSD5ZHKWXUu0oxDV7oFyV9CA0wzqGbNIssZkGDCztDLX0PqO42lyGtBxmCabwMEeGrpAN9ksG392AFsMlsvm7PliQ-9OK6JpfMP-HT6aUFp6ad-9rZQyjgos2c8Xb9IqI/s320/Adobe_Post_20200916_0054330.1835080909085347.png" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Estamos de aniversario. Hace 10 años empezamos a hacer esta quijotesca labor de motivarlos a leer y aquí estamos, leyendo en medio de la incertidumbre, pero también de alegrías. Si llegaron aquí interesados en formar parte del club de lectura, les contamos cómo es la dinámica:</div><p></p><p style="text-align: justify;">Nuestro club se reúne cada 15 días para comentar un libro, a partir de un tema de discusión establecido con anticipación. Al inicio de cada sesión hay un momento destinado para escuchar la opinión de todos -los que quieran hablar-, seguida de una discusión más extensa dirigida por una profesional en literatura en la que revisamos, a manera de taller, la estructura del libro que ya hemos leído. Lo ideal es que todos lleguemos a la sesión con todo el libro leído, pero entendemos cuando el tiempo no les alcanza y llegan sin terminarlo. Les recomendamos siempre que, aunque no lo logren, lleguen al club porque en todas las sesiones se aprende algo.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Usualmente leemos novelas, pero de manera excepcional leemos otro tipo de textos en el contexto del ciclo.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Como hacemos un trabajo de lectura y análisis de cada texto y, consideramos que la cultura no puede sostenerse en la gratuidad, este es un club de pago que no incluye los textos impresos, pero sí la ayuda necesaria para que puedan llegar con sus lecturas a cada reunión.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Por ahora nuestras reuniones son virtuales y el cupo de cada club es reducido.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">En este ciclo vamos a leer estos libros en las siguientes fechas:</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Miércoles de 19h30 a 21h30</p><p style="text-align: justify;">Sep. 30</p><p style="text-align: justify;">El Bosque de la Noche</p><p style="text-align: justify;">Oct. 14</p><p style="text-align: justify;">La ciudad sitiada</p><p style="text-align: justify;">Oct. 28</p><p style="text-align: justify;">Las voladoras </p><p style="text-align: justify;">Nov. 11</p><p style="text-align: justify;">Temporada de huracanes</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">El costo del club es de $75 por todo el ciclo (dos meses) y se transfiere antes del inicio del club.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Para resolver cualquier inquietud adicional o, para recibir los datos para la transferencia pueden escribirme a ade@palabralab.com o por whatsapp al 0980250253. </p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Esperando que algún día se animen a leer con nosotras. </p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Un abrazo,</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Adelaida Jaramillo</p><p style="text-align: justify;">Directora de Palabralab</p>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-23123428731425911222020-09-10T15:13:00.009-05:002020-09-11T12:06:34.390-05:00DOS NIÑOS SE PIERDEN EN EL BOSQUE: Taller de escritura creativa con María Fernanda Ampuero<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5113wWNJTB__3htVOz_mMmZPlg6gMPxveTcDNayJbf-78hf1WT-FYadAUSa70yAEfbioXrJSWt1vJ5yIBEvTQDchcIYZ2ailCkVrt3kNewzapyk9Yw2kGDwSiyr1MbvU_v7hQUhm2APkH/s1080/Adobe_Post_20200910_1532360.6024660024295923.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5113wWNJTB__3htVOz_mMmZPlg6gMPxveTcDNayJbf-78hf1WT-FYadAUSa70yAEfbioXrJSWt1vJ5yIBEvTQDchcIYZ2ailCkVrt3kNewzapyk9Yw2kGDwSiyr1MbvU_v7hQUhm2APkH/s320/Adobe_Post_20200910_1532360.6024660024295923.png" /></a></div><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Análisis y reescritura de los cuentos de hadas</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Lobos feroces, niños abandonados, madrastras asesinas, reyes vengativos, orfandad, miedo, canibalismo, brujería. ¿Han pensado alguna vez en qué tipo de adultos pensaban que seríamos quienes leímos los cuentos de hadas clásicos? Ya es momento que levantemos la tapa del libro de la infancia y nos demos cuenta de qué tipo de relatos construyeron nuestra identidad. ¿Qué nos quería enseñar Caperucita Roja? ¿Cuál es el mensaje de Hansel y Gretel? ¿Cómo leer desde nuestro presente algo como La Cenicienta o La Sirenita? </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">En este taller revisaremos los cuentos de hadas más famosos de la historia y aprenderemos técnicas narrativas para reescribirlos. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><b>INFORMACIÓN</b> </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: left;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Instructora: María Fernanda Ampuero</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: left;">Duración:<span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; white-space: pre-wrap;"> 4 sábados, sesiones de 2 horas</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: left;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; white-space: pre-wrap;">Horario: 10 AM</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: left;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; white-space: pre-wrap;">Inicio: 26 de septiembre</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: left;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; white-space: pre-wrap;">Costo: $120</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: left;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; white-space: pre-wrap;">Lugar: aula de Zoom de Palabralab </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: left;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; white-space: pre-wrap;">Registro: ade@palabralab.com o por whatsapp al 0980250253 </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: left;"><span style="font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-31937866913508052132020-06-03T12:45:00.002-05:002020-06-04T18:13:31.560-05:00TALLER DE CREACIÓN LITERARIA DE NOVELA CON ERNESTO CARRIÓN<div align="justify" style="line-height: 24px; margin: 0pt; text-align: justify; text-indent: 0pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpMBIzT3iqwLU3kX1uRLypc6aDJt8bTzT0YrpENtYNIup0GCk3OYYgiB3t9HIkg7dj0Somi-lHqOyo6jLdOMfxnjgv7RsNVMcrO8T9mglJzL8ldGP55Yit1jnuJTJVTllr4IQzKdzn9-3A/s1600/Adobe_Post_20200603_1138500.27105076482419466.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpMBIzT3iqwLU3kX1uRLypc6aDJt8bTzT0YrpENtYNIup0GCk3OYYgiB3t9HIkg7dj0Somi-lHqOyo6jLdOMfxnjgv7RsNVMcrO8T9mglJzL8ldGP55Yit1jnuJTJVTllr4IQzKdzn9-3A/s320/Adobe_Post_20200603_1138500.27105076482419466.png" width="320" /></a></div>
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Este taller práctico pretende desarrollar las destrezas y las técnicas necesarias para la escritura narrativa, alentando a la búsqueda creativa y el desarrollo individual de cada uno de los asistentes.</span><span dir="LTR" style="background-image: none; font-size: 12pt; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: "ms mincho";"> </span></span><span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">A través de un recorrido por diversos autores analizaremos la novela, la novela breve, la noveleta, el cuento y el microcuento –con una especial atención a la novela breve- de manera que los participantes serán capaces de reconocer los elementos que los conforman. Y en base a ejercicios creativos elaborarán piezas narrativas desde su propia visión y experiencia. Desarrollarán atmósferas, personajes, tema, trama, punto de vista y tono. Al igual que escrituras de finales alternos. Realizarán análisis de textos, trama, subtrama y diálogos. Planteándose el comienzo de un proyecto narrativo de ficción, autoficción, o no ficción.</span><br />
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><br /></span><span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Inicio: 18 de junio</span><br />
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Duración: 6 jueves </span><br />
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Horario: 7:30 a 9:30 PM</span><br />
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Costo: $180 USD (todo el taller)</span><br />
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Lugar: Aula virtual de Zoom</span><br />
<span style="font-family: "american typewriter";">Inscripciones: ade@palabralab.com o al whatsapp 0980250253</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 24px; margin: 0pt; text-align: justify; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><br /></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 24px; margin: 0pt; text-align: justify; text-indent: 0pt;">
</div>
<div align="justify" style="line-height: 24px; margin: 0pt; text-align: justify; text-indent: 0pt;">
</div>
<div align="justify" style="line-height: 24px; margin: 0pt; text-align: justify; text-indent: 0pt;">
</div>
<div align="justify" style="line-height: 24px; margin: 0pt; text-align: justify; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Bibliografía básica</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Ricardo Piglia, Tesis sobre el cuento, http://ciudadseva.com/texto/tesis-sobre-el-cuento/</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Julio Ramón Ribeyro, Prosas apátridas, Seix Barral, Barcelona, 2007</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Augusto Monterroso y Bárbara Jacobs, Antología del cuento triste, Alfaguara, México, 1997</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Enrique Vila-Matas, Escribir es dejar de ser escritor, </span><span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"></span><span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"></span><span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"></span><span class="Hyperlink" dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><u>http://www.barcelonareview.com/23/s_escribir.htm</u></span><span class="Hyperlink" dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><u></u></span><span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"></span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Haruki Murakami, De qué hablo cuando hablo de escribir, Tusquets Editores, Barcelona 2017</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Juan Carlos Onetti, Cuentos Completos, Santillana, Madrid, 1994</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Juan Villoro, La casa pierde, Santillana, México, 2011</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Julio Cortázar, Cuentos Completos/1, Alfaguara, Buenos Aires, 1996</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Jorge Volpi, Oscuro bosque oscuro Una historia de terror, Ediciones B, Bogotá, 2010</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Jorge Carrión, Los muertos, Galaxia Gutemberg, Barcelona, 2014</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Roberto Bolaño, Los detectives salvajes, Anagrama Editorial S. A., Barcelona, 1998</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">William Burroughs, Queer, Anagrama, Barcelona, 2013</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Édouard Levé, Autorretrato, 451 Editores, Madrid, 2010</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Joe Brainard, Me acuerdo y otros autorretratos, Eterna Cadencia, Buenos Aires, 2018</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">David Markson, Esta no es una novela, La Bestia Equilátera, Buenos Aires, 2013</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Woody Allen, Cuentos sin plumas, Tusquets Editores, Barcelona, 2009</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Jorge Luis Borges, El libro de arena, Madrid, Alianza Editorial, 1986.</span></div>
<div class="Prrafodelista" style="line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" style="background-image: none; font-family: "american typewriter"; font-size: 10pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Chuck Palahniuk, Fantasmas, Grupo Editorial Random House, Madrid, 2006</span></div>
<div style="margin: 0pt 0pt 12pt; text-indent: 0pt;">
</div>
<div style="margin: 0pt 0pt 12pt; text-indent: 0pt;">
</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background: none; color: #222222; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><br /></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background: none; color: #222222; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Sobre el Instructor del Taller</span></div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
<span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background: none; color: #222222; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Ernesto Carrión</span></div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); line-height: 16px; margin: 0pt; text-indent: 0pt;">
</div>
<br />
<div style="margin: 0pt 0pt 12pt; text-indent: 0pt;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuIIbBXMRrW1Dki0kWVG36TftCCNh5uK6_3iMypcuYmkyDRW0V_yxCMz1RXLgGzOz3DDBHPB38n5Q1JY3bGIsVVTdXE1o2UquF5IKvI6a4aJZErziig6ndLcYhBYIoFvZjZ4fsqMR3ciqo/s1600/FullSizeRender+%25281%2529+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1592" data-original-width="1600" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuIIbBXMRrW1Dki0kWVG36TftCCNh5uK6_3iMypcuYmkyDRW0V_yxCMz1RXLgGzOz3DDBHPB38n5Q1JY3bGIsVVTdXE1o2UquF5IKvI6a4aJZErziig6ndLcYhBYIoFvZjZ4fsqMR3ciqo/s320/FullSizeRender+%25281%2529+%25281%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Novelista, poeta y guionista, nacido en Guayaquil, Ecuador, 1977. </span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Máster en Guiones de Cine, Tv y Dramaturgia por la Universidad Autónoma de Madrid.</span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"> Es uno de los autores más premiados de su generación. </span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Articulista del diario El Telégrafo donde mantuvo la columna </span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Escritor Lector</i></span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">. Ha sido profesor de la Universidad de las Artes y Director del Festival Internacional Desembarco Poético en Guayaquil. Editor de la editorial independiente Fondo de Animal Editores. Autor de dieciséis poemarios y ocho novelas. Ha recibido los siguientes reconocimientos: </span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Premio Lipp (</span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: #222222; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Versión hispana del Prix Cazes – Brasserie Lipp de París)</span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"> de novela (2017); Premio Casa de las Américas de Novela (2017); Finalista del Premio Internacional de Poesía Pilar Fernández Labrador (2017); Premio Nacional de Literatura Miguel Riofrío de Novela (2016); Premio Único Bienal Nacional de Literatura de Poesía Universidad Católica Santiago de Guayaquil (2015); Mención de honor Premio de Novela Breve La Linares (2015); Mención de honor Premio de Novela Corta Miguel Donoso Pareja (2015); Premio Pichincha de Poesía (2015); Finalista del Premio Internacional de Poesía Jaime Gil de Biedma (2014); Premio Nacional de Poesía Jorge Carrera Andrade (2013); Finalista del Premio Casa de las Américas de Poesía (2013); Accésit en el III Certamen Hispanoamericano de Poesía Festival de la Lira (2011); Ganador de la beca del Programa para Creadores de Iberoamérica y Haití en México (Fonca y la Agencia Española de Cooperación </span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Internacional para el Desarrollo) (2009); Premio Nacional de Poesía Jorge Carrera Andrade (2008); Premio Latinoamericano de Poesía Ciudad de Medellín del Festival Internacional de poesía de Medellín (2007); Premio Nacional de Poesía César Dávila Andrade (2002).</span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i> </i></span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">Algunos títulos de sus obras son:</span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i> </i></span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Cementerio en la luna</i></span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">, </span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Tríptico de una ciudad</i></span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">, </span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Un hombre futuro</i></span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">, </span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Ciudad Pretexto</i></span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"> y </span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Cursos de francés</i></span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">. La novela </span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Incendiamos las yeguas en la madrugada</i></span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"> ganó el Premio Casa de las Américas 2017 y su novela </span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>El día en que me faltes</i></span><span dir="LTR" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">, el Lipp de Novela también en el 2017. En poesía, escribió el t</span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">ratado lírico titulado "</span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 14pt; font-weight: bold; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><b>ø</b></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">" que comprende trece poemarios divididos en tres tomos. I. La muerte de Caín: </span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>El libro de la desobediencia</i></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">, </span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Carni vale</i></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">, </span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Labor del Extraviado</i></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"> y </span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>La bestia vencida</i></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">. II. Los duelos de una cabeza sin mundo: </span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Fundación de la niebla</i></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">, </span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Demonia Factory</i></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">, </span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Monsieur Monstruo</i></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">, </span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Los diarios sumergidos de Calibán</i></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"> y </span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Viaje de Gorilas</i></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">. III. 18 Scorpii: </span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>El cielo cero</i></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">, </span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Novela de dios</i></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">, </span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Verbo (bordado original)</i></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"> y </span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; font-style: italic; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;"><i>Manual de ruido</i></span><span dir="LTR" lang="es-ES_tradnl" style="background-image: none; color: black; font-family: "american typewriter"; font-size: 12pt; text-align: justify; text-indent: 0pt; text-shadow: none; vertical-align: baseline;">.</span>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-44767230945177878522020-06-03T12:41:00.001-05:002020-06-04T18:13:03.694-05:00TALLER DE CREACIÓN LITERARIA: ATMÓSFERA CON MARÍA FERNANDA AMPUERO<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-e7c8783a-7fff-0fda-81f4-a2ef7ee12754" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA9bPuSPJ-AZOuLJWt8s5h3lYtcP32qdtUvKNg61o27QcwOianWAUrRklE1EclkLQfBYrgmpPSZ3AF33S5UWvVrhnBviMQ12To1xFpJ-VkmUjhW4kgY5XnyD4gW2Z9DkoYXvDRYLWxL06y/s1600/Adobe_Post_20200603_1139240.42596547293493237.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA9bPuSPJ-AZOuLJWt8s5h3lYtcP32qdtUvKNg61o27QcwOianWAUrRklE1EclkLQfBYrgmpPSZ3AF33S5UWvVrhnBviMQ12To1xFpJ-VkmUjhW4kgY5XnyD4gW2Z9DkoYXvDRYLWxL06y/s320/Adobe_Post_20200603_1139240.42596547293493237.png" width="320" /></a></div>
<b>El vapor y la esfera</b></div>
<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-e7c8783a-7fff-0fda-81f4-a2ef7ee12754" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-e7c8783a-7fff-0fda-81f4-a2ef7ee12754" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
Etimológicamente, atmósfera viene de vapor (atmos) y esfera (sphaira). Es decir, habla de la envoltura gaseosa de la tierra: aire, cielo, intemperie. En este taller aprenderemos a crear ese “vapor que cubre la esfera” (claro, pesado, enrarecida, irrespirable, dulce, húmedo, asfixiante) en nuestros propios textos. El buen manejo de la atmósfera narrativa garantiza que podamos crear en el lector la sensación buscada. Es, por decirlo de otra manera, una de las claves para que se establezca el pacto entre narrador y lector y una de las herramientas más poderosas que puede tener un escritor.</div>
<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-e7c8783a-7fff-0fda-81f4-a2ef7ee12754" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<br />
La escritora María Fernanda Ampuero ha preparado este taller de escritura creativa para fortalecer la creación de la atmósfera de nuestros textos narrativos. Este taller, como todos los que organizamos, equilibra sus contenidos entre lectura y escritura.<br />
<br />
<b>REGISTRO</b></div>
<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-e7c8783a-7fff-0fda-81f4-a2ef7ee12754" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
Lugar: Aula de Palabralab en Zoom</div>
<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-e7c8783a-7fff-0fda-81f4-a2ef7ee12754" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
Dirige: María Fernanda Ampuero<br />
Inicia: 20 de junio</div>
<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-e7c8783a-7fff-0fda-81f4-a2ef7ee12754" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
Duración: 4 sesiones, una cada sábado</div>
<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-e7c8783a-7fff-0fda-81f4-a2ef7ee12754" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
Horario: 10 AM a 12 PM (Hora Quito, Ecuador)<br />
11 AM a 1 PM (Hora Santiago, Chile)<br />
12 PM a 2 PM (Hora Buenos Aires, Argentina)</div>
<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-e7c8783a-7fff-0fda-81f4-a2ef7ee12754" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
Costo: $120 USD (todo el taller)</div>
<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-e7c8783a-7fff-0fda-81f4-a2ef7ee12754" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
Inscripciones: ade@palabralab.com o por whatsapp al 0980250253.<br />
<br />
Sobre la instructora<br />
María Fernanda Ampuero<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFJfVi-yNyE3A8gvpulXXU_vS3Wg4UkRKU2IDadEIgfSYocrAoPSnMXUV3e_UmM9xsXKoaxDUdPm19NtUUymc5BR0b67gG2MDgDh2Ya5g3x7pm4vGjLVlpsiz679QsTPV5nheEj_RlQHNw/s1600/_108323418_marafernandaampuero-cisaberwagemann.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="549" data-original-width="549" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFJfVi-yNyE3A8gvpulXXU_vS3Wg4UkRKU2IDadEIgfSYocrAoPSnMXUV3e_UmM9xsXKoaxDUdPm19NtUUymc5BR0b67gG2MDgDh2Ya5g3x7pm4vGjLVlpsiz679QsTPV5nheEj_RlQHNw/s320/_108323418_marafernandaampuero-cisaberwagemann.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="background-color: white; color: #202122; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><b>E</b><a class="mw-redirect" href="https://es.wikipedia.org/wiki/Escritora" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration-line: none;" title="Escritora">scritora</a> y <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Periodista" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration-line: none;" title="Periodista">periodista</a> <a class="mw-redirect" href="https://es.wikipedia.org/wiki/Ecuatoriana" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration-line: none;" title="Ecuatoriana">ecuatoriana</a>. Ha publicado tres obras y varios artículos en diferentes diarios y revistas de distintos países. Vivió en <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Espa%C3%B1a" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration-line: none;" title="España">España</a> y <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/M%C3%A9xico" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration-line: none;" title="México">México</a>. En julio de 2019 se convirtió en la Gerenta del <a class="new" href="https://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Plan_Nacional_del_Libro_y_la_Lectura_Jos%C3%A9_de_la_Cuadra&action=edit&redlink=1" style="background: none; color: #a55858; text-decoration-line: none;" title="Plan Nacional del Libro y la Lectura José de la Cuadra (aún no redactado)">Plan Nacional del Libro y la Lectura José de la Cuadra</a> del <a class="mw-redirect" href="https://es.wikipedia.org/wiki/Ministerio_de_Cultura_de_Ecuador" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration-line: none;" title="Ministerio de Cultura de Ecuador">Ministerio de Cultura de Ecuador</a>.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #202122; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">María Fernanda Ampuero ha sido reconocida con varios premios, como el <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Premio_Joaqu%C3%ADn_Gallegos_Lara" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration-line: none;" title="Premio Joaquín Gallegos Lara">Premio Joaquín Gallegos Lara</a> por su libro <i><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Pelea_de_gallos_(libro)" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration-line: none;" title="Pelea de gallos (libro)">Pelea de gallos</a></i>, el premio Hijos de Mary Shelley con su cuento <i>¿Quién dicen los hombres que soy yo?</i>.en 2015; el premio Cosecha Eñe por el relato de <i>Nam,</i> en 2016. El relato habla sobre las primeras experiencias sexuales y el amor lésbico.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #202122; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">Sus obras han sido traducida al inglés, portugués e italiano y en 2012 fue considerada como una de los latinos más influyentes de <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Espa%C3%B1a" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration-line: none;" title="España">España</a>.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #202122; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">Información tomada de Wikipedia.</span></div>
</div>
Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-52642443273848214612020-03-21T23:52:00.002-05:002020-03-21T23:52:51.583-05:00EL REGRESO, un cuento de Fernanda Trías<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9hoVHUQH2wHg_s61GGuV6V1R1Q6RLWznh6x-hU7Gm5DEmNAG13CaRK6q0S8_-nDx1f9dA2W9fhZc-vzvslutnGh9Kjv1qpCiNCsSrQt9hKJHMOtdziEEMOOM20xHieMCNh5cd6c9ibe2f/s1600/bicicleta.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1091" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9hoVHUQH2wHg_s61GGuV6V1R1Q6RLWznh6x-hU7Gm5DEmNAG13CaRK6q0S8_-nDx1f9dA2W9fhZc-vzvslutnGh9Kjv1qpCiNCsSrQt9hKJHMOtdziEEMOOM20xHieMCNh5cd6c9ibe2f/s400/bicicleta.jpg" width="272" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ron Thomas, Ben on a bike</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">La noticia
la trajo Darío, el hijo del panadero. Supimos que algo había pasado en cuanto
lo vimos parado en los pedales, acercándose bajo el sol del mediodía. Alguien
dijo: “¿Y ese? ¡Si es Darío!”. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Estábamos sentados en la terraza, agobiados por
el aire caliente e inmóvil que se había instalado la última semana, y lo único
que se oía era el murmullo a mar del ventilador. Frente a mí, Clara dormitaba
con el vestido enrollado sobre los muslos huesudos y aquel pecho de pájaro embalsamado,
raquítico, que se elevaba apenas lo suficiente para dejar entrar un poco de
aire. Al lado estaba sentada mamá, toda de negro a pesar del bochorno de la
canícula; tenía el pelo levantado con horquillas y su moño parecía una torre
mal armada. Más lejos, la Gorda Teresa y su marido, Jesús. Los dos estrenaban
ropa, como les gustaba hacer los días de fiesta patria; ella una solera y él
una camisa que la Gorda le cosió con el resto de tela que le había sobrado. En
eso pensaba yo, justo antes de que alguien, tal vez la propia Gorda,
descubriera la bicicleta en el camino. “Sí, dijo Clara después, Darío”. Nos
incorporamos un poco, sin fuerza para levantarnos de las reposeras. Mamá se
persignó, y en la cara de todos se percibió el desasosiego de los malos augurios.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–Hilda,
andá preparándole algo al pobre –dijo mi madre, y acompañó con un impulso de la
cabeza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Enganché
los pies en las sandalias y me levanté con lentitud. Los huesos crujieron;
había algo dentro del cuerpo que se resistía al movimiento, que amenazaba con
quebrarse como una rama seca. Al pasar frente al ventilador, con su aire leve y
tibio, me detuve un momento y dejé que el viento me golpeara la cara y empujara
el pelo hacia atrás.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">A medida
que se fue acercando, pude oír el ruido de las llantas en el ripio. Yo lo
esperaba en la puerta, con el vaso de limonada en la mano. Darío se detuvo a
unos metros de la casa, apoyó un pie en el piso y saltó de la bicicleta, que
cayó de lado levantando polvo. “Buenas, señora Hilda”, me dijo de lejos. Estaba
hinchado de calor y los ojos se le perdían en la cara como dos orificios hechos
a prepo. En la mano sostenía un paquete envuelto en papel marrón. El sol
golpeaba con fuerza, y aunque me había resguardado en la línea de sombra que
arrojaba el alero, volví a sentir el pelo pegado en la nuca y ese calor dañino
que subía de la tierra.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–¿Qué traés
ahí? –le pregunté.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Dio unos
pasos hacia mí, como indeciso. No sabía si darme la noticia primero, el
pobrecito.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–¿Tu madre
no te dijo que te podés enfermar a estas horas?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">No se
animaba a acercarse del todo o bien no sabía qué decir, porque se quedó inmóvil
bajo el rayo del sol, erguido y solemne como un soldado, mientras el sudor le
chorreaba la cara y empapaba la camiseta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–Traigo un
pan dulce –dijo, y me ofreció el paquete con las dos manos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Le hice una
seña hacia el interior del porche:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–Vení, ¿no
querés limonada?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Él asintió
y se acercó con pasos temerosos. Me extendió el paquete y una vez que tuvo las
manos libres se limpió la frente y los ojos con las palmas extendidas antes de
aceptar el vaso. El paquete estaba hirviendo y a través del papel pude sentir
el pan aplastado y pegajoso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–Decile a
tu madre que gracias –dije, pero no sé si me oyó, porque tenía la cara encajada
hasta las cejas dentro del vaso y la garganta le hacía ruido al tragar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Cuando
terminó, levantó los ojos hacia mí y habló lento, todavía jadeante:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–Él está de
vuelta –miró hacia abajo, dentro del vaso vacío, como si esperara algo. Luego
revolvió la lengua, que yo imaginé fresca y húmeda, y pareció tomar impulso:–.
Se lo dijo el señor Augusto a mi mamá y ella no le creyó pero él dice que lo
vio todo el mundo, que está acá, y vivito y coleando. Eso fue lo que le dijo
Augusto, y que viene para acá, y que mejor era avisarle a la señora Luisa o le
podía dar un soponcio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–Un
soponcio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–Sí, un
soponcio –volvió a decir, y algo en los ojos le brilló, la fugaz ilusión de que
una cosa terrible pudiera suceder.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–Bueno, yo
le aviso. ¿Querés otro vaso?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Dudó, pero
luego negó con la cabeza y miró en dirección de la bicicleta tirada en el
camino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–Gracias
por el pan, decile a tu madre. Y vos no te preocupes que yo le aviso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Eso pareció
tranquilizarlo. Tal vez tuviera miedo de que lo arrastrara hasta la terraza y
lo obligara a repetir esas mismas palabras frente a mi madre. Entonces el
soponcio, un desmayo, un grito descontrolado de felicidad. Llanto, tal vez. Las
manos alzadas al cielo, los ojos en blanco, la lengua dada vuelta, ahogando la
garganta seca, descreída ya de milagros. Y Darío ahí, como un ángel con sus
alas de metal calientes y herrumbradas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">A mí la
noticia no me sorprendió; tampoco me había sorprendido la otra, la de su muerte
lejana. Será porque desde chica me había acostumbrado a imaginarlo muerto,
dentro de un cajón, no pálido ni frío, sino como dormido, con la cabeza rodeada
de flores. Eso empezó el año en que a mi madre la internaron en el psiquiátrico
de la Misericordia. Mi hermana y yo quedamos a cargo de Fabio. Clara era bebé;
no se acuerda de nada. Pero yo sí recuerdo el frío, mi cuerpo tiritando bajo la
sábana tensa y blanca. Tenía que bañarme antes de ir a la cama. Fabio dejaba
que me enjabonara sola, pero se quedaba en el baño, vigilándome. Hasta ahora
tengo que ducharme con la radio prendida para no recordar aquel silencio hecho
solo de agua. Después él me envolvía en el toallón y me secaba. A veces,
mientras intentaba dormirme, imaginaba a Fabio muerto con una corona de rosas;
a veces el cajón era la bañera, a veces yo era la única que lo velaba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Será por
eso que no me sorprendió. Clara sí lo lloró de forma violenta, exagerando cada
estertor de su pecho esquelético. Contó a quien quisiera oírla sobre el día en
que Fabio la salvó del derrumbe en la cabaña de troncos y no sé cuántas veces
la oí decir “Mi hermano era todo para mí”. Mamá, silenciosa y digna, se limitó
a ponerse de luto, y todavía hoy, doce años después de aquel simulacro de
entierro a distancia, la ropa negra y sufrida que se había impuesto seguía
siendo su forma de mostrarle a todos que ella tenía una pena más profunda, más
inolvidable que cualquier otra. Pero yo no; yo no me uní al coro de lamentos de
las mujeres, la Gorda incluida, y en el fondo siempre pensé que lo único que mi
hermano buscaba era librarse de nosotros, de mamá, más que nada, y que todos en
el pueblo pensaran en él como en un ganador o un héroe. Ahora se convertía en
algo mejor: un muerto resucitado que volvería cargado de grandes aventuras, de
relatos sobre cómo la muerte casi lo toma desprevenido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Me quedé
parada en el zaguán mirando a Darío alejarse. En una mano tenía el paquete con
el pan dulce, blando y apelmazado; en la otra, el vaso del chiquilín. Los
hielos se habían derretido y aproveché para pasarme el vaso mojado por la
frente y el escote. Esta vez le tocaba la bajada y apenas se lo veía, oculto
tras una nube de polvo. Si pensé en algo, no lo recuerdo. A veces cuando se
piensa en mucha cosa, da la sensación de no estar pensando en nada. Sólo sé que
esperé ahí un buen rato. Esperé, digo, aun cuando no quedaban ni rastros de la
bicicleta y la tierra comenzaba a asentarse, desprovista de misterio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">En la
oscuridad fresca y enmohecida del comedor, temblaban las velas del altar. Las
llamas habían manchado de tizne la pared y en medio de esas dos columnas negras
colgaban rosarios, fotos de la Virgen, crucifijos, pequeños corazones
sangrantes coronados de espinas. Más abajo, sobre el mueble, una colección de
fotos de Fabio en casi todas las edades, rodeadas de flores de plástico,
estampitas, oraciones que los parientes y amigos iban dejando. Si hasta era más
lindo muerto que vivo. Si hasta podíamos quererlo más. ¿Cómo estaría ahora?
Viejo. Tal vez herido, sin piernas, sin dedos, con un parche en el ojo. O
ablandado por los años, desdentado, corroído por la intemperie y la mentira
como una lata de arvejas abandonada. Pensé en la lata y me vi a mí misma
disparándole en el pecho; tres agujeros bien redondos, mi puntería de antes. El
rifle estaba guardado dentro del armario de caoba, abajo mismo del altar; sólo
tenía que dar vuelta la llave y esperarlo en la entrada del potrero. Total
nadie lo esperaba; nadie iría a buscarlo. Lo vi: una lata vieja y agujereada, y
por los agujeros se iban los recuerdos, la posibilidad última de todo regreso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Dejé el
vaso en la cocina, pasé sin detenerme frente al ventilador, subí la escalera
hacia la terraza, con la misma lentitud con la que había bajado, y volví a
sentarme en la reposera. Con un pie empujé una sandalia que cayó seca sobre el
piso; después la otra. Todos esperaron en silencio a que me descalzara.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–Nos mandan
este pan –dije, y empecé a desenvolver el paquete sobre la falda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–¡Hilda!
–dijo mi madre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">A pesar del
resplandor, tenía la cara tomada por la sombra.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">El pan
caliente y roto, surcado de grietas, parecía ahora un cerebro expuesto, una
flor terrible y dolorosa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–Que nos
mandan este pan –repetí, firme– y me piden que vaya. Que la hija mayor se
separó del marido y el tipo se llevó todo: los muebles, la plata, todo. Quedó
arrasada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–¿Y vos qué
tenés que ver con eso?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Me encogí
de hombros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">–No tienen
a nadie más…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">La Gorda fue
a decir algo pero Jesús le hizo un gesto para que se callara. Levanté la vista.
A lo lejos, en el extremo sur del camino, una figura negra, imperceptible aún
para los demás, avanzaba lentamente hacia nosotros.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">URUGUAY, Fernanda Trías <a href="http://www.twitter.com/trias_fernanda">@trias_fernanda</a></span><span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Montevideo (1976)</span><span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Nominada en el 2016 al Premio Hispanoamericano de Cuento Gabriel García Márquez por su libro "No soñarás flores"</span><span lang="EN-US" style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">El cuento "El regreso" pertenece a su cuentario homónimo.</span></blockquote>
Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-39469306257705227652020-03-21T14:37:00.002-05:002020-03-21T14:37:45.164-05:00ESCARABAJOS, un cuento de Sara Mesa<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjclXT93seU7FTSkWJR2_VQbyhfgPU2D1f68-jSBhT1sF1KIGiZeaADOPYt224LRikMhRe8JhktDltq5NNiWw3Ws3Lvl633Yk7q5N5uNlOPsAeOu2UCTV23moOR4O-Q8wM_Q-q1vU-VaCs0/s1600/beetles.png" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1290" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjclXT93seU7FTSkWJR2_VQbyhfgPU2D1f68-jSBhT1sF1KIGiZeaADOPYt224LRikMhRe8JhktDltq5NNiWw3Ws3Lvl633Yk7q5N5uNlOPsAeOu2UCTV23moOR4O-Q8wM_Q-q1vU-VaCs0/s320/beetles.png" width="258" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Coleoptera, Laura Pablo y David Comerón</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Claro que esa teoría ya la había oído
antes, lo de la dulzura de la sangre, pero nunca había sido tan turbadora como
ahora, cuando él le sostiene la pierna estirada –ella sentada, él agachado–
para extenderle bien la pomada en todas las picaduras, y le susurra es porque
tienes la sangre muy dulce, y a ella le parece una suerte que sea así, y baja
la mirada otra vez hacia el suelo, se encoge de hombros, deja de rascarse,
mientras él continúa apretando el tubo y deposita con cuidado, en cada una de
las diminutas ronchas, una pizquita de esa pomada tan suave que casi le hace
cosquillas, hermanándolos, de pronto ambos al mismo nivel, como si no hubiese
ninguna diferencia entre ellos. Los mosquitos saben mucho, añade él después con
un guiño, saben demasiado. Se incorpora y la mira ahora desde arriba, el chico
–para ella, un hombre– frente a la niña –para él, una niña–; ella que sigue con
los ojos bajos y una leve sonrisa complaciente, él repitiéndole, con la voz
rasposa, que su sangre debe de ser azúcar puro para que la hayan puesto como la
han puesto, sembrada de picaduras, devorada entera, dice, mientras los demás
niños del campamento apenas tienen una o dos como mucho, no hay duda de que,
entre todos, eres la preferida. Luego, perdiendo súbitamente el interés por
ella, consulta su reloj, le da una palmadita en el hombro y comenta que es hora
de que se vaya. No te olvides del Aután esta noche, le dice ya desde la puerta,
y la niña se vuelve para asentir, lo mira enmarcado en la entrada del
dispensario, veteado por los rayos que se filtran a través del cañizo. Nos
vemos luego, Eva. Y Eva se va, alegre, acelerada. La ha nombrado, ha dicho su
nombre, su voz le bombea todavía en los oídos cuando llega a las tiendas de
campaña –Eva, Eva…–. Tengo la sangre dulce, piensa, soy la preferida, la
preferida de los mosquitos o a lo mejor de él, su preferida, estoy enamorada,
¿me querrá él a mí?, es tan guapo, es el monitor más guapo de todo el
campamento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Se lo cuenta a la China, que al principio
le dice mira que eres teatrera, fijo que estás exagerando, pero luego le pide
que se lo cuente todo otra vez, con más detalles, venga, por dónde te cogió la
pierna, de verdad te echó él mismo la pomada, por qué no te dio el tubo para
que te la echaras tú solita, no me estarás tangando, y ríen, ríen juntas, la
China achicando los ojos –de donde nace el mote– y ella encantada. Es la
casualidad de tener tú la sangre dulce, no te me pongas estupenda, si me
picasen a mí lo habría hecho igual conmigo, qué carota, me voy a revolcar por
un hormiguero a ver si me acribillan las hormigas por todos lados, y cuando
dice por todos lados, la China se refriega los pechos, y Eva pierde rápidamente
la sonrisa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">– ¿Qué? ¿Estás celosa?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">No sabe qué le pasa con la China. A veces
sí, a veces no. Los años de diferencia, quizá. La China se burla de ella, Eva
se da perfecta cuenta, pero cómo renunciar a la amistad de una de las mayores,
una además como la China, con su cuerpo espigado, sus vestidos cortos, las
pulseras de colores y los enormes aros de plata en las orejas. Eva la mira con
fascinación cuando se maquilla, con qué soltura maneja los pincelitos, qué
preciso su pulso para el lápiz de ojos. Intenta imitarla, finge saber para qué
vale cada botecito. Me olvidé el neceser en casa, dice, ¿me prestas tus cosas? Hay
una extraña sensación de libertad en maquillarse juntas, llevar los labios
pegajosos, el olorcillo a fresa del gloss que en esos días –ese
paréntesis del tiempo– no tiene que ocultar ante nadie. Su amistad con la China
sube su cotización en el grupo, aunque bien pensado no están en ningún grupo:
son ellas dos solas, la mayor y la pequeña, el cisne y el pato feo, la atrevida
y la que aspira al atrevimiento, las solitarias, las malas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">–Con dieciséis ya puedes acostarte con uno
mayor sin que te pase nada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Eva traga saliva. Pero tú no tienes
dieciséis, le dice. Bueno, los cumplo dentro de tres meses, responde la China,
ya casi–casi sí, qué más da. Pero no los tienes, insiste Eva. Pues más te queda
a ti, se ríe la China. Para acostarte con él vas a tener que esperar tres años,
se habrá olvidado de ti, pero a mí me basta sólo con aguantar un poco, puedo
llamarlo si quiero dentro de tres meses y verás cómo acepta quedar conmigo,
siempre pasa, nunca ninguno me dijo que no. Pero qué es acostarse con alguien,
piensa Eva, tumbarse y luego qué, algo ha oído antes, vaya asco. Ella sólo
querría tener más picaduras, la piel entera llena de picaduras para que él le
unte más pomada, y eso lo tiene garantizado gracias a la dulzura de su sangre,
ella es la preferida aunque sólo tenga trece años, pero ya no se siente tan
contenta como antes, no mientras la China sigue hablando, explicándole que si
las autoridades se enteran de que eso pasa antes de los dieciséis te
pueden mandar a la cárcel, no sólo a él, al monitor o a quien sea el adulto que
lo haga contigo, sino también a la niña, a un centro de menores, y ya no te
dejan salir nunca a la calle, sólo al instituto, y además vigilada, te llevan y
te recogen todo el tiempo, jamás te dejan sola, y Eva piensa que así es como es
su vida cada día, salvo en el campamento, salvo ese maravilloso desliz del
campamento que le colaron a sus padres sin que ellos pudieran sospechar que en
ese sitio hay gente como la China o como el guapo monitor del que se han
enamorado las dos hasta las trancas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Eva mete las manos en la arena y saca un
pequeño escarabajo que agita las patitas. La China sigue hablando pero Eva ha
dejado de escucharla. Piensa en que los escarabajos grandes se hacen los
muertos cuando los atrapan, pero los pequeños no, aún no han aprendido el truco
que les puede salvar la vida. Cada vez que ve uno por la arena –y hay muchos
por allí, tan cerca de las dunas–, hace la prueba y nunca falla: los grandes se
quedan inmóviles, como petrificados; los pequeños se revuelven entre sus dedos,
haciéndole cosquillas. La China dice que no hay necesidad de coger todos los
bichos que ve, pero Eva va a estudiar zoología, lo tiene clarísimo, lo sabrá
todo de los animales y viajará por África y Asia, y también por América, y hará
documentales que saldrán en la televisión mostrando especies que todo el mundo
pensaba que se habían extinguido, pero no, o especies que ella descubrirá y que
nadie podía imaginar que existían, pero sí. La China le está contando ahora que
conoció a una chica que se escapó de un centro de menores y estuvo diez días
sola, andando por las carreteras, hasta que la encontraron, y Eva piensa en que
en cuanto vea al monitor podrá exponerle su teoría de los escarabajos, cómo las
crías aún no saben que hay que disimular para sobrevivir, porque ése es el tipo
de cosas de las que suelen hablarles los monitores en las excursiones, y aunque
él es el encargado del dispensario médico y no participa en las actividades en
la misma medida que los otros, seguro que también entiende de animales, y que
apreciará que Eva se fije en los bichos, da igual que tenga sólo trece años, le
gustará porque es lista y observadora, y aunque no se ponga vestidos bonitos
como los de la China –sólo camisetas grandotas y pantalones de deporte, la ropa
espantosa que hereda de sus primos–, tiene la sangre dulce, cosa que la China
no, cosa que los demás niños seguro que no.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Eva sonríe.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Por supuesto, al caer la tarde no se echa
el Aután –huele fatal, dice–, y aunque se mete en el saco de dormir con la
cremallera hasta arriba, siente toda la noche el zumbar de los mosquitos
merodeando. Adormecida, olvida que se prometió a sí misma no dar palmetazos
para espantarlos. Se despierta intranquila, cansada, cuando el monitor
encargado de su tienda –uno simpático y gordito que le cae bien, pero que por
supuesto no es lo mismo– mete la cabeza por la lona y vocea la hora, vamos,
arriba, hoy iremos bien temprano a la playa. Se mira los brazos y las piernas y
comprueba con disgusto que sólo tiene un par de picaduras nuevas, nada que
justifique otra visita al dispensario. Ojalá le pique en el agua una medusa, se
dice, ojalá a ellas también les atraiga la sangre dulce.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">La China va a buscarla después del
desayuno. Se acerca cojeando. ¿Qué te ha pasado?, pregunta Eva, aunque ya se
está temiendo lo peor. La China le habla de la tarima sobre las que se elevan
las tiendas de campaña. Al despertarse, metió el pie por uno de los huecos y se
torció el tobillo. Ahora debe de tener un esguince, si es que no se ha roto
algo incluso, no podrá ir a la playa con ella, se quedará en el campamento,
descansando. Eva siente un estremecimiento en el estómago. No es sólo por
imaginar lo que ni siquiera se atreve a imaginar; es que verdaderamente le
angustia ir a la playa sin su protección. Asiente y mira a lo lejos la línea de
las dunas, que se extienden suaves y blancas bajo el cielo sin nubes, cegador.
Sin la China se encuentra demasiado sola, muere la Eva del campamento y revive
la otra, la del resto de los días.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Eva vuelve a su tienda, prepara la mochila
con desgana. Una de sus compañeras se queda fuera para vigilar que ningún chico
entre mientras ellas se cambian. Aunque las demás niñas se desnudan delante de
las otras sin pudor, Eva se tapa con una toalla para ponerse el bañador. Su
bañador horrible, que le queda horrible, y que intentará ocultar todo el
tiempo, también más tarde, cuando tras subir y bajar la duna bajo el sol
despiadado –sudará y estará sola–, se metan en el agua punzante, en las olas
heladas que esta vez no consiguen que se sienta ni ligera ni libre. Salir del
agua, ir corriendo hasta su toalla, ponerse la camiseta enorme que aún puede
dejar la posibilidad de imaginar que lo que hay debajo es un bonito bikini
fluorescente, como los que llevan las otras. La arena se le pega en la ropa mojada,
le roza en la piel irritada. Eva tiene ganas de llorar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Un niño se sienta a su lado, uno de su
edad, delgado, rubio hasta las pestañas. Le pregunta por la China, pero sin
interés, como si lo único que de verdad quisiera fuera empezar una
conversación, y señala el montoncito de conchas que ella ha reunido entre sus
pies, para qué las coges, le dice, se las vas a llevar a tu madre o qué. No hay
agresividad en sus palabras, simplemente curiosidad, y Eva cree que quizá pueda
hablar con ese niño, explicarle, mira, las que son así como caracolitos,
retorcidas, son de gasterópodos, éstas tan pequeñas son coquinas, y esto creo
que es un pedazo de ostra, las que más me gustan son las que tienen brillo,
dice el niño, y ella está de acuerdo, quieres una, le ofrece, y él acepta.
Luego cavan en la arena hasta meter los codos, buscando agua en el fondo, sin
hablar. Hay algo triste en ese niño que la reconforta, pero es algo
transitorio, muy quebradizo, que dura apenas lo que dura el tiempo en que se
acercan los otros y los ven, el tiempo en que lo llaman y él se levanta
sacudiéndose la arena del bañador, un poco avergonzado, alejándose corriendo y
sin despedirse. Eva oye después algunas risas, no sabe si es por ella o por
cualquier otro motivo, pero en cualquier caso no son risas para ella, sí para
las otras, las demás chicas, juguetonas, insinuantes, seguras y frescas ante
los chicos, que se estiran, dan vueltas, inflan el pecho con firmeza: así son
los mayores, mientras que los pequeños son pequeños y Eva tampoco quiere estar
con ellos. Incómoda, con la camiseta húmeda sobre su bañador horrible, se
abraza las rodillas mirando el mar picado, el grupo de monitores allá a lo
lejos –sin él, sin él–, las gaviotas chillonas y tan grandes que parecen
irreales, como fabricadas con corcho blanco, los dedos de sus pies
ennegrecidos, la tobillera que se compró a escondidas porque a su madre no le
gustan las tobilleras, y que ahora lleva puesta aunque él no pueda vérsela, una
lástima.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Vuelven tan tarde que no les da tiempo a
cambiarse para la comida, macarrones con pollo, ensalada, melón, casi ninguno
toma ensalada, Eva en realidad no toma casi nada, más preocupada en mirar
alrededor y buscar a la China, aunque sólo está el hueco en la mesa donde suele
sentarse, un vacío lleno de presagios y de inquietud. ¿Tan mal se encuentra
como para saltarse el almuerzo?, piensa. Luego corre a buscarla a su tienda, la
de las mayores, y un par de chicas la miran con desdén desde dentro, yo qué sé
dónde está, dice una, ¿no eres tú su amiga?, dice la otra. Eva ya sabía que la
China no encaja bien con sus compañeras de tienda –la envidia, le había
explicado ella–, pero no se esperaba ese odio tan fuerte, que se extiende hacia
ella, en la mirada de las chicas hacia ella, déjanos en paz, estábamos durmiendo,
le dicen, aunque no es verdad que estuvieran durmiendo, porque Eva ha notado ya
desde que se asomó el olor a tabaco, y eso que está rotundamente prohibido,
sobre todo por el riesgo de incendio, advierten constantemente los monitores. A
ella no le importa que fumen. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Ella sólo necesita saber dónde se ha metido la
China.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Y va al dispensario.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">A la hora de la siesta, el calor golpea
fuerte sobre la cabaña, mucho más fuerte de lo que Eva se atreve a golpear la
puerta, en realidad son tan sólo dos toquecitos los que da, tímidos pero
desesperados, y luego se queda escrutando el silencio, las voces de los chicos
ablandadas por la distancia al igual que se ablandan el cielo y los pinares con
el aire caliente, pues son justo las cuatro de la tarde y es posible que no
haya nadie dentro. Aguza los oídos, pega los ojos a la ventana cerrada, le
parece ver una sombra cruzar ante las lamas, pero puede ser su imaginación, si
hubiese alguien, se dice, le abrirían la puerta. Baja la vista y ve un pequeño
escarabajo acercándose, se agacha y lo coge, el escarabajo agita las patas con
nerviosismo, nunca falla la regla, se repite a sí misma, pero a quién
contárselo si él no está, o está pero no quiere abrir la puerta. La tierra arde
y Eva se está quemando, allí parada al sol, todavía con su horrible bañador
bajo la ropa y el escarabajo en la mano. Se da la vuelta, se marcha.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Estuve por ahí, dice la China mascando
chicle, y ella sabe que no va a darle más explicaciones, se enfadará incluso si
trata de indagar, así que sólo le queda el alivio innegable de tenerla otra vez
a su lado, intenta conformarse con eso, ¿y tu tobillo?, pregunta, y la China
responde sin mirarla que él le dio un masaje con un gel frío, casi helado, se
le curó al instante, tiene manos de Dios, es milagroso. Me dijo que pasáramos
mañana a verlo, dice también. Las dos, añade. Eva levanta las cejas, le bate el
corazón, se le suaviza de pronto el ardor que le estaba oprimiendo la garganta.
¿También yo? Sí, claro, me preguntó por ti, por tus picaduras, me contó la
teoría de la sangre dulce. Ella, la China, debe de tenerla más bien salada,
ríe, porque por más que quiera no le pica ni un bicho, pero se le torció el
tobillo y también tuvo su ración de pomada al fin y al cabo. Eva oscila entre
la alegría y el vértigo. Él quiere verla. Quiere supervisar cómo van las
picaduras, quiere cuidarla, estar con ella un rato, quizás hablarle. ¿A qué
hora tengo que ir?, le pregunta a la China. Ella hace un gesto de
indeterminación. Por la tarde, supongo. Tenemos que ir juntas. Juntas, piensa
Eva. Se quedan en silencio. Sentadas junto a la explanada de la pista
deportiva, miran las estrellas sin verlas, el cielo perforado en el que Eva
busca constelaciones cada noche, pero no esta vez. El rumor de la carretera, a
lo lejos, forma parte también de esa naturaleza tan ajena. Se oyen las
chicharras y el ulular de un ave, Eva no sabe cuál, porque a ella lo que se le
dan bien son los insectos. Juntas, piensa, pero decide que le da igual, le
contará lo mismo lo de los escarabajos aunque la China esté delante y se ría de
ella o trate de ridiculizarla ante él. En eso, Eva siempre llevará ventaja.
Quizá no en los vestidos, ni en la soltura, ni en el cuerpo esbelto ni en la
voz áspera de chica ya mayor, pero sí en eso, al menos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">La tarde quiere decir en realidad la hora
de la siesta, y cuando la China la recoge para ir juntas al dispensario –la
misma luz, el mismo calor, el mismo adormecimiento del paisaje disolviéndose en
la calima de las cuatro– y, sobre todo, cuando él echa el cerrojo y comienza a
hablar en susurros, Eva recuerda el día anterior, y la puerta cerrada, y la
ventana cerrada, y la sombra que cruzó tras las lamas. Se sienta en la camilla
confundida, mientras él le inspecciona las piernas agachado frente a ella,
rozando levemente las ronchas, esto va mucho mejor, se te están curando todas
muy rápido, ésta en cambio va más despacio, matiza al subir su dedo por el
muslo, ésta debió de hacértela una arañita que tenía más veneno. Levanta los
ojos, se miran. La China se ha sentado a su lado, paciente, esperando su turno.
Ahora él le está palpando el tobillo, ya no está nada hinchado, dice, pero le
unta un poco más de ese gel que la China dice, con un gritito, que está tan
frío. Las dos os habéis recuperado muy bien, da gusto tener pacientes como
vosotras. Desde arriba, Eva ve que le clarea el pelo en la mitad del cráneo,
como si justo allí le hubiese aterrizado un ovni, piensa, y hay una especie de
rechazo al pensarlo. De repente, encuentra algo ahí inadecuado y
desconcertante.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">–¿Tú eres médico? –pregunta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Claro que sí, responde él de inmediato,
vaya pregunta. Se ha levantado y hay ahora un brillo distinto en su mirada,
cuando la enfoca desde arriba, las manos colgando a la altura de la cara de
Eva, unas manos con vello muy oscuro en los dedos, la parte superior de los
dedos, las falanges, piensa Eva, que es buena alumna y se estudió bien todos
los huesos del esqueleto humano, sin entender aún que ésa es otra señal para el
rechazo. Él le pregunta si acaso no se fía. ¿Está enfadado? ¿Se hace el
enfadado para divertirse con ella? Le explica que en todos los campamentos, por
ley, debe haber un médico o un enfermero, y recalca lo de la ley, y Eva siente
que la está regañando. Las dos deberíais darme un beso por haberos curado, dice
luego, en vez de andar dudando de mis títulos. La China palmotea, claro que sí,
dice levantándose también. Lo abraza, le estampa un beso sonoro en la mejilla.
Él la rodea por la cintura, casi la levanta en brazos, porque la China es
ligera y él –Eva toma conciencia– más bien corpulento. Eva siente un ramalazo
de celos, que se mezclan y chocan con la inquietud inicial, aturdiéndola. No
quiere quedar fuera, no otra vez repudiada, excluida, eliminada de la
competición sin haberlo intentado siquiera, así que también se levanta, se les
acerca con rapidez, abre los brazos y cuando él se agacha para estar a su
altura, soltando ya a la China, Eva posa directamente los labios en los suyos,
los aprieta contra los suyos, cierra los ojos fuerte, y él se deja apretar unos
segundos hasta que tienen que separarse para coger aire. Vaya, vaya, vaya,
murmura después. Se está riendo, la mira y se ríe, Eva no sabe qué le hace
tanta gracia, pero nota que lo ha sorprendido, y ella también ríe, mirando de
reojo a la China, que ríe pero menos, más suavito, pasándose la lengua por los
labios brillantes, sabiendo que es un juego y que ahora le toca a ella mover
ficha. Así que se abalanza, lo besa también en los labios y Eva se queda
fascinada ante el movimiento no sólo de las bocas, sino también de las manos y
de los cuerpos, que se buscan encajándose el uno contra el otro. Mira
hipnotizada, hasta que el dolor es demasiado fuerte y la garganta le empieza a
arder de nuevo, las lágrimas calientes agolpadas tras los ojos, y se le forma
un hueco en el pecho, como si el espacio interior de la caja torácica se
estuviese ensanchando para explotar y reventarle las costillas. Como otras
veces, sabe que hay que aguantar las ganas de llorar, porque si llora,
reconoce; si llora, admite; si llora, pierde. Se muerde los labios, tose un par
de veces, desvía la mirada para luego volver a clavarla en la pareja, que ya se
está separando. La China la contempla triunfante –se ha despeinado un poco,
está preciosa– y él con preocupación, el ceño fruncido, Evita, dice, qué te
pasa, no hay nada malo en esto. Evita. No entiende por qué utiliza ahora
el diminutivo. ¿Para acercarse o para alejarla? Ve cómo le hace un gesto a la
China, un gesto apaciguador con la mano, el mismo gesto que se le haría a un
perrito ansioso por salir a la calle, mientras se aproxima a Eva repitiendo que
no hay nada malo en abrazarse. Le besa el pelo, le acaricia los hombros. Tú
eres la más bonita, le susurra después al oído. Tú eres la más bonita. El
eco retumba en su cabeza. ¿Ha dicho eso en serio? ¿Lo ha oído la China? ¿Lo ha
dicho tan bajito porque no quiere que la China lo oiga? Y si es así, ¿por qué
no quiere? ¿Porque es mentira, ya que la más bonita es la China, y sólo lo está
diciendo para consolarla a ella? ¿O porque es verdad y no quiere enfadar a la
China, pero necesita que ella, Eva, la más bonita, lo sepa? Espera a crecer un
poco, dice luego, y esto le gusta porque su voz es cálida y sentirla en su oído
vale tanto como ser acariciada, pero a la vez no entiende a qué hay que
esperar, ni qué quiere decir con crecer, si ella no es una niña como las
pequeñas, si ella está más cercana a la China aunque nadie lo sepa, aunque él
no lo sepa, ni sus padres –menos mal– lo sepan, y ni siquiera la China –que
continúa mirando sonriente– lo sepa. Y en realidad, rectifica, tampoco es como
la China, porque ella sabe muchas cosas que a la China no le interesan lo más
mínimo, aunque seguro que a él sí le interesan, como lo de los escarabajos, que
sólo se fingen muertos cuando son adultos pero de chiquitos patalean si los
coges, y decide contarlo, ahora o nunca, intuyendo en el fondo que no es el
momento, pero a la vez sabiendo que ha de hacerlo, que si ya ha empezado tiene
que terminar de contarlo, a pesar de la expresión de ambos, de él y de la
China, que no muestran sorpresa ni rechazo, pero tampoco curiosidad, sólo esa
especie de dulzura paciente que los mayores despliegan a veces ante los
pequeños. Eva habla atropelladamente, ha probado mil veces, afirma, cada vez
que ve un escarabajo lo comprueba, lo que no sabe es a qué edad aprenden a
fingir, y tampoco sabe si aprenden el truco por sí mismos o si son los mayores
los que se lo enseñan. Son animales listos, concluye él, pero tú lo eres más, y
Eva sabe ya con certeza que ha hecho el ridículo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Por eso, ahora quisiera besarlo del mismo
modo que la China lo besó antes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Tiene que besarlo así, corregir ese error,
su paso atrás.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Y se muere de ganas, pero cómo hacerlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Se acerca. Él la espera. ¿Él la espera? Sí,
la está esperando, y también la China espera, Eva la nota a un lado,
expectante, tensa, y ella sigue acercándose aunque él no se mueve lo más
mínimo, la que se mueve es justamente quien no debe, la inesperada, interceptando
el paso, gatuna, lenta, su calor ya cercano, la cabaña en sombras, el tiempo
suspendido o agolpado, en punto muerto, la mano que la toma del brazo y que le
hace cambiar de dirección, el giro de la cabeza, y una boca –otra boca– en la
suya, blanda, mucho más blanda que la de él, suave, mucho más suave que la de
él, cercana, muchísimo más cercana que ninguna, femenina. Eva se retira
espantada. Los tres quedan inmóviles, sin saber bien cuál es ahora el siguiente
paso, los tres empatados de pronto, igual de incluidos o de excluidos, la
balanza en equilibrio, compensada, besos en las tres direcciones posibles, y
continúan así unos instantes, unos segundos que parecen mucho más largos de lo
que realmente son, segundos que tienen peso, que son densos, que caen uno tras
otro, o uno sobre otro, y que casi sin transición inclinan la balanza hacia uno
de los lados sin que Eva comprenda cómo ni por qué se decide este cambio, ni
quién lo decide y, sobre todo, sin que comprenda en qué consiste exactamente el
cambio. Pero hay un cambio, sin duda, y de eso hasta ella es capaz de darse
cuenta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">–Eva –dice él finalmente–, ¿podrías ir a
por unos helados? ¿No te apetece que tomemos algo fresquito los tres juntos?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Sin esperar respuesta ya está cogiendo su
cartera, rebuscando en ella. Le tiende un billete. Un cornetto de
nata, dice. ¿Tú también?, pregunta a la China, que asiente sin despegar los
labios. Y lo que tú quieras, claro, pero date prisa, que lo estamos pasando muy
bien juntos. Eva piensa que si ha dicho helados, y no cualquier otra chuchería,
es porque no quiere que tarde mucho, y el pensamiento la tranquiliza. Él
descorre el cerrojo y al abrir la puerta el sol inunda el interior de la
cabaña, formando un triángulo de luz, con la China situada exactamente en el vértice
más profundo. Eva la mira por última vez, coge el dinero y se va todo lo rápido
que puede, que no es mucho, porque lleva chanclas y la arena ardiente se le
cuela al avanzar, quemándole las plantas de los pies. El kiosco está a cinco
minutos, junto al comedor, pero la dueña, que es también la cocinera del
campamento, está liada fregando una olla gigantesca y tarda en atenderla.
Cuando por fin pide los helados, Eva paladea el encanto de la trasgresión,
porque la cocinera ha de pensar que son cosas de niños, para niños, mientras
ella está pagando con el dinero de un adulto, por mandato de un adulto, y de un
adulto además al que acaba de besar, y ante quien se ha besado con otra de las
niñas, pero los helados son idénticos los tres, uno para cada uno, mayores y
pequeños igualados. Regresa apresurada con los cucuruchos en la mano, los
envoltorios brillan bajo el sol, nata y chocolate, lee, corazón de avellana,
disfruta del verano.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Corazón de avellana, repite entre dientes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Disfruta del verano, canturrea.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Pero cuando llega y llama a la puerta, sólo
encuentra silencio. Silencio, decepción y sorpresa. ¿De verdad no se enteran?
¿Puede ser que no quieran abrirle? ¿O han querido gastarle una broma y se han
ido a otro lado? Llama más fuerte, aunque mucho menos de lo que quisiera,
porque en realidad le gustaría aporrear en la madera, patearla. ¡Los helados!,
grita. Y después, más flojito: se van a derretir. Se sienta en el escaloncito
de la puerta, extiende las piernas, tiembla de rabia. El calor es infame y le
sudan las corvas, entre la humillación y la vergüenza. No puede ser que eso
esté pasando, qué están haciendo dentro, y si no están dentro adónde han ido,
no se dan cuenta de que van a quedarse sin helados, toda esa cantidad de besos
sin ella, por qué otra vez estar fuera de todo, por qué otra vez la sensación
de haber sido excluida, de no pertenecer a nadie, de ser siempre unidad y nunca
grupo. Aguanta las lágrimas, rasga el papel de su helado, se lo come a bocados,
ya demasiado blando, dejando los otros dos en el suelo, pensando que se vayan a
la mierda, no se merecen que llore por ellos. Cuando acabe de comérmelo, se
dice, vuelvo a llamar y si no me abren me voy y no les dirijo la palabra en la
vida. Pero vuelve a llamar, no le abren, no se va. Se queda allí, mirando los
helados derretirse, derramándose un poco por los pliegues del papel, ya
inservibles, completamente líquidos, por qué me han hecho esto, ¿así era el
juego? Ahora está sudando también por la espalda, por la frente y el cuello,
los ojos le pican, tiene sed y el corazón le va a reventar de rencor, pero
permanece paralizada bajo el sol, pensando que ella también es un helado que
terminará derritiéndose y fundiéndose en la tierra, y que cuando abran la
puerta no quedará nada de ella, sólo la ropa, esa ropa tan fea que tanto odia,
y se sentirán culpables por haberla dejado fuera, por haberle gastado una broma
tan pesada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Oye un ruido dentro. Un ruido que no
entiende. ¿Algo arrastrándose? Se tapa con fuerza las orejas. No sabe si quiere
o no escuchar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Se levanta para irse, pero no se va.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Y es entonces cuando se abre la puerta. Él,
sonriente, apurado, no te habíamos oído, por qué no has llamado más fuerte. La
China, recortada por la luz que entra de lleno en la cabaña, al fondo, otra vez
en el vértice exacto del triángulo, también sonriente, respirando agitada,
mirándola con fijeza, pidiéndole que entre, vamos entra, cuánto calor ahí
fuera, entra. ¿Y los helados? Eva se agacha, los coge, se los muestra. El
envoltorio ya no sostiene el peso de ese relleno blando que se escapa por cada
abertura. Eva pone las manos debajo para sostenerlos, pero el helado resbala
por los dedos, gotea hasta el suelo. Oh, vamos, entra, después compramos otros,
no pasa nada, dice él, perdónanos, estamos tontos. Eva entra, se encamina hacia
la papelera, tratando de creer que es verdad la mentira, mientras la China
sigue sonriendo, de pie, completamente quieta en su sitio. Eva la mira de reojo
al tirar los helados, pero luego se siente abochornada y esquiva sus ojos,
enfocando a cambio el interior de la papelera, donde hay, además de los helados
derretidos, unos kleenex usados, un blíster de pastillas vacío, y
también una goma arrugada y amarillenta con algo dentro que también parece
derretirse, algo así como un trozo de guante de limpieza, o un guante médico, o
un globito, pero lleno de algo, algo blanquecino, fluido y asqueroso, como
moco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Eva sabe lo que es, pero quisiera al mismo
tiempo no saberlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">–Qué calor– dice él–. Vaya solana fuera.
Quedaos aquí conmigo un rato más.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US">Y cierra la puerta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><o:p><br /></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><o:p>ESPAÑA, Sara Mesa</o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><o:p>Madrid, 1976</o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><o:p><br /></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><o:p><br /></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><o:p>Cuento tomado de <a href="http://revistapenultima.com/escarabajos-sara-mesa/">REVISTA PENÚLTIMA</a></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-53937221199925003482020-03-20T14:14:00.001-05:002020-03-21T23:57:40.527-05:00NOCHE DE FIESTA, un cuento de Natalia García Freire<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifma9TNwXeSZJ9bvjBLVxCDtdkgCeiU4WISNh6ZO45RK9IFH3lzWqVTN3DCA6xfuJuZ1RgoCFsSnaaO6tK1aJIbXkmALE7vwhevTm7BRcq4j_t1hDEoLmLOtSk_MaWaGrdjPnpmN9sDk5s/s1600/bandoneon.png" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="920" data-original-width="633" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifma9TNwXeSZJ9bvjBLVxCDtdkgCeiU4WISNh6ZO45RK9IFH3lzWqVTN3DCA6xfuJuZ1RgoCFsSnaaO6tK1aJIbXkmALE7vwhevTm7BRcq4j_t1hDEoLmLOtSk_MaWaGrdjPnpmN9sDk5s/s400/bandoneon.png" width="275" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Bandoneon, Sergio Lucci</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El tercero era bajito y traía un bandoneón. Perdió a los
otros dos entre la neblina cuando se paró a orinar. Lo hizo muy rápido e
incómodo porque helaba, apuntando entre las chuquiraguas que estaban llenas de
rocío. No bien terminó, recogió la caja de su bandoneón con una mano mientras
se subía la bragueta con la otra y avanzó rápido, trotando como los niños gordos
en los campamentos, hasta que alcanzó a los otros dos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Avanzaban por la carretera vestidos con los trajes
almidonados, levantando la tierra de los caminos de lastre, con las cajas de
los instrumentos que parecían haber sido lustradas el día anterior. Les habían
dicho que la niebla cedía a la altura de un pueblo llamado Takikapchi. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="text-align: justify;">
«No se van a confundir. Ahí todas las casas están rodeadas
por floripondios».</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y era cierto. Vieron cómo de la niebla brotaba un paisaje lleno de campanillas
rosas, algunas marchitas, a desnivel; olas de floripondios entre las que flotaban
unas casas de adobe viejas y enjutas. El olor del pueblo puso en los tres
músicos recuerdos que no podían definir, un olor como de despensa de casa
grande,el cosquilleo al meter los pies entre el heno, o un sabor en el paladar
como de guayaba, pero tan pronto pensaron en ello, la sensación se esfumó. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El más alto, que se llamaba Mazei y era guitarrista, caminaba
muy rápido, aunque se sentía mareado por la altura; el bajito, que se llamaba
Ilario, pero que en la banda era conocido como <span style="font-family: "garamond" , serif "msorm"; font-size: 13.0pt; line-height: 107%;"><span style="mso-prop-change: Natalia 20200318T1349;">E</span></span>l gordo Santamaría
pensaba que era una forma de hacerlo sentir mal por gordo. Siempre pensaba que
Mazei hacía cosas en su contra y cuando lo pensaba sentía una insoportable
comezón en la espalda y la rabadilla. El otro músico no era alto, ni bajo, ni
gordo, ni feo; casi nadie lograba recordar su aspecto, incluso su madre antes
de morir había dudado del color de sus ojos y esa fue la última angustia que se
llevó al más allá.Se llamaba Rubén Rodolfo y tocaba el órgano.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mazei, que ya iba muy adelantado, se asomaba por los jardines de
las casas y en una de ellas creyó mirar los postigos de una ventana cerrarse de
golpe. En ese momento el cuerpo se le desvaneció y cayó con su metro ochenta y cinco
sobre el camino de adoquín. Los otros dos lo llevaron hasta la plaza central. Ahí
abrió los ojos y lo primero que miró fue la iglesia. Era una iglesia pequeña,
pero tenía un campanario muy grande que estaba vacío. Un pájaro se posó en la
punta y en ese momento, desde algún lado, una piedra lo tiró al suelo. Se
dieron vuelta y vieron a un hombre que se alejaba corriendo y ya bordeaba la
esquina.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Frente a la iglesia había una cantina. Mazei insistió en que
lo llevaran para tomar algo que le quitara el soroche. La cantina tenía las
luces apagadas, pero la fregona estaba apoyada en la puerta junto a una
palangana llena de agua con jabón. Mazei caminó hasta la barra y la golpeó con
fuerza. «A vender», gritó con una voz que tenía algo de tenor y algo de
vendedor de periódicos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un mozo viejo con ojeras grises salió de la bodega.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
―Acabamos de cerrar y no abrimos hasta bien entrada la noche.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
―¿Qué no ve quiénes somos? Somos músicos, señor, músicos
famosos. Y necesitamos beber algo. Y un teléfono. No importa lo que cueste ―dijo Mazei. Se
apoyó con un brazo en la barra y sacó dos billetes de una bolsa de cuero.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El hombre viejo de ojeras grises tenía la nariz y el mentón
de un duende, tomó un periódico amarillo y arrugado y mató una mosca en la
ventana de la cantina, extendió el periódico y empezó a moverlo de un lado a
otro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
―¡Que se vayan ya! Esta es mi cantina. ¡Fuera, fuera!―gritaba
apuntando el periódico hacia ellos como una espada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El gordo Santamaría intervino antes de que Mazei hablara.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
―¿Sabe algún lugar donde nos puedan prestar un teléfono?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
―Aquí no van a encontrar ni un árbol para mear. ¡Lárguense!<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En ese momento, el del órgano sacó del bolsillo una navaja.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
―Ponme un whisky, viejo. No te lo voy a repetir.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mazei y el gordo Santamaría sabían que Rubén Rodolfo, quizá
por ese aspecto simplón, era capaz de las reaccionesmás inesperadas y los tres
sonrieron cuando el viejo abrió una botella, la puso sobre una mesa y encendió
las luces.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
―Un whisky y se van. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un muchacho joven entró en la cantina. Traía el pelo negro
recogido en una trenza, y andaba encorvado. Cuando vio a los músicos salió
corriendo y se tropezó con la fregona. El gordo Santamaría quiso ayudarlo, pero
el muchacho le retiró la mano y se arrastró hasta la puerta como si hubiese
visto un muerto. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En menos de una hora, había casi veinte personas en la
cantina, incluido aquel muchacho. Ninguno había pedido nada de tomar, ni de
comer, solo se habían sentado. Algunas masticaban tabaco y cada tanto murmuraban
cosas acercando la boca a la oreja del otro como si vivieran de secretos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los músicos estaban por irse cuando un hombre que vestía un
poncho negro con rayas azules se acercó a su mesa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
―Me apena que los hayan tratado mal aquí. Pedí que les
trajeran papas y choclos con quesillo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Arrastró una silla y se sentó junto al gordo Santamaría. El
mozo viejo y dos muchachas llevaron comida a todas las mesas y el aire se llenó
del vapor de un licor que humeaba, olía a aguardiente y fruta madura y estaba
servido en copas de vidrio muy pequeñas como de juguete. Los músicos le
contaron al hombre del poncho que el carro en el que viajaban se había dañado y
debían retomar su viaje una vez pudieran comunicarse por teléfono con un amigo para
que les enviara otro. El hombre no parecía escucharlos, su mirada saltaba de un
instrumento a otro mientras su rodilla temblaba bajo la mesa. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mazei sintió algo extraño en sus piernas y vio a un niño con
ojos saltones y cachetes rojísimos intentando abrir su caja de guitarra. Antes
de que pudiera decir nada, la madre ya estaba alzándolo del brazo flaco que
tenía. «¡Quita!», le gritó y se lo llevó, con la mirada aún fija en la caja,
arrastrado como un pollo muerto, mientras se lanzaba el reboso negro sobre la
espalda.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Antes de que terminaran de comer, la cantina estaba colmada
de hombres vestidos con pantalón negro de paño y mujeres con faldas largas y
rebosos y niños, muchos niños. Parecían cuervos, todos jorobados y apenas
comían lo que había en las bandejas. Un hombre se rascaba el cuello con sorna,
una mujer se mordía las uñas, los niños se soltaban los cabellos y se lo
volvían a trenzar. Todos tenían el pelo negro y largo. Una sola masa de
azabache.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El hombre de poncho puso un fajo de billetes sobre la mesa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
―Toquen para nosotros, por favor ―dijo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mazei iba a tomar los billetes cuando una mujer gritó desde
el otro lado. «No, por Dios. No lo hagan».<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Una línea invisible parecía dividir a la gente de la cantina.
De un lado otros hombres y mujeres se acercaron a la mesa y pusieron monedas y
billetes. Del otro, suplicaban con las manos en la boca. «Taita Dios, no lo
permita».<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los que protestaban fueron perdiendo fuerza y terminaron por
quedarse callados, como niños perdidos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mazei agarró toda la plata de la mesa y Rubén sacó los
instrumentos de sus cajas. Ahí en el centro de la cantina la primera nota que
Rubén tocó en el órgano para afinarlo pareció retumbar en los corazones de
hombres, mujeres y niños, en las carnosidades de todos los floripondios y hasta
en el campanario vacío de la iglesia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tuvieron que quitarle las papas del frente al gordo
Santamaría para que tomara su bandoneón y empezaron a tocar un candombe que
nadie había escuchado. Poco a poco los hombres iban abriéndose las camisas y
las mujeres se retiraban los rebosos. No había más trenzas, todos se habían
soltado el cabello y parecían un solo cuerpo encorvado que se mecía en un
éxtasis purísimo. El humo de aquel licor caliente se mezcló con el vaho que
salía de los sobacos, las inglés, los cuellos y las espaldas y cualquier persona
que hubiera entrado en ese momento en la cantina de Takikapchi habría pensado que
habían caído bajo un hechizo de chamán.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Fue uno de los niños el que inició la carnicería.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se acercó a Mazei y empezó a lamerle el tobillo flaco que se
le asomaba por la basta mal cosida del pantalón. Mazei intentó retirarlo, pero
pronto vio como toda esa masa sombría de pelo negro y ojeras grises se
abalanzaba sobre ellos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los engulleron poco a poco, y tuvieron la delicadeza de
sacarles la ropa y no la destrozaron con los dientes, como lo hicieron la
última vez con aquel cuarteto de guitarras.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A Rodolfo Rubén, el del órgano, lo primero que le comieron
fue la piel de la cara. Y no sabía a nada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Lo último que escuchó el gordo Santamaría fue a Mazei
diciendo: «Primero al gordo, primero al gordo». Notó el bochorno y la picazón insoportable
en la rabadilla y luego sintió una sangre tibia y espesa que era la suya.<o:p></o:p><br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
ECUADOR, Natala García Freire (1991) <a href="http://www.twitter.com/nataliag37">@nataliag37</a></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
Su novela "Nuestra piel muerta" fue considerada como una de las mejores publicaciones del 2019.</blockquote>
</div>
Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-69343571398686553782020-03-19T14:57:00.001-05:002020-03-19T17:25:15.906-05:00GRACIAS, un cuento de Alejandro Zambra<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwjVoLYmFVCoWeU8Io_R0bWxGgbzDX15QyJRkx574-a2vySnEaBw81aODjP9zsn_Ja4fNOKHTtsOufJU3dx1c_v9FFSGsARIRrBiUpQMiv0d_emw5ihroOv53B0Sx080WIEWk82kgyWqsk/s1600/taxi.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="519" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwjVoLYmFVCoWeU8Io_R0bWxGgbzDX15QyJRkx574-a2vySnEaBw81aODjP9zsn_Ja4fNOKHTtsOufJU3dx1c_v9FFSGsARIRrBiUpQMiv0d_emw5ihroOv53B0Sx080WIEWk82kgyWqsk/s400/taxi.jpg" width="287" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Cities in seasons, Ryo Takemasa</td></tr>
</tbody></table>
<div style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Me late que son novios y no quieren decirlo ––no somos novios, responden al unísono, y es verdad: desde hace poco más de un mes duermen juntos, comen, leen, trabajan juntos, y por eso alguien exagerado, alguien que los mirara y repasara cuidadosamente las palabras que se dirigen, el modo en que sus cuerpos se acercan y confunden, alguien impertinente, alguien que todavía creyera en esas cosas diría que se quieren de verdad, o que al menos comparten una pasión peligrosa y solidaria que ha llegado a acercarlos solidaria y peligrosamente. Y sin embargo no son novios, si hay algo que ambos tienen claro es justamente eso ––ella es argentina y él chileno y es mejor, es muchísimo mejor llamarlos así, la argentina y el chileno.</span></div>
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Pensaron en ir caminando, hablaron sobre lo agradable que es recorrer grandes distancias caminando, e incluso han llegado a dividir a las personas entre las que nunca caminan grandes distancias y las que lo hacen, y que por eso piensan ellos que son, de alguna manera, mejores. Pensaban ir caminando pero en un impulso detuvieron un taxi, y sabían desde hacía meses, desde antes de llegar al DF, cuando recibieron un instructivo lleno de advertencias, que nunca debían tomar un taxi en la calle, y hasta entonces nunca se les había ocurrido detener un taxi en la calle, pero esta vez, en un impulso lo hicieron, y pronto ella pensó que el conductor se desviaba del camino y se lo dijo en voz baja y él la tranquilizó en voz alta pero sus palabras ni siquiera alcanzaron a hacer efecto porque inmediatamente el taxi se detuvo y se subieron dos hombres y el chileno actuó valiente, temeraria, confusa, pueril, tontamente: le pegó a uno de los rateros un combo en la nariz y siguió forcejeando largos segundos mientras ella le gritaba <i style="box-sizing: inherit;">pará, pará, pará. </i>El chileno paró, los rateros se ensañaron y le pegaron duro, le rompieron algo tal vez, pero eso pasó hace mucho tiempo, hace ya diez minutos: ya les quitaron el dinero y las tarjetas de crédito, ellos ya recitaron la clave del cajero y queda un tiempo más bien corto que se les hace eterno en que viajan apretando los ojos ––cierren los ojos pinches cabrones, les dicen los dos hombres, y ahora son tres porque el auto se detiene, el taxista baja y toma el volante un tercer ratero que venía detrás, en una camioneta, y el nuevo conductor le pega al chileno y manosea a la argentina, que reciben los golpes y los agarrones con una especie de resignación, y que agradecerían saber, como sabemos nosotros, que el secuestro terminará dentro de media hora, que dentro de media hora caminarán sigilosamente, laboriosamente, abrazados por alguna calle de La Condesa, porque les preguntaron dónde iban y respondieron que a La Condesa y los rateros dijeron los dejamos en La Condesa entonces, no somos tan malos, no queremos desviarlos demasiado del camino, y un segundo antes de queles permitieran bajarse, increíblemente, les pasaron cien pesos para que volvieran en taxi, pero por supuesto no volvieron en taxi, se subieron al metro y a veces ella lloraba y él la abrazaba y otras veces él aguantaba confusamente las lágrimas y ella le acercaba los pies como en el taxi, porque los secuestradores los obligaban a guardar distancia pero ella siempre tuvo su sandalia derecha encima del zapato izquierdo del chileno.</span></div>
</div>
<div class="ad-unit__container__container" style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; max-width: inherit;">
<div class="article-iac__wrapper" style="box-sizing: inherit; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<span class="lazy-vice-ad" style="box-sizing: inherit;"><span class="vice-ad" style="box-sizing: inherit; font-family: inherit; position: relative; width: 100%;"></span></span><br />
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</div>
</div>
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</span></span></div>
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">***</span></div>
</div>
<picture class="article__image" style="background-color: white; box-sizing: inherit; display: block; margin: auto; max-width: 640px;"><span style="font-family: inherit;"><source data-srcset="https://scs-assets-cdn.vice.com/int/v20n11/htdocs/thank-you/eyeglasses.gif" srcset="https://scs-assets-cdn.vice.com/int/v20n11/htdocs/thank-you/eyeglasses.gif" style="box-sizing: inherit;"></source></span></picture><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">El metro se queda un rato largo, inexplicable, un lapso de seis o siete minutos detenido en una estación intermedia, como suele pasar en el metro del DF, y esa demora que es normal sin embargo los angustia, les parece intencional e innecesaria, hasta que cierran las puertas y el carro arranca y por fin llegan a la estación y siguen caminando juntos para llegar a la casa donde ella vive –ella vive con dos amigos, un español y un chileno, otro chileno, en verdad no son amigos, o lo son pero no es por eso que viven juntos, están todos de paso, son todos escritores y están en México para escribir gracias a una beca del gobierno mexicano, aunque lo que menos hacen es escribir, pero curiosamente cuando llegan y abren la puerta, el español, un chico muy flaco y cordial, con los ojos quizás demasiado grandes, está escribiendo, y el chileno dos no está —no queda más remedio que llamarlo el chileno dos, esta historia es imperfecta porque en ella hay dos chilenos, debería haber sólo uno o mucho mejor sería que no hubiera ninguno, pero hay dos, pero el chileno dos no está, el chileno uno y el chileno dos no son amigos, en verdad son más bien enemigos, o lo eran en Chile, porque ahora coincidieron en México y ambos son, a su manera, conscientes de que seguir peleando sería absurdo e innecesario, pues por lo demás las peleas fueron tácitas y nada les impedía ensayar una especie de reconciliación, aunque también ambos saben que no serán nunca amigos y ese pensamiento en cierta forma los alivia, y hay algo que los une, en todo caso, el alcohol, pues de todo el grupo sin duda ellos dos son los más bebedores, pero el chileno dos no está cuando ellos llegan del secuestro, está solamente el español, en la mesa del living, absorto, escribiendo junto a una botella de Coca Cola, se diría que abrazando una botella de Coca Cola, y cuando le cuentan lo que ha sucedido abandona su trabajo y se muestra conmovido y los acoge, los hace hablar, matiza el ambiente con alguna broma oportuna y liviana, los ayuda a buscar el número de teléfono al que deben llamar para bloquear sus tarjetas ––se quedaron con tres mil pesos, dos tarjetas de crédito, dos celulares, dos chaquetas de cuero, una cadena de plata y hasta con una cámara de fotos, porque el chileno se regresó a buscar la cámara de fotos ––quería fotografiar a la argentina, porque la argentina es bellísima, lo que también es un cliché, pero qué se le va a hacer, de hecho es bellísima, y claro que ha pensado que si él no se hubiera devuelto a buscar la cámara no habrían tomado ese taxi, del mismo modo que otras tantas posibles premuras o dilaciones podrían haberlos salvado del secuestro.</span></div>
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">La argentina y el chileno uno le relatan al español lo que ha sucedido y al relatarlo lo reviven y por segunda o tercera vez lo comparten. El chileno se pregunta si lo que acaba de suceder va a unirlos o a separarlos y la argentina se pregunta exactamente lo mismo, pero ninguno de los dos lo dice. El chileno dos llega en ese momento, regresa de una fiesta, se sienta a comer un trozode pollo y empieza a hablar de inmediato, sin darse cuenta de que algo ha sucedido, pero luego repara en que el chileno uno tiene la cara muy hinchada y que intenta aliviarse con una bolsa de hielo, tal vez al comienzo le pareció natural que el chileno uno tuviera una bolsa de hielo en la cara, tal vez en su singular universo de poeta es normal que la gente entere la noche con una bolsa de hielo en la cara, pero no, no es normal pasar la noche con una bolsa de hielo en la cara, entonces pregunta qué ha pasado y al enterarse dice qué cosa más terrible, a mí estuvo a punto de pasarme lo mismo esta tarde, y se larga a hablar sobre el posible asalto del que casi fue víctima, del que se salvó porque de un momento a otro decidió bajarse del taxi. Mientras conversan, de hecho, bajan un mezcal a sorbos rápidos, mientras que el español y la argentina prefieren quedarse solamente con el porro.</span></div>
</div>
<div class="ad-unit__container__container" style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; max-width: inherit;">
<div class="article-iac__wrapper" style="box-sizing: inherit; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<span class="lazy-vice-ad" style="box-sizing: inherit;"><span class="vice-ad" style="box-sizing: inherit; font-family: inherit; position: relative; width: 100%;"></span></span><br />
<div class="vice-ad__container vice-ad__container--border article-wrapper__shortform m-b-5-xs" data-reactroot="" style="box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; text-align: center;">
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</div>
</div>
<span class="lazy-vice-ad" style="box-sizing: inherit;"><span class="vice-ad" style="box-sizing: inherit; font-family: inherit; position: relative; width: 100%;">
</span></span></div>
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">***</span></div>
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Ahora llega alguien más, tal vez un amigo del español, y ellos vuelven al relato, sobre todo la última parte, la última media hora en el taxi, que para ellos es una especie de segunda parte, porque el secuestro duró una hora y durante la primera mitad temieron por sus vidas y durante la segunda ya no temían por sus vidas, estaban aterrorizados pero vagamente intuían que, durara lo que durara, los rateros no iban a matarlos, porque el diálogo ya no era violento, o sí lo era pero de una manera sosegada y terrible ––ya habíamos asaltado a argentinos pero nunca a un chileno, dice el que viaja de copiloto y su comentario parece verdaderamente curioso, y empieza a preguntarle al chileno por la situación del país y el chileno responde correctamente, como si estuvieran en un restaurante y fueran el mesero y el cliente o algo así y el tipo parece tan articulado, tan acostumbrado a decir ese diálogo que el chileno (uno) piensa que si llega a contar esa historia nadie va a creerle, y esa impresión se acentúa en los minutos siguientes cuando el que viaja con ellos en el asiento de atrás, el que lleva la pistola, dice me late que son novios y no quieren decirlo y ellos responden al unísono que no, que no son novios, y por qué pregunta el ratero ––por qué no son novios si él no está tan feo, dice, es feo pero no tanto, y estarías mejor si te cortaras ese pelo, es de los setentas, ya nadie usa el pelo así, le dice, y también esos lentes tan grandes, te voy a hacer un favor ––le quita los anteojos y los arroja por la ventana, y el chileno piensa por un segundo en una película de Woody Allen que acaba de ver en la que al protagonista le destruyen muchas veces los anteojos, el chileno sonríe ligeramente, tal vez sonríe hacia adentro, sonríe como se sonríe cuando sentimos pánico pero sonríe.</span></div>
</div>
<div class="ad-unit__container__container" style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; max-width: inherit;">
<div class="article-iac__wrapper" style="box-sizing: inherit; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<span class="lazy-vice-ad" style="box-sizing: inherit;"><span class="vice-ad" style="box-sizing: inherit; font-family: inherit; position: relative; width: 100%;"></span></span><br />
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</div>
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</span></span></div>
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">No puedo cortarte el pelo, porque no traemos tijeras, recuérdame eso para mañana, unas buenas tijeras para cortarles el pelo a los chilenos que nos toque asaltar, porque de ahora en adelante vamos a asaltar a puros chilenos, hemos sido injustos, hemos asaltado a muchos argentinos y solamente a este chileno de la chingada, de ahora en adelante nos haremos especialistas en chilenos de pelo largo, tengo un cuchillo pero no se puede cortar el pelo con un cuchillo, los cuchillos son para rajarles el corazón a los pinches chilenos que tienen huevos, tu novio tiene huevos pero los que tienen huevos a veces los pierden, no más dile que ya no tenga huevos, porque por tener huevos estuve a punto de querer cogerte, argentina, y si no te cojo no es porqueno me gustes, que estás bien buena, de todas las argentinas que he conocido eres la que está más buena, pero ando trabajando ahora y cuando cojo no trabajo porque si mi trabajo fuera coger sería un puto y aunque no me ves la cara tú sabes que no soy un puto, y me gustaría que me vieras la cara paque te dieras cuenta que soy un ratero hermoso que además sabe cortar el pelo aunque no trae tijeras y con el cuchillo no puedo cortártelo, chileno, te puedo cortar la verga pero la necesitas para cogerte a la argentina, y con esta pistola tampoco puedo cortarte el pelo o quizás sí, pero perdería las balas y las necesito por si te vuelven los huevos y ahí sí que me cogería a la argentina, después de matarte a ti, chilenazo, me cogería a tu novia, porque no pensaba matarte pero te mataría y no pensaba cogérmela pero me la cogería, porque está realmente buena, porque está para el mejor prostíbulo del DF, yo te elegiría argentinita, mañana voy a ir de putas y voy a elegir la que más se parezca a ti, argentinaza.</span></div>
</div>
<div class="ad-unit__container__container" style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; max-width: inherit;">
<div class="article-iac__wrapper" style="box-sizing: inherit; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<span class="lazy-vice-ad" style="box-sizing: inherit;"><span class="vice-ad" style="box-sizing: inherit; font-family: inherit; position: relative; width: 100%;"></span></span><br />
<div class="vice-ad__container vice-ad__container--border article-wrapper__shortform m-b-5-xs" data-reactroot="" style="box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; text-align: center;">
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</div>
</div>
<span class="lazy-vice-ad" style="box-sizing: inherit;"><span class="vice-ad" style="box-sizing: inherit; font-family: inherit; position: relative; width: 100%;">
</span></span></div>
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">El conductor le pregunta a la argentina si es de Boca y aunque parecía más conveniente decir que sí, ella prefiere la verdad, y dice que no, que es de Vélez. Con el chileno no hay problema, es de Colo Colo, que es el único equipo chileno que los rateros conocen. Les preguntan después por Maradona y la argentina responde algo y el conductor dice un disparate, dice que Chicharito Hernández es mejor que Messi, y enseguida les preguntan a qué equipo le van en México y la argentina dice que no entiende mucho de fútbol ––es mentira, porque entiende bastante, entiende mucho más que ese pobre ratero que cree que Chicharito es mejor que Messi, y el chileno en vez de refugiarse en una mentira parecida se pone nervioso y piensa intensamente, durante un segundo largo, si los rateros son de los Pumas o del América o del Cruz Azul o tal vez de las Chivas de Guadalajara, pues ha oído que también en el DF muchos le van a las Chivas, pero decide al final decir la verdad y responde que le va al Monterrey porque ahí juega el Chupete Suazo, y al conductor no le gusta el Monterrey pero le encanta el Chupete Suazo y entonces dice, dirigiéndose a sus compañeros, no los matemos, en homenaje al Chupete Suazo vamos a perdonarles la vida.</span></div>
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">***</span></div>
</div>
<picture class="article__image" style="background-color: white; box-sizing: inherit; display: block; margin: auto; max-width: 640px;"><span style="font-family: inherit;"><source data-srcset="https://scs-assets-cdn.vice.com/int/v20n11/htdocs/thank-you/feet.gif" srcset="https://scs-assets-cdn.vice.com/int/v20n11/htdocs/thank-you/feet.gif" style="box-sizing: inherit;"></source></span></picture><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Quién es el Chupete Suazo, pregunta el chileno dos, que seguramente lo sabe pero se siente obligado a demostrar que no le interesa el fútbol. Debería responder el chileno uno, pero el español sabe bastante de fútbol y dice que es un centrodelantero chileno que parece gordo pero no lo es, que juega en los Rayados y que tuvo un paso exitoso cedido al Zaragoza, pero regresó a México porque los españoles no tenían los euros que costaba. El chileno dos responde que a él le pasa lo mismo, que en verdad es flaco pero la gente piensa que está gordo.</span></div>
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">El chileno uno y la argentina siguen muy cerca, de forma prudente, pues aunque todos saben o intuyen que están juntos, de todas maneras fingen y desarrollan una estrategia para que no los descubran, y no es exactamente por pudor, sino por desesperanza, o quizás porque realmente ya pasó el tiempo en que las cosas eran tan simples como estar juntos o no, o quizás todo sigue siendo así de simple pero no han querido enterarse, y es bastante absurdo que no vivan juntos porque duermen juntos ––casi siempre es él quien se queda a dormir con ella, pero también a veces la argentina se queda en el departamento que el chileno comparte con una chica ecuatoriana. Lo que el chileno y la argentina desean es estar solos, pero la noche se alarga en el relato eterno del secuestro, en el rastreo de detalles que no recordaban y que al recordarlos les proporcionan una nueva y renovada complicidad. Finalmente él dice que va al baño y se mete a la habitación de la argentina, quien se queda un rato más en el living y al cabo se retira.</span></div>
</div>
<div class="ad-unit__container__container" style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; max-width: inherit;">
<div class="article-iac__wrapper" style="box-sizing: inherit; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<span class="lazy-vice-ad" style="box-sizing: inherit;"><span class="vice-ad" style="box-sizing: inherit; font-family: inherit; position: relative; width: 100%;"></span></span><br />
<div class="vice-ad__container vice-ad__container--border article-wrapper__shortform m-b-5-xs" data-reactroot="" style="box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; text-align: center;">
<div class="vice-ad__ad" data-ad-unit-path="/16916245/oo_web/vice/article" data-change-correlator="false" data-slot-id="shortform-scroll" data-targeting="{"counter":"5 + 1","topic":"el-numero-de-y-tu-que-cono-estas-mirando","keywords":["cultura","ficcion","vice-blog","vice-revista","alejandro-zambra","volumen-7-numero-10"],"aid":"gracias-00002191-v7n10","pagetype":"short-form","country":"es","brand_name":"vice","section_name":"null","utm_source":""}" id="shortform-scroll-0-5" style="box-sizing: inherit; line-height: 0;">
</div>
</div>
<span class="lazy-vice-ad" style="box-sizing: inherit;"><span class="vice-ad" style="box-sizing: inherit; font-family: inherit; position: relative; width: 100%;">
</span></span></div>
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Ella toma una ducha larga y lo obliga también a tomar una, para sacarse de encima el secuestro, dice, pensando en los manoseos de que fue objeto, manoseos en todo caso mínimos, ella lo agradece, de hecho eso les dijo a los rateros cuando se bajó del auto: gracias. Eso ha dicho ella muchas veces esta noche: gracias, gracias a todos. Al español que los acogió, al chileno que los ignoró pero que en alguna medida también los acogió. Y a los rateros, también, de nuevo, nunca está de más volver a decirlo: gracias, porque no nos mataron y la vida puede continuar.</span></div>
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">También le dice gracias, al final, al chileno uno, después de unas horas largas en que se acarician sabiendo que esta noche no harán el amor, que van a pasarse las horas muy juntos, peligrosamente juntos, solidarios, conversando. Antes de dormir ella le dice a él gracias y él responde a destiempo pero con convicción: gracias. Y duermen mal, pero duermen. Y siguen hablando al día siguiente, como si tuvieran toda la vida por delante, dispuestos al trabajo del amor, y si alguien los viera de fuera, alguien impertinente, alguien que creyera en esta clase de historias, que las coleccionara, que intentara contarlas bien, alguien que los viera y creyera todavía en el amor pensaría que van a seguir juntos muchísimo tiempo.</span></div>
</div>
<blockquote class="tr_bq" style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
CHILE Alejandro Zambra <a href="http://www.twitter.com/azmbra">@azmbra</a></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
Santiago (1975) </blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
Nuestro libro favorito de Alejandro es "Formas de volver a casa". </blockquote>
<br />
<blockquote class="tr_bq" style="background-color: white; box-sizing: inherit; margin-bottom: 30px; margin-left: auto; margin-right: auto;">
<span style="font-family: inherit;">Tomado de: <a href="https://www.vice.com/es/article/nngjmx/gracias-00002191-v7n10">VICE.</a></span></blockquote>
Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-72711885811635182312020-03-18T12:11:00.000-05:002020-03-18T12:11:22.331-05:00MUDANZA, un cuento de Santiago Craig<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0rfynbKQPZ9emNSL_N4sL4SMB0R2IX9Ow3X7fq4G8GPl5Y3KW6AFVrnpH2AiuTEB9Apg4WRBeAGBBs7bGSRZ-Ariq7VHC3j_Nm9B2HfzoyEbTYSsYrbrHjAXfi3W-d_zH0NUSH3d3ojmh/s1600/mudanza+fede+klem.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Técnica mixta. Acrílico, oleo pastel, lápiz y lapicera" border="0" data-original-height="428" data-original-width="600" height="285" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0rfynbKQPZ9emNSL_N4sL4SMB0R2IX9Ow3X7fq4G8GPl5Y3KW6AFVrnpH2AiuTEB9Apg4WRBeAGBBs7bGSRZ-Ariq7VHC3j_Nm9B2HfzoyEbTYSsYrbrHjAXfi3W-d_zH0NUSH3d3ojmh/s400/mudanza+fede+klem.jpg" title="Mudanza, F.Kehm" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mudanza, Fede Kehm (Técnica mixta. Acrílico, oleo pastel, lápiz y lapicera)</td></tr>
</tbody></table>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Pensamos que ahora todo iba a andar mejor. Por eso nos mudamos. Cerca, a quince cuadras de casa, sin cambiar de barrio. Nos fuimos a una calle arbolada, detrás de la estación. Una casa más grande. Arriba tenía una terraza la casa nueva, una veleta de metal con un gallo que apuntaba siempre al mismo lado. Tenía un tanque negro de agua que a la tarde proyectaba en el suelo una sombra de robot. Le decíamos “casa” a la otra, a la anterior. Tardamos unos meses en dejar de decirle a esta “la casa nueva”.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Veníamos de vivir quince años en un departamento sin sol y nos fascinaron el cielo, el aire, las ventanas anchas. El techo anaranjado que no se acababa nunca y que era un espacio nuevo y enorme para jugar. Nos vimos corriendo los cuatro con baldes y mangueras; sentimos la mediasombra en el patio interno tamizando el paso del aire fresco. Nos deslumbró una vida que imaginamos ahí, una vida posible. No pensamos en la instalación eléctrica, los problemas de humedad, el calor pegajoso, las puertas hinchadas. Teníamos ganas de no estar más allá, en nuestra casa, de irnos a otra parte, hacer otras cosas. Por eso la elegimos.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Cuando trajeron los canastos a casa, a la casa vieja, había una línea rosa en el cielo. Yo había bajado para ayudar a los de la mudadora, pero me dijeron que no, que no hacía falta. Me quedé parado y los vi descargar, apilar, subir, bajar, desapilar. El que más se movía era bajito y tenía tatuada la provincia de Buenos Aires en el gemelo de la pierna derecha. Me pidió un cigarrillo y, como me quedaba uno, lo compartimos. Me habló del cielo, dijo que estaba lindo, pero que iba a llover. Yo le conté que ahí, encima de las plazas, siempre se veían a la tarde esos colores. Son parecidos, dijo, el celeste y el rosa. Me dijo también que teníamos muchas cosas, que era una mudanza grande. Le hablé del aparador, de los sillones, de la mesa de la cocina. “Lo peor de todo son las cosas más chicas”, dijo. “Los juguetes, los discos, los libros.” Me dijo que no se terminaban nunca, que se reproducían. Me dijo que ojalá nos mudáramos a una casa grande, para que entrara todo. Hablamos un rato más de otras cosas. Del barrio, del calor, de la Copa Libertadores. Cuando terminamos el cigarrillo, siguió en lo suyo.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
A la noche, en la cama, acorralados por los canastos y las cajas, planeamos con Mercedes los pasos a seguir. Le dije, como si fuera mi idea, como si se me hubiera ocurrido en el momento, que lo difícil iba a ser embalar las cosas más chicas y que eso era lo primero que teníamos que hacer. Dije “los libros”, dije “los discos”, dije “los juguetes”. Le conté que el chico de la mudadora me había preguntado si habíamos leído todos los libros. “¿Y qué le dijiste?” “Le dije que algunos sí y que otros no.” Los libros ahora estaban en cajas. En setenta y dos cajas. La única luz en el cuarto era la tele, el único sonido. Era blanca la luz, era intensa. Falsa. Daban <em style="box-sizing: border-box; line-height: inherit;">Family Guy</em> y Peter, el papá, corría desnudo en una base militar, dos soldados lo tiraban al suelo y le pegaban con sus palos. Nosotros no estábamos mirando, pero veíamos igual. Mercedes me acariciaba el pecho disistraída; yo, las piernas.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
“¿Cuántos libros habremos leído entre los dos?”</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Sin nada el departamento era otra cosa. Una cosa fácil, sonsa. Todas las ventanas abiertas, la luz expuesta de las bombitas colgando en el techo, un olor neutro, mineral. Estaba limpio. Callado. Iba a vivir otra gente ahí en unos días: desconocidos. Así como estaba, era el lugar ideal para otra gente.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Fui el último en salir y revisé todo. Había quedado un zapato en un placard, un aplique de luz, la mitad de un espejo. Había un muñeco de Matute, el policía de <em style="box-sizing: border-box; line-height: inherit;">Don Gato</em>, tirado junto al bidet. Guardé todo en una bolsa de supermercado y me lo llevé. Una bolsa verde. Antes de irme, además, saqué de la puerta una estampita de San Cayetano. No sabía quién la había puesto ahí. Mi mamá, probablemente. Hace esas cosas. Cree. Yo no quería dejarles nada vivo a los que venían, nada con historia, nada nuestro. Salí, cerré con llave y apoyé la mano en la puerta gris. La acaricié porque estaba solo, porque quería hacer eso, porque había vivido ahí y ahora me iba.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
No sabíamos nombrar las cosas nuevas. Le decíamos “pasillo” al palier, “comedor” al living. Los chicos querían salir al patio y salían, pero nos decían: “Vamos al balcón”. Abrimos las cajas, vaciamos los canastos. Hicimos montañas de basura. No sabíamos por dónde empezar.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Nos habíamos pasado cuatro horas viendo cómo subían los muebles y las cajas. Las escaleras cambiaban todo el tiempo. A veces eran más largas, otras más cortas. Los mudadores las transitaban tranquilos. Estábamos admirados.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Aunque la casa nueva era más grande que la anterior, las cosas no entraban. Mercedes llenaba bolsas de residuos con juguetes, revistas, adornos. Porquerías que nos había parecido bien mudar, pero que ahora veíamos absurdas. Yo me escapaba a la ferretería, al supermercado, al lavadero. A cualquier lugar en el que no hubiera polvo y cartón y cinta de embalar y esa luz blanca, sólida, constante que entraba por la ventana. Hablaba un rato de más con las cajeras, con el ferretero. Tardaba. Cuando volvía, callado, sin nada para decir, taladraba la pared y agregaba agujeros, colgaba ménsulas. Mercedes limpiaba y el polvo volvía a aparecer a sus espaldas. El polvo tenía sombra, aura, cola, como los cometas. Pero Mercedes limpiaba igual. Trataba de estar contenta, cada vez que levantaba la vista del suelo me guiñaba un ojo, sonreía.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Para dormir cerrábamos todo con llave, con pestillo. Los dos apretábamos las manos, las mandíbulas. Charlábamos en voz muy baja.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
“Estamos respirando polvo. ¿Esto les hará mal a los chicos?”</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
A los nenes les gustaba el patio. Se formaba una sombra pareja, corría un aire. El piso era de baldosas grandes y cuadradas. Armaban ahí una casita con el ténder y las sábanas. Simón entraba agachándose apenas y Mina lo esperaba adentro. Jugaban a vender y comprar juguetes, a cambiarle los pañales a un bebé de plástico. Se peleaban por los broches. Los dos querían tener los rojos, los verdes, los amarillos. Mercedes y yo íbamos de un lado al otro moviendo cajas, atornillando, deshaciendo envoltorios. La casa nueva era larga. Los ambientes estaban dispuestos de la calle hacia el fondo. La casa nueva se metía para adentro. Sin decirnos nada, la dividimos en dos, como hacían los nenes con el ténder. De la cocina hacia la calle era una, de la cocina hacia el patio era otra. La cocina era el centro de la casa. No era exacta la división, no era geométrica, pero resultaba natural.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Hacia la calle estaban el living, los baños, las habitaciones. Hacia el patio, el lavadero, el cuarto de las herramientas, el estudio, las escaleras circulares que llevaban a la terraza. Los nenes le decían “tienda” a su casita. Tienda por negocio y por el modo en que llaman a las carpas en los dibujos animados. Por repetir lo que veían en la tele, también cantaban una canción que decía “hogar dulce hogar, mi casa es mi lugar...”. Como hacía calor, andaban todo el tiempo en cuero, descalzos, con sus bombachas de Minnie, sus calzoncillos de Spiderman. Bailaban. Nosotros les decíamos que no tenían que andar así, que en la casa había polvo, que había arañas. Ellos se metían entre las sábanas o se buscaban sus rinconcitos. A veces, estaban un rato perdidos, se escondían en algún hueco y nosotros jugábamos a encontrarlos.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Durante las primeras semanas, nos costaba descansar. Mercedes me dijo una noche que le daba miedo tener miedo. Miedo a la casa. Yo le dije que era por los ruidos nuevos, por la falta de costumbre. Enumeré todas las medidas de seguridad que nos protegían. Le dije que estábamos cubiertos. Ella me dijo que el miedo era a otra cosa. Le dije que las otras cosas no existían, pero no estaba pensando en eso. Me parecía que la cama era más grande en la casa nueva; que ella estaba más lejos. La abracé y ella me apoyó la cabeza en mi pecho. Abrazarla era incómodo, aunque la cama era la misma y nosotros también.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Cruzando la calle había un bar, y por eso a la noche se escuchaban conversaciones y risas. No era raro que uno de los dos se despertara y encontrara al otro despierto. A cualquier hora. Escuchando lo que decían los que estaban en el bar. Con los ojos chiquitos, pero abiertos, nos pedíamos descansar. Nos decíamos uno al otro que tratáramos de dormir, que estaba todo bien. Que el lío era afuera.</div>
<div class="link_in_text_articulo" id="Link_In_Text" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px; padding: 0px;">
</div>
<center style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px;">
</center>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Por ese insomnio andábamos solos de noche. Descalzos. Nosotros dos, pero también los chicos. Íbamos al baño, a servirnos un vaso de agua en la cocina. No encontrábamos cómo prender la luz, nos sorprendían los muebles.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Una madrugada, me encontré con Mina en el pasillo. Estaba sentada en el piso, abrazando a su conejo celeste. Cecilio. Me dijo que no había sabido volver, que no había podido encontrarnos. Me dijo que en la casa nueva se perdía.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
No era tan grande la casa, era distinta, por eso nos parecía desolada. Estábamos desorientados todavía. Era cuestión de acomodarnos.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Cuando cada uno fue encontrando su lugar, yo empecé a estar más que nada en el estudio. Colgué algunos cuadros con fotos en blanco y negro, armé a mi gusto la biblioteca, el escritorio. Llené los dos cajones de madera con mis lápices y mis papeles. Cosas que había llevado de lo de mis padres a mi departamento de soltero, después a mi casa anterior y ahora a esta. La mudanza me había hecho pensar en las cosas que arrastraba conmigo. Las cosas que elegía. En un sobre blanco, guardaba unas treinta estampitas de comunión. En cada una había un nombre en letras doradas, celestes, azules: mis compañeros de cuarto grado. Dibujos de angelitos y pesebres, hostias iluminadas, palomas blancas. También guardaba cartas de novias de la adolescencia, envoltorios de chocolates, fotos carnet. Guardaba una medalla de tercer puesto.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Había una ventana alta en el estudio. Apuntaba al oeste y el sol que entraba a la tarde era tibio, menos agobiante que el de la cocina y el comedor. Ahí pasaba el tiempo trabajando y escuchaba poco los ruidos de la casa. De vez en cuando, me aburría y cruzaba el pasillo, la cocina, el living. Buscaba a los chicos en su habitación, a Mercedes donde fuera que estuviese, para preguntarles si estaba todo bien, para besarlos. Siempre encontraba un detalle distinto en mis recorridos. Una grieta, una mancha de humedad, un relieve ondulante en el marco de una puerta. A los chicos los veía casi siempre separados, dibujando, haciendo filas de bloques y autitos. A veces me pedían que les contara cuentos. Como me distraía mirando los recuerdos que encontraba en los cajones, siempre tenía algo para decir. Les hablaba de mis compañeros de primaria, de cómo nos habíamos robado una vez un conejo de una veterinaria y lo habíamos adoptado. Le habíamos dado tanto de comer que el bicho se había muerto indigestado. Golosinas le dábamos. Cuando se murió, lo enterramos en un baldío, al lado de la casa de Juan Manuel, enfrente de la cancha de Excursionistas. Pusimos una lata de dulce de membrillo como lápida y en el dorso escribimos su nombre: Palmito. Porque era blanco, en un punto, tubular, impávido, lo habíamos llamado así. También les contaba de los juguetes que venían con los chocolates Jack, del olor a tabaco de pipa que tenía mi abuelo en los dedos, de un premio que una vez me habían dado en la plaza de un pueblo, lejos, cerca de una estación de tren. Me distraía en las anécdotas y ellos se iban. Me quedaba hablando solo, escuchando el eco de mi voz contando siempre lo mismo. Después, volvía al estudio. Cruzaba el living, la cocina, el pasillo y me sentaba a estar ahí hasta bastante después de que el sol tibio se fuera.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Mercedes se había obsesionado con las arañas. Estaban en el techo sobre todo, en lugares fáciles de ver, difíciles de alcanzar. No tenían carne las arañas, eran como flores de alambre. Ella decía que las arañas picaban por maldad a la gente nueva. No sabía de dónde había sacado la idea, pero estaba convencida. Decía que las arañas tenían una especie de olfato, de sensor que detectaba lo nuevo y lo agredía. Que así marcaban su territorio. Yo lo que podía ver era que las arañas estaban lejos, que más bien nos evitaban. Había una en la habitación, al lado de la lámpara del techo. Cuando nos íbamos a dormir, la veíamos. Estaba quieta siempre, pero cada noche estaba quieta en un lugar distinto. Mercedes decía que la araña nos estaba midiendo, que se movía hacia los costados, que tejía su tela con malicia. Yo, todas las noches, le decía que al día siguiente iba a comprar un plumero para matarla. Me acostaba boca arriba y medía la distancia entre la cama y el techo, entre la araña y nosotros. A medida que pasaban los días, me parecía que la araña estaba cada vez más lejos. Cuando salía de casa, me olvidaba de la araña, del techo, del plumero. Hacía mis cosas. Estaba en el mundo. Y no pensaba en la araña hasta la noche.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Afuera de casa estaba lo mismo. Cuando cerraba la doble puerta de vidrio con la llave chata, grande, incómoda, cuando saludaba a los vecinos desconocidos, cuando arrastraba a los chicos por la vereda, peleando un poco siempre, apurándolos. El mismo aire frío con el que empieza el otoño desde que nací, y también antes, pero sobre todo desde que nací, desde que me acuerdo de mi nariz resistiéndose todavía, inquieta, húmeda, a dejar que se fuera el verano, que se hicieran más cortos, más parecidos los días. Lo mismo. No había afuera nada indicando que ya no estábamos en casa, que ya no veníamos del mismo lugar, ni mis hijos ni yo, contando de dónde había salido ese cansancio distinto, esos ojos chinos, las palabras que tardaban en llegar de la intención al sonido, que se alargaban en una vocal bovina interminable y que no se decían nunca. En el trabajo, descontaban mi estrés por la mudanza, me asumían algo más distraído, agotado, pero no me decían: ¿Cómo es vivir ahora en un lugar nuevo? ¿Cómo es haber visto que todo lo que tenés se puede embalar con sábanas, con canastos, con cajas? ¿Qué te impresiona de los techos desconocidos, de los zócalos amurados a medias, de no reconocer ningún olor, ningún pliegue habitual en la luz que entibia las persianas? No había cambiado nada para nadie. Y yo quería decir cosas que sonaban ridículas. Que, aunque afuera todo seguía igual, adentro de casa todo cambiaba. Quería preguntarles si no les había pasado a ellos, mirar mucho tiempo una araña, la misma araña, y pensar que a lo mejor ella era la dueña de algo que uno estaba usando sin permiso, sin saber: una habitación, el aire, el mundo.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Yo siempre me concentré en las piernas de Mercedes. De ella fue lo primero que vi. Largas, blancas, triangulares. Las piernas de Mercedes estaban, para mí, antes que Mercedes. Lo demás vino después. Su manera de hablar, sus ojos redondos, su risa. Todo lo que somos ahora.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Cuando podía, en los pocos ratos en los que nos cruzábamos y estábamos solos, o con los chicos distraídos en sus cosas, le acariciaba las piernas. Era una forma doméstica de mantra o meditación. Aunque no sé qué es un mantra, la verdad. No con certeza. Lo que quiero decir es que pasar la palma de la mano por sus piernas, distraído, me sacaba un poco de mí, me alejaba hacia arriba, me calmaba. En la cocina, mientras cenábamos, pero sobre todo en la cama, con ella dormida y exhausta y yo mirando cualquier cosa que dieran en la tele. Eso extrañaba. Desde que estábamos en la casa nueva, acariciar las piernas de Mercedes como un perro enano, un conejito tibio. Esa tranquilidad.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
En la casa nueva el aire vibraba, había polillas siempre en alguna parte. Hablábamos poco o no hablábamos más. Cuando estiraba el brazo sus piernas no estaban, había siempre otra cosa.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Tenía partes Mercedes. Sus piernas, su espalda, sus caderas. Yo podía separarla en esas partes. Desagregarla. La casa nueva también había sido primero el piso sucio, los techos altos, la luz extraña del baño, los ruidos a la noche, las arañas. Así también la iba conociendo.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
De a poco, a veces, esas partes se juntaban, empezaban a armar ese lugar al que volvía todas las noches. Con el sol apenas resistiendo todavía, a eso de las seis, seis y media, le mandaba mensajes a Mercedes desde el teléfono. “Extraño tus piernas”, le escribía. Ella me contestaba con corazones rojos dibujados, con caras amarillas sonrientes. Pero cuando llegaba a casa, a la casa nueva, sin olor, sin luz familiar, sin conversaciones susurradas, se iba disipando el romanticismo. Yo le hablaba de mí a Mercedes, de mis asuntos laborales, desde el palier, mientras ella resolvía en la cocina qué hacer con el humo, las frituras, el calor. No me escuchaba y yo dejaba de hablar, porque así estaba bien. Desde alguna parte siempre se oía la voz de los chicos peleando. Lo que yo no decía era que, mientras me movía, en la casa, en la oficina, en el banco, en las boletas y los arreglos y las cuentas, sentía que empujaba una piedra cuadrada.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Uno de esos mastodontes con los que los esclavos de otros tiempos construían templos y pirámides. Como los esclavos, yo sabía la piedra, pero no la pirámide. Yo sabía la mecánica, la repetía, pero no sabía el plan. Deambulaba pensando en las piernas de Mercedes y cuando llegaba a la cama, a la noche, Mercedes estaba ya lejos. No la podía tocar. Me adormecía, y cada parte de ella, cada parte de la casa me quedaban lejos.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
El ruido de los chicos se parecía a un queso. Yo me lo imaginaba así y escribía en la luz blanca de la computadora, con el cursor titilante, que el ruido de los chicos era amarillo, blando, con agujeros. Llegaba de otra parte el ruido de los chicos. Yo estaba siempre sentado, siempre con una picazón alérgica en los párpados. Terminando algo que había dejado por la mitad, buscando lo que necesitaba en Internet, escribiendo. Quería morder el ruido de los chicos, comerlo entre dos panes y metérmelo adentro. Los veía poco. Habían elegido sus rincones en la casa, sus huecos, y, cuando llegó el invierno, casi no nos cruzábamos. Tampoco veía mucho a Mercedes. A veces me mandaba un mensaje, o me llamaba desde donde estuviera. Me decía: “Vení”. Yo le decía que en un rato, pero me costaba remontar el camino hasta ella y, muchas noches, me acostaba en el sillón y ahí me dormía.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Acostado, enumeraba todas las cosas que todavía faltaba arreglar en la casa nueva. Los zócalos, las persianas, las cerraduras. Se me mezclaban esas preocupaciones con los recuerdos del día y con esa mezcla se me hacían los sueños. La ventana del estudio tenía marcos de madera y no la podía abrir porque se habían hinchado. En la ventana, cuando llovía, las gotas rebotaban fuerte. Mezclado con el ruido de los chicos, el ruido de la lluvia sonaba un poco extraterrestre. Y llovía mucho. Siempre. Entonces, soñaba con las personas que en el subte acarician los altares de las vírgenes y se quedan ahí parados, apoyando las manos en los pies de yeso, mirándolas a los ojos o con la vista baja, clavada en el piso grasiento. Me acercaba a ellos en el sueño, sin pudor, porque sabía que no era cierto lo que pasaba, que estaba dormido y no ahí con ellos, y los escuchaba susurrar con voz de lluvia, con voz marciana, que por favor les hiciera crecer madera en los huecos de la pared, que les tapiara las ventanas rotas, que les soldara los picaportes. Me daba compasión su fe, un calorcito en el pecho. Me ponía a rezar también. Pedía con ellos. Me despertaba sobresaltado y, entre el sueño y la vigilia, suponía ciertos los milagros. Volvía al monitor, al cursor titilante y escribía acerca de las cosas que soñaba, los agujeros de aire en el ruido de los chicos, las vírgenes de yeso. Atravesaba los pasillos, el comedor, el living, los baños. Pasaba al costado de las escaleras circulares, rompía con el canto de la mano las telas de las arañas y después me soplaba en las palmas, me acariciaba el pecho para calentarme. Llegaba al pasillo, a veces, otras al sillón, a la habitación de los chicos, incluso, de vez en cuando, a mi cama. Todos estaban dormidos siempre y al rato de cerrar los ojos era otra vez de día.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Una casa nueva enseña a medir el entusiasmo. Nada de lo que uno enchufa anda, nada de lo que uno amura se sostiene. Siempre hay un centímetro de más en lo que uno hace, un centímetro de menos. Los estantes se tuercen, la cinta se despega, las lamparitas explotan cada dos días y nunca es sólida la señal de internet. Por eso, cuando empezó la primavera y el piso estaba limpio, todas las cajas vacías, las persianas puestas, el olor a madera y a café ya asentado, dejamos de hacer cosas. La casa iba a ser así, al menos por un tiempo; estaba lista.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
En esa casa terminada, desplegábamos nuestros días como un mantel en el pasto. Cada cual los suyos: salir temprano, casi de noche, volver por la tarde o a la hora de la cena, quedarse. Haciendo lo que había que hacer, nos fuimos acostumbrando a vivir ahí hasta olvidarnos de la novedad. Nos veíamos poco, nos encontrábamos. Algunos días en el baño grande, otros en la cocina. Cuando estábamos juntos, no nos decíamos casi nada. Hablábamos, sí, pero sin saber de qué. Aceptábamos que cada uno estuviera en su lugar, con sus asuntos. Desde el estudio yo veía crecer el pasillo, estirarse como un bostezo hasta el lavadero, la cocina, el living, los dormitorios. Pasaban las siluetas de los chicos y de Mercedes flameando un rato y desaparecían igual que los espejos de agua en las autopistas. Los miraba pasar y les gritaba que tuvieran cuidado con las arañas, que no corrieran, que no se molestaran, que midieran las distancias, los bordes. Decía lo que dicen los padres. Cada vez más fuerte y, a mi pesar, con sorpresa, cada vez con menos convicción. Sabía que no me escuchaban y que, además, lo que pudiera gritar no era tampoco importante. La casa se tragaba lo que les decía, sus pasos, el poco tiempo que pasábamos juntos. Mercedes decía sus frases de mamá también, se quejaba de lo mismo, ponía los mismos asuntos simples por las nubes. Yo la escuchaba como se escucha el agua en las cañerías. Pronto los dos íbamos a cumplir cuarenta años.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
Pensábamos que todo iba a andar mejor, y era cierto. En la casa nueva, de algún modo, las cosas funcionaban. No era la idea que teníamos, el plano que nos habíamos dibujado en los manteles de papel de los bares, en los cuadernitos escolares cuando hacíamos listas. Corrimos, sí, alguna que otra vez en la terraza, tirándonos baldes con agua cuando llegó el verano, nos acostamos de espaldas en el piso anaranjado a ver el cielo. Tuvimos más espacio todos con la mudanza, pudimos respirar mejor, tuvimos más aire. Aunque estuvieron en el invierno el frío y la lluvia y en el verano volvió el calor agobiante. Un vaho de humedad que desteñía la casa, la escurría en búsqueda de bordes frescos. Las cosas funcionaban porque sabíamos que nunca íbamos a conocer la casa entera, terminada. La casa era ese lugar y ahí estábamos. Los nenes en el patio vendiéndose broches entre las sábanas y nosotros dos cada uno en algún lado. Yo, en el estudio; Mercedes, en el cuarto viendo tejer en el techo su tela a las arañas. No las matamos nunca, las dejamos. Tampoco terminamos de tapar todos los agujeros, de envolver con cinta todos los cables. Nos quedamos así. Nos seguimos despertando de noche. Por los ruidos o por cualquier otra cosa. Y caminamos. Caminamos. En la oscuridad. Y donde ya no dimos más, nos acurrucamos a descansar. Así, aprendimos a habitar esos espacios de la casa nueva. Perdidos y sin pensar ya en dónde habíamos estado antes. No nos decíamos nada, pero los cuatro sabíamos que todas las mañanas la casa cambiaba, todas las tardes, todas las noches. Que algunos días era más grande, otras más alta; que algunas madrugadas era una autopista el pasillo, el baño un estadio. Nos tocábamos el pelo cuando nos veíamos, nos hacíamos muecas, nos reprochábamos ausencias, nos contábamos algo que nos había pasado afuera esa tarde, hacía unos días. Peleábamos por pelear, nos dábamos besos. Casi no hablábamos ya de la casa. Muy de vez en cuando, los chicos nos decían que a la noche el piso estaba frío y las paredes quemaban.</div>
<blockquote class="tr_bq" style="box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: "Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.25rem; padding: 0px; text-align: justify; text-rendering: optimizelegibility;">
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><b>ARGENTINA Santiago Craig <a href="http://www.twitter.com/elsanticrei">@elsanticrei</a></b></span><span lang="ES-MX" style="background-color: white;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Buenos
Aires (1978)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">En 2018,
por su libro Las tormentas quedó seleccionado entre los cinco finalistas del
Premio Hispanoamericano de Cuento Gabriel García Márquez. Ha publicado los
libros de relatos “El enemigo” (2010), “Los juegos” (2012), “Las tormentas”
(2017), “27 maneras de enamorarse” (2018).<o:p></o:p></span></div>
</blockquote>
Tomado de: <a href="https://www.revistaarcadia.com/libros/articulo/mudanza-un-cuento-de-santiago-craig/71832">REVISTA ARCADIA</a>, publicado en el cuentario "Las Tormentas"Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-31583291742471817532020-03-06T01:16:00.000-05:002020-03-06T01:24:22.392-05:00CUENTO: LA MUJER MAS PEQUEÑA DEL MUNDO, Clarice Lispector<br />
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; clear: left; color: #333333; float: left; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0n2H60UB2Pz2gEb5VJ225V8FPnh1jjqk6Ji7ynRyT7JyT0uiHUUd2NTmkHixHBc08_K51v5jwCzUrfGH2UrONAjVmJAR2iHNPhvhxLHKK076LKbVR_77EtpG2qaltjuol5TcqIhTzJo8V/s1600/0a56d6f289c28578a5a8e297a757ebdb.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="829" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0n2H60UB2Pz2gEb5VJ225V8FPnh1jjqk6Ji7ynRyT7JyT0uiHUUd2NTmkHixHBc08_K51v5jwCzUrfGH2UrONAjVmJAR2iHNPhvhxLHKK076LKbVR_77EtpG2qaltjuol5TcqIhTzJo8V/s320/0a56d6f289c28578a5a8e297a757ebdb.jpg" width="207" /></a></div>
En las profundidades del África Ecuatorial, el explorador francés Marcel Petre, cazador y hombre de mundo, se encontró con una tribu de pigmeos de una pequeñez sorprendente. Más sorprendido, pues, quedó al ser informado de que un pueblo de tamaño aún menor existía más allá de florestas y distancias. Entonces, él se adentró aún más.<br />
<br />
En el Congo Central descubrió, realmente, a los pigmeos más pequeños del mundo. Y —como una caja dentro de otra caja, dentro de otra caja— entre los pigmeos más pequeños del mundo estaba el más pequeño de ellos, obedeciendo, tal vez, a una necesidad que a veces tiene la naturaleza de excederse a sí misma.<br />
<br />
Entre mosquitos y árboles tibios de humedad, entre las hojas ricas de un verde más perezoso, Marcel Petre se topó con una mujer de cuarenta y cinco centímetros¹, madura, negra, callada. «Oscura como un mono», informaría él a la prensa, y que vivía en la copa de un árbol con su pequeño concubino. Entre los tibios humores silvestres, que temprano redondean los frutos y les dan una casi intolerable dulzura al paladar, ella estaba embarazada.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
Allí en pie estaba, pues, la mujer más pequeña del mundo. Por un instante, en el zumbido del calor, fue como si el francés hubiese, inesperadamente, llegado a la conclusión última. Con certeza, solo por no ser loco, es que su alma no desvarió ni perdió los limites. Sintiendo la necesidad inmediata de orden y de dar nombre a lo que existe, la apellidó Pequeña Flor. Y para conseguir clasificarla entre las realidades reconocibles, pasó enseguida a recoger datos relacionados con ella.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
Su raza está, poco a poco, siendo exterminada. Pocos ejemplares humanos restan de esa especie que, si no fuera por el disimulado peligro de África, sería un pueblo muy numeroso. A más de la enfermedad, el infectado hálito de aguas, la comida deficiente y las fieras que rondan, el gran riesgo para los escasos likoualas² está en los salvajes bantúes, amenaza que los rodea en silencioso aire como en madrugada de batalla. Los bantúes los cazan con redes, como lo hacen con los monos. Y los comen. Así, tal como se oye: los cazan con redes y los comen. La pequeña raza de gente, siempre retrocediendo y retrocediendo, terminó acuartelándose en el corazón del África, donde el afortunado explorador la descubriría. Por defensa estratégica, habitan en los árboles más altos. De allí descienden las mujeres para cocinar maíz, moler mandioca y cosechar verduras; los hombres, para cazar. Cuando un hijo nace, se le da libertad casi inmediatamente. Es verdad que, muchas veces, la criatura no aprovechará por mucho tiempo de esa libertad entre fieras. Pero también es verdad que, por lo menos, no lamentará que, para tan corta vida, largo haya sido el trabajo. Incluso el lenguaje que la criatura aprende es breve y simple, apenas esencial. Los likoualas usan pocos nombres, llaman a las cosas por gestos y sonidos animales. Como avance espiritual, tienen un tambor. Mientras bailan al son del tambor, mantienen una pequeña hacha de guardia contra los bantúes, que aparecerán no se sabe de dónde.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
Fue así, pues, que el explorador descubrió, toda en pie y a sus pies, la cosa humana más pequeña que existe. Su corazón latió, porque esmeralda ninguna es tan rara. Ni las enseñanzas de los sabios de la India son tan raras. Ni el hombre más rico del mundo puso ya sus ojos sobre tan extraña gracia. Allí estaba una mujer que la golosina del más fino sueño jamás pudiera imaginar. Fue entonces que el explorador, tímidamente, y con una delicadeza de sentimientos de la que su esposa jamás lo juzgaría capaz, dijo:</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
—Tú eres Pequeña Flor.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
En ese instante, Pequeña Flor se rascó donde una persona no se rasca. El explorador —como si estuviese recibiendo el más alto premio de castidad al que un hombre, siempre tan idealista, osara aspirar—, tan vivido, desvió los ojos.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
La fotografía de Pequeña Flor fue publicada en el suplemento a colores de los diarios del domingo, donde cupo en tamaño natural. Envuelta en un paño, con la barriga en estado adelantada, la nariz chata, la cara negra, los ojos hondos, los pies planos. Parecía un perro.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
En ese domingo, en un departamento, una mujer, al mirar en el diario abierto el retrato de Pequeña Flor, no quiso mirarlo una segunda vez «porque me da aflicción».</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
En otro departamento, una señora sintió tan perversa ternura por la pequeñez de la mujer africana que —siendo mucho mejor prevenir que remediar—, jamás se debería dejar a Pequeña Flor a solas con la ternura de aquella señora. ¡Quién sabe a qué oscuridad de amor puede llegar el cariño! La señora pasó el día perturbada, se diría que poseída de la nostalgia. A propósito, era primavera, una bondad peligrosa rondaba en el aire.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
En otra casa, una niña de cinco años, viendo el retrato y escuchando los comentarios, quedó espantada. En aquella casa de adultos, esa niña había sido hasta ahora el más pequeño de los seres humanos. Y si eso era fuente de las mejores caricias, era también fuente de este primer miedo al amor tirano. La existencia de Pequeña Flor llevó a la niña a sentir —con una vaguedad que solo años y años después, por motivos bien distintos, habría de concretarse en pensamiento—, en una primera sabiduría, que «la desgracia no tiene límites».</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
En otra casa, en la consagración de la primavera, una joven novia tuvo un éxtasis de piedad:</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
—¡Mamá, mira el retratito de ella, pobrecita!, ¡mira como ella es tristecita!</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
—Pero —dijo la madre, dura, derrotada y orgullosa—, pero es tristeza de bicho, no es tristeza humana.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
—¡Oh, mamá! —dijo la joven desanimada.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
En otra casa, un niño muy despierto tuvo una idea inteligente:</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
—Mamá, ¿y si yo colocara esa mujercita africana en la cama de Pablito mientras él está durmiendo? Cuando despierte, qué susto, ¿eh? ¡Qué griterío, viéndola sentada en su cama! Y nosotros, entonces, podríamos jugar tanto con ella, haríamos de ella nuestro juguete, ¿sí?</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
La madre de este niño estaba en ese instante enrollando sus cabellos frente al espejo del baño y recordó lo que una cocinera le contara de su tiempo de orfanato. Al no tener una muñeca con qué jugar, y ya la maternidad pulsando terrible en el corazón de las huérfanas, las niñas más despiertas habían escondido de la monja la muerte de una de las chicas. Guardaron el cadáver en un armario hasta que salió la monja, y jugaron con la niña muerta, le dieron baños y comiditas, le impusieron un castigo solamente para después poder besarla, consolándola. De eso se acordó la madre en el baño y dejó caer las manos, llenas de horquillas. Y consideró la cruel necesidad de amar. Consideró la malignidad de nuestro deseo de ser felices. Consideró la ferocidad con que queremos jugar. Y el número de veces en que habremos de matar por amor. Entonces, miró al hijo sagaz como si mirase a un peligroso desconocida Y sintió horror de su propia alma que, más que su cuerpo, había engendrado a aquel ser apto para la vida y para la felicidad. Así fue que miró ella, con mucha atención y un orgullo incómodo, a aquel niño que ya estaba sin los dos dientes de adelante: la evolución, la evolución haciéndose diente que cae para que nazca otro, el que muerda mejor. «Voy a comprar una ropa nueva para él», resolvió, mirándolo, absorta. Obstinadamente adornaba al hijo desdentado con ropas finas, obstinadamente lo quería bien limpio, como si la limpieza diera énfasis a una superficialidad tranquilizadora, obstinadamente perfeccionando el lado cortés de la belleza. Obstinadamente apartándose y apartándolo de algo que debía ser «oscuro como un mono». Entonces, mirando al espejo del baño, la madre sonrió intencionadamente fina y pulida, colocando entre aquel su rostro de lineas abstractas y la cruda cara de Pequeña Flor, la distancia insuperable de milenios. Pero, con años de práctica, sabía que este sería un domingo en el que tendría que disfrazar de sí misma la ansiedad, el sueño y los milenios perdidos.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
En otra casa, junto a una pared, se dieron al trabajo alborotado de calcular, con cinta métrica, los cuarenta y cinco centímetros de Pequeña Flor. Y fue allí mismo donde, deleitados, se espantaron: ella era aún más pequeña de lo que el más agudo en imaginación la inventaría. En el corazón de cada uno de los miembros de la familia nació, nostálgico, el deseo de tener para sí aquella cosa menuda e indomable, aquella cosa salvada de ser comida, aquella fuente permanente de caridad. El alma ávida de la familia quería consagrarse. Y, entonces, ¿quién ya no deseó poseer un ser humano solo para sí? Lo que es verdad, no siempre sería cómodo, hay horas en que no se quiere tener sentimientos:</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
—Apuesto a que si ella viviera aquí, terminaba en pelea —dijo el padre sentado en la poltrona, virando definitivamente la página del diario—. En esta casa todo termina en pelea.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
—Tú, José, siempre pesimista —dijo la madre.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
—¿Ya has pensado, mamá, de qué tamaño será el bebé de ella? —dijo ardiente la hija mayor, de trece años.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
El padre se movió detrás del diario.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
—Debe ser el bebé negro más pequeño del mundo —contestó la madre, derritiéndose de gusto—. ¡Imagínense a ella sirviendo a la mesa aquí en casa! ¡Y con la barriguita grande!</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
—¡Basta de esas conversaciones! —dijo confusamente el padre.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
—Tú has de concordar —dijo la madre inesperadamente ofendida— que se trata de una cosa rara. Tú eres el insensible.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
¿Y la propia cosa rara?</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
Mientras tanto, en África, la propia cosa rara tenía en el corazón —quién sabe si también negro, pues en una naturaleza que se equivocó una vez ya no se puede confiar más—, algo más raro todavía, algo como el secreto del propio secreto: un hijo mínimo. Metódicamente, el explorador examinó, con la mirada, la barriguita madura del más pequeño ser humano. Fue en ese instante que el explorador, por primera vez desde que la conoció, en lugar de sentir curiosidad o exaltación o victoria o espíritu científico, sintió malestar.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
Es que la mujer más pequeña del mundo estaba riendo.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
Estaba riéndose, cálida, cálida. Pequeña Flor estaba gozando de la vida. La propia cosa rara estaba teniendo la inefable sensación de no haber sido comida todavía. No haber sido comida era algo que, en otras horas, le daba a ella el ágil impulso de saltar de rama en rama.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
Pero, en este momento de tranquilidad, entre las espesas hojas del Congo Central, ella no estaba aplicando ese impulso a una acción —y el impulso se había concentrado todo en la propia pequeñez de la propia cosa rara—. Y entonces ella se reía. Era una risa de quien no habla pero ríe. El explorador incómodo no consiguió clasificar esa risa, y ella continuó disfrutando de su propia risa apacible, ella que no estaba siendo devorada. No ser devorado es el sentimiento mas perfecto. No ser devorado es el objetivo secreto de toda una vida. En tanto ella no estaba siendo comida, su risa bestial era tan delicada como es delicada la alegría. El explorador estaba perturbado.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
En segundo lugar, si la propia cosa rara estaba riendo era porque, dentro de su pequeñez, una gran oscuridad se había puesto en movimiento.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
Es que la propia cosa rara sentía el pecho tibio de aquello que se puede llamar Amor. Ella amaba a aquel explorador amarillo. Si supiera hablar y le dijese que lo amaba, él se inflaría de vanidad. Vanidad que disminuiría cuando ella añadiera que también amaba mucho el anillo del explorador y que amaba mucho la bota del explorador. Y cuando este se sintiera desinflado, Pequeña Flor no entendería por qué. Pues, ni de lejos, su amor por el explorador —puédese incluso decir su «profundo amor», porque, no teniendo otros recursos, ella estaba reducida a la profundidad—, habría de quedarse desvalorizado por el hecho de que ella también amaba su bota. Hay un viejo equívoco sobre la palabra amor y, si muchos hijos nacen de ese equívoco, muchos otros perdieron la única posibilidad de nacer solamente por causa de una susceptibilidad que exige que sea de mí, ¡de mí!, que el otro guste. Pero en la humedad de la floresta no existen esos refinamientos crueles y amor es no ser comido, amor es hallar bonita una bota, amor es gustar del color raro de un hombre que no es negro, amor es reír del amor a un anillo que brilla. Pequeña Flor guiñaba sus ojos de amor y rió, cálida, pequeña, grávida, cálida.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
El explorador intentó sonreírle en retribución, sin saber exactamente a qué abismo su sonrisa contestaba, y entonces se perturbó como solamente un hombre de tamaño grande se perturba. Disfrazó, acomodando mejor su sombrero de explorador, y enrojeció púdico. Se tornó de un color lindo, el suyo, de un rosa-verdoso, como el de un limón de madrugada. Él debía de ser agrio.<br />
Fue, probablemente, al acomodar el casco simbólico cuando el explorador se llamó al orden, recuperó con severidad la disciplina de trabajo y recomenzó a hacer anotaciones. Había aprendido a entender algunas de las pocas palabras articuladas de la tribu y a interpretar sus señales. Ya lograba hacer preguntas.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
Pequeña Flor le respondió que «sí». Que era muy bueno tener un árbol para vivir, suyo, suyo mismo. Pues —y eso ella no lo dijo, pero sus ojos se tornaron tan oscuros que ellos lo dijeron—, es bueno poseer, es bueno poseer, es bueno poseer. El explorador pestañeó varias veces.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
Marcel Petre tuvo varios momentos difíciles consigo mismo. Pero, al menos, pudo ocuparse de tomar notas. Quien no tomó notas, tuvo que arreglarse como pudo:</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: justify;">
—Pues mire —declaró de repente una vieja cerrando con decisión el diario—, yo solo le digo una cosa: Dios sabe lo que hace.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px; margin-bottom: 11px; text-align: center;">
FIN</div>
<article class="post-32564 texto type-texto status-publish hentry category-cuentos" style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "PT Serif", serif; font-size: 16px;"><div class="text-justify" style="box-sizing: border-box; text-align: justify;">
<h6 style="box-sizing: border-box; color: inherit; font-family: inherit; font-size: 14px; font-weight: 500; line-height: 1.1; margin-bottom: 11px; margin-top: 11px;">
1. 45 centímetros = 17.7 pulgadas<br style="box-sizing: border-box;" />2. Likoualas: la autora señala el nombre específico de esta tribu de pigmeos.</h6>
</div>
</article>Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-63628563727274597692020-01-14T13:24:00.000-05:002020-01-14T13:42:44.391-05:00RETO #PALABRALAB10<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFG6EYQCzav8wHUl6231paTeuKC5_B2nFaQ_mkk4YPOu4KTUlucQTpdFgKD80S11bOW3TQ3MamMrrpVEQghQzATcvQIHLskXPX0vFSC88pWzDgZUSJvanUPaS4_MdSGOJNC1KjdSseLiOy/s1600/Adobe_Post_20200114_1321560.9568864569862946.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="566" data-original-width="1080" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFG6EYQCzav8wHUl6231paTeuKC5_B2nFaQ_mkk4YPOu4KTUlucQTpdFgKD80S11bOW3TQ3MamMrrpVEQghQzATcvQIHLskXPX0vFSC88pWzDgZUSJvanUPaS4_MdSGOJNC1KjdSseLiOy/s400/Adobe_Post_20200114_1321560.9568864569862946.png" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">¿Pensaban que nos habíamos olvidado del reto
de <span style="mso-no-proof: yes;">lectura</span> del 2020? ¡Nunca! Lo
que pasa es que nos tomamos más tiempo porque este año es especial para
nosotros, porque cumplimos 10 años de promover la lectura y, queríamos
proponerles algo especial que no sólo involucre a la lectura, sino que rete sus
estilos de vida, los movilice, los haga agentes de cambio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">Después de todo hemos llegado a una nueva década y
debemos empezarla bien, ¿cierto?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">Así que les dejamos 20 retos y ustedes pueden ir
alcanzando logros, o hitos, como vayan avanzando con cada uno:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIno3TDp3Om-lV929l21qn24pXW6rVz-ruqh9On7rUfrjATHPJNEwgtiI0j0CmTpDraVy0oubuDPp6yih1JBAFZgFSat1pWyw4X-NkK0ox_s0tjZTRRTuWe83yVMNqgk4rnDuuj8ethg48/s1600/PicsArt_01-14-12.43.50.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1132" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIno3TDp3Om-lV929l21qn24pXW6rVz-ruqh9On7rUfrjATHPJNEwgtiI0j0CmTpDraVy0oubuDPp6yih1JBAFZgFSat1pWyw4X-NkK0ox_s0tjZTRRTuWe83yVMNqgk4rnDuuj8ethg48/s640/PicsArt_01-14-12.43.50.png" width="452" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">1. Lee un libro publicado hace 10 años.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">2. Asiste a 1 evento literario.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">3. Lee un libro publicado este año.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">4. Regala un libro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">5. Lee un libro que tengas pendiente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">6. Haz una reseña de un libro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">7. Haz la foto de un libro y subirla con el HT
#bookstagram #Palabralab10.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">8. Lee un libro fuera de tu zona de confort.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">9. Lee un libro sobre libros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">10. Lee un libro de ciencia ficción.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">11. Mira una película sobre un libro que hayas
leído.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">12. Visita un museo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">13. Lee una novela gráfica.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">14. Escucha un audiolibro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">15. Lee a una autora que nunca hayas leído.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">16. Lee una obra de Shakespeare.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">17. Lee una tragedia griega.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">18. Lee una novelina de menos de 120 páginas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">19. Siéntate a leer en una cafetería.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">20. Liberar un libro en un espacio público.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">Te invitamos a unirte a nuestra comunidad de
lectores y a compartir tus lecturas en redes sociales con el hashtag
#Palabralab10 <o:p></o:p></span></div>
<br />Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-12675232541616478162020-01-02T20:34:00.000-05:002020-01-02T20:34:04.114-05:00LEAMOS A LOS MIGRANTES: Nuevo ciclo del Club de Lectura de Palabralab<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXHHUkdoXiM_jZQgGcmVkiO9wesAyaoR-OXLuaupWoOTPrHAoHszB2qkJXozfIJewR139BaYdTk1OxO2LB9k9yT_rfyzBk9AYVahE-FmOMznE_Iwnn8I9ymem4TNabA-yvLoqtsBR3mnj1/s1600/PicsArt_01-02-05.28.45.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXHHUkdoXiM_jZQgGcmVkiO9wesAyaoR-OXLuaupWoOTPrHAoHszB2qkJXozfIJewR139BaYdTk1OxO2LB9k9yT_rfyzBk9AYVahE-FmOMznE_Iwnn8I9ymem4TNabA-yvLoqtsBR3mnj1/s320/PicsArt_01-02-05.28.45.png" width="320" /></a></div>
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<span style="font-family: inherit;">Hola a todos los que llegan por primera vez a esta página. Si llegaron aquí interesados en formar parte del club de lectura, les contamos cómo es la dinámica:</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Nuestro club se reúne cada 15 días para comentar un libro, a partir de un tema de discusión establecido con anticipación. Al inicio de cada sesión hay un momento destinado para escuchar la opinión de todos -los que quieran hablar-, seguida de una discusión más extensa dirigida por una profesional en literatura en la que revisamos, a manera de taller, la estructura del libro que ya hemos leído. Lo ideal es que todos lleguemos a la sesión con todo el libro leído, pero entendemos cuando el tiempo no les alcanza y llegan sin terminarlo. Siempre recomendamos que aunque no lo logren lleguen al club porque en todas las sesiones se aprende algo.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Siempre leemos novelas, pero cuando excepcionalmente leemos otro tipo de textos lo hacemos para darle un contexto al análisis literario del ciclo. Sin embargo, esos libros dan más para trabajar una discusión que un análisis, así que le damos preferencia a ese género. Como hacemos un trabajo de lectura y análisis y, consideramos que la cultura no puede sostenerse en la gratuidad, este es un club de pago que no incluye los textos impresos, pero sí la ayuda necesaria para que puedan llegar con sus lecturas a cada reunión.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">En los grupos somos máximo 12 personas porque las idea es que nuestras lecturas sobre el texto se conviertan en saberes compartidos.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">En este ciclo vamos a trabajar a la "migración" como eje de nuestras discusiones desde diferentes géneros, vivencias y nacionalidades, así como también desde la experiencia de algunos de sus autores. </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Todo esto suena muy serio, pero en realidad es divertido y enriquecedor.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Por el momento solo hay cupo en el club de lectura de Urdesa (nos reunimos en el Hotel El Escalón), pero tomamos datos de quienes quieran entrar a Ceibos o Sambo pendientes de que se desocupe un cupo o, de que armemos otro club. </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Las fechas de reunión serían:</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">URDESA (19h30 a 21h30)</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">29/01 - El club de la buena estrella, Amy Tan</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">12/02 - Los niños perdidos, Valeria Luiselli</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">26/02 - El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes, Tatiana Tibuleac</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">11/03 - Ahora que cae la niebla, Óscar Vela</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">El costo del club Urdesa es de $60 por todo el ciclo (dos meses) y se transfiere antes del inicio del club.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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Para resolver cualquier inquietud adicional siempre pueden escribirme a ade@palabralab.com </div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Abrazo de lectores,</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><b>Adelaida Jaramillo</b></span></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
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<i>Directora de Palabralab</i></div>
Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3714369873237794524.post-18954879405353222772019-11-22T13:59:00.000-05:002019-11-22T13:59:01.304-05:00El tiempo, un poema de Margaret Atwood<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Z5O8WKHuorMjzHCmd_Kym4KOonVKBR4-XY5PCpQyAyphDNZ_wEon1ygLO2iEpDuss4BpfsscC_0GMi1Tg0TkflvooLd2LUC7B2A-_7pLSBuFAQK0TTef68Hyu2jydRfCx9zpLiUfQCDA/s1600/Atwood_Margaret_george.whiteside-1-280x300.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Z5O8WKHuorMjzHCmd_Kym4KOonVKBR4-XY5PCpQyAyphDNZ_wEon1ygLO2iEpDuss4BpfsscC_0GMi1Tg0TkflvooLd2LUC7B2A-_7pLSBuFAQK0TTef68Hyu2jydRfCx9zpLiUfQCDA/s1600/Atwood_Margaret_george.whiteside-1-280x300.jpg" /></a></div>
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<span lang="EN-US">Solíamos observar los pájaros,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">ahora observamos el tiempo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">Nubes blancas, mullidas, como almohadas,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">unas son grises como pulgares gigantes,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">otras oscuras, llenas de funesto sino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">Hubo un día en que no nos importaba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">Teníamos paraguas, teníamos hogares.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">Pero mientras mirábamos a otro lado,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">a las guerras, a otros divertimentos,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">el tiempo se arrastraba detrás de nosotros<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">como una serpiente, un asesino o una
pantera,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">y luego se escapaba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">Por qué fuimos tan descuidados,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">nos preguntamos, mientras el tiempo se
precipita<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">sobre el horizonte, verde<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">y amarillo, espesándose<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">con arena, miembros de cuerpos, sillas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">rotas y alaridos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">Tras su estela, nos agostamos o nos
ahogamos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">¿Cómo podríamos meterlo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">en la bolsa o en la botella,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">donde ocupaba tan poco?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">¿Quién lo dejó libre?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">Si el tiempo escucha a alguien,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">no es a nosotros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">¿Es culpa nuestra?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">¿Provocamos este desastre al respirar?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">Sólo queríamos una vida feliz,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">y que las cosas siguieran como antes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">El viento amaina. Hay un silencio,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">el cielo se sosiega durante media hora.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">Pero entonces vuelve el tiempo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">-una vez y otra vez-,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">un gran estruendo sin tregua,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">que pisotea todo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">abrasando el aire.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">Ciego, sordo y terrible,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">no tiene mente propia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">¿O sí? ¿Qué pasa si la tiene?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">Imagina que tuvieras que rezarle.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">¿Qué le dirías?</span></div>
Adelaida Jaramillohttp://www.blogger.com/profile/07012176370212098479noreply@blogger.com0